Беглый огонь - [170]

Отрезвление пришло только тогда, когда я понял, что действительно оскалился зверем, приподняв верхнюю губу, и рычу тихо, утробно… Усилием воли приказал себе расслабиться. И – думать. Время снова словно замедлилось… И глаза по-кошачьи различали почти в полной тьме силуэты предметов… Вот эти два… Да!

Это были баллоны с газом. Я чиркнул кремнем зажигалки: красные, с безликой надписью: пропан. Ну да, пропан, парень, совсем пропан! Кантонул я их разом, накатил к дверям цеха. Лай затих: собаки почуяли след и неслись теперь молча, черными тенями – вестниками смерти.

Откручивать вентиль было некогда. Я побежал что есть духу в глубь цеха, по наитию чуя препятствия, перепрыгивая их, наткнулся на какую-то лесенку… И – замер. Я почуял зверя, обернулся: песьи глаза блеснули во тьме. Это был первый. Опередив собратьев, оказавшись сразу, вдруг, в незнакомом и опасном мире новых запахов, пес сник. Ну да, собаки по природе – стайные животные: он ждал свору! Я унял дрожь, судорогой, волной пробежавшую от хребта к рукам, бросил приклад винтовки к плечу… И в это время влетела свора.

Я нажал на спуск. Раз, другой… Сначала металлический звон, визг собаки, раненной рикошетной пулей, снова визг – на этот раз животное налетело на пулю грудью, покатилось по цементному полу… Третий… Пуля глухо чавкнула в металл. Ну а теперь бы рикошетный, с искрой… Хоп!

Взрыв был странный, с длинным, визгливым воем. Пламя словно взбесилось, выплеснулось в одну сторону, катая баллон, в другую… И – разметало все: рваные клочья металла, успевших вбежать в цех псов, сине-желтые лохмотья огня… Я упал ничком, сжавшись, прильнул к шершавому полу, чувствуя, как могучая раскаленная волна накрывает и меня, и все вокруг… Ахнул второй баллон, и я утонул в вязком удушливом пламени.

Только чувство близкой опасности не позволило сознанию провалиться в беспамятство. Я зашагал дальше, в темный провал цеха, ощущая близость самых безжалостных хищников – двуногих. К их появлению я успел взобраться на какую-то шаткую лесенку и оказался на мостках, опоясывавших брошенный цех по периметру. Освещенные убывающими всполохами оранжевого пламени, в шлемах-полусферах, снабженных интегрированными приборами ночного видения, поводя хоботами глушителей на специальных автоматах, они были похожи на марсиан, невесть как занесенных в полузаброшенное цеховое здание. Я и готов бы помочь им вернуться на их красную планету, да не знаю, как это сделать. И самое противное, что это не те бесшабашные ребята, что наехали в джипах. Другая школа. Штучный товар.

Воевать с ними невозможно. Такую войну и войной-то назвать трудно: все равно что тягаться в поднятии тяжестей с башенным краном. Но выход всегда есть. Потому что… Потому что я хочу не просто выжить, но победить!

Вот он, блаженный закуток. От него вверх тянется узкий бетонный четырехугольник, похожий на лифтовую шахту. До него четыре шага. «До тебя мне дойти нелегко, а до смерти – четыре шага…» Та война была другой. И я надеюсь, что эти шаги – к жизни. Нужно только пройти их, будто проплыть по воздуху, миражом, призраком, беззвучно, бестелесно. Даже не тенью: эти ребята среагируют и на тень, изрешетят из тихих своих пушечек. И я решился. Пошел. Перемещая тело плавно, как иллюзионист, и медленно, как наглотавшаяся снотворных черепаха. Только на такое движение не реагирует другое живое существо. Ибо это движение неприметно глазу и не представляет опасности, чтобы на него отреагировала интуиция. Но… Любой подготовленный боец реагирует на живое вообще как на источник опасности. Улавливая вроде бы неуловимые, никаким прибором не фиксируемые волны, исходящие от человека. Но… Сейчас я был не человек. Я стал восковой фигурой, слившимся с серой стеной серым памятником всем серым кардиналам! Перемещающимся на миллиметры и микроны в сторону заветной цели.

Бойцы сначала передвигались сторожко, страхуя друг друга. Хе-хе, а собачек у ребяток не осталось: нет, я слышал доносящийся с улицы визг и скулеж. Но это были уже не служебные звери, а перепуганные существа с напрочь изломанной психикой. И загнать их в цех нельзя было даже палкой. Впрочем… Психику им поломал не я, а те инструкторы, что готовили из них убийц. Это я о собаках. Ибо люди выбирают свои дороги сами. И дело тут только в том, чтоґ внутри нас заставляет каждого выбирать дорогу.

А моя дорога теперь – наверх. Я втиснулся в проем шахточки и пополз по ней вверх, приторочив винтовку к спине ремнем. В одну из стенок были вбетонирова-ны металлические скобы, как внутри старых заводских труб; от времени они проржавели напрочь, некоторые шатались, и моей заботой было не сорваться и не лязгнуть металлом о металл: звук в замкнутом пространстве разносится быстро, бойцам-марсианам достаточно будет двух минут, чтобы превратить меня из высокоорганизованной материи в спонтанный набор молекул.

Смылся я как раз вовремя: ребята в шлемах-сферах устали бояться, сняли «ночники» и врубили мощные фонари. Единственное, чего не приходилось опасаться, – так это того, что законсервированный цех, как в плохом американском кино, затарахтит вдруг зубьями шестеренок, завоет циркулярными пилами, замельтешит металлическими руками-захватами роботов-полуавтоматов. У нас – человеческий фактор, как любили выражаться. Или, говоря попросту, люди. Без людей и дома, и цеха, и механизмы обживаются нежитью, и нечего пугаться здесь, кроме страха. Этот цех – поломанный. Почти как весь завод. Где-то я это уже слышал? Ну да, от шестилетней девочки в электричке: по-ломанный город. Поломанная страна. Поломанные люди? Нет. Мы выправимся. Выживем. И – будем жить. Долго и счастливо.