Анизотропное шоссе. Путеводитель по дорогам, которые выбирают - [83]

Это слабость, понимаю, но меня утешает уверенность — даже заказанная Мария, в чьем чреве зреет нечто невообразимое, все равно обречена на бессмертие. Особенно сейчас, когда соединившись штуцерами с анклавом я даю сигнал к разложению почти собранного тела. Какие-то крохотные огоньки следов будут вечно продолжать бегать по глухим башням Инфокуба.

И лишь одно точит: не помню, что будет дальше. И существует ли это «дальше»?

— Что значит ваше имя? — интересуется заказчик.

— Мое имя ничего не значит, — отвечаю вежливо, насколько позволяет многоугольник солнца. Яркость дня не даёт точно сосчитать нынешнее количество его сторон. Любимое развлечение. — Оно существует только сегодня и только для вас. Завтра и для другого будет иным.

— У нее — шестьдесят значений. А ведь, казалось, что проще и архаичнее — Ма-ри-я. Представляете, сколько раз пришлось бы ее стирать из Инфокуба? В Базовой реальности все гораздо проще. Один стек — одна экзистенция. Не то что там. Шестьдесят обращений в ячейки с различными адресами. Которые, заметьте, — он поднял щупальцу, — еще предстоит отыскать. Собственно, это доказует, что разумность Инфокуба, мягко говоря, преувеличена. Прилепите к нему хоть тысячу индексов, но вращение по информационным сечениям хранимых в нем баз не высечет из нолей и единиц ни искры разума. Не говоря о толике — на паршивого трилобита или амонита. Ведь трилобиты в Инфокубе еще не зарождаются? — спрашивает столь внезапно, что кажется будто вопрос обращен ко мне.

Воздух вокруг него слегка темнеет, будто тень прошла по Базовой реальности, отмечая волну запросов, разбежавшихся по инфохайвэям, причем такой мощности, словно он себя расщепил и закачал в Инфокуб не в шестидесяти, а в шестистах различных именах.

— Мы делаем это тридцать три раза, — сообщаю заказчику, чтобы вернуть его из нирваны Инфокуба.

— Откуда знаете? — взгляд проясняется.

— Вы для этого меня и наняли? — в тон отвечаю. — Высокий индекс реальности. Не высочайший, но высокий. Присутствуй люди моего уровня в Базовой реальности, они бы поняли — происходит неладное.

Он сует в клюв штуцер, слышу лязганье соединения. Включается помпа, закачивающая в прокси-тело физраствор. Говорить он не может, поэтому над бесформенной головоногостью повисает комоблако — белесая муть с зелеными буковками:

«Извините. Необходимо. Процедуры.»

Невольно нащупываю левым языком разъем в деснах. Легкое жжение.

В одном из вариантов Базовой реальности заказчик заставил отправиться в Африку, дабы самолично отыскать среди торчащих изо льда небоскребов те ячейки, которые хранили Марию и ее нетчи. Работенка адова. Кончик языка примерзал к ротовому разъему.

— Мы в петле, — информирую. — Что-то пошло не так с вашим заданием. Прерывание Марии немедленно запускает очередной цикл в Базовой реальности.

Он махает всеми щупальцами, мол: что вы, что вы! Сплевывает остатки физраствора, говорит:

— Был такой философ Ницше, который утверждал, будто всем нам уготовано вечное возвращение. Атомы во вселенной за бесконечное время могут рекомбинироваться так, что повторится Базовая реальность, а заодно Инфокуб, где мы будем обсуждать проблему, как вы выразились, прерывания нашей Марии вместе с ее нетчи. Но это — философия и ощущения, данные нам в философии. Подумайте — где Базовая реальность, а где — она? Какая-то запись в ячейках памяти и Большой взрыв! Осознаете масштаб? Несоразмерность? Или вслед за солипсистами проникнитесь уверенностью, что и наша реальность порождена чьими-то вычислительными мощностями? Ха-ха!

— Хорошо, хорошо, — бормочу я. — Какое задание на этот раз?

— Мы называем их осевыми, — сказал наконец-то заказчик. — Понимаете смысл?

— Не совсем, — перебираю штуцер за штуцером, блестящий наконечник за блестящим наконечником, одновременно прикидывая — насколько тот окажется эффективен. Я теперь ни в чем не уверен. Вот что плохо. Даже индекс реальности пугает, потому как врет. Сколько витков намотано вокруг оси?

— Ось вращения, — говорит так, будто объясняет. — Как у Земли когда-то. Наклон оси вращения определял смену времен года. Весна, лето, зима, и эта… как ее…

— Осень, — подсказываю, и останавливаюсь на замысловатом наконечнике с милосердным ядом.

— Неважно, — машет головогрудной парой, остальные лапки сложены на брюшке, будто стирает реальность перед фацетами, стремясь заглянуть в сверкающие недра Инфокуба. — Спрямление оси планеты лишило подобное смысла. Разнообразие унифицировалось. Что мы знаем о бесконечности? Почему не предположить — Инфокуб держится не на термоядерных электростанциях, а на таких вот осевых личностях, выбранных им по неизвестным нам принципам и в неизвестных нам целях? Мы лишь догадываемся, насколько осевые личности важны для Инфокуба. Всё остальное — грубые попытки диагностировать выводимые из подобной догадки догадки первой, второй, третьей производной.

— Значит, — уточняю я, хотя подобное совершенно ни к чему, — яйценосность осевой Марии нетчи — всего лишь совпадение? Бонус, так сказать.

— Не совсем. Совсем не. Не первый раз человек создает нечто, чего сам не понимает. Хотя, и творец всего сущего грешил тем же. Итак, — он хлопнул и потер лапками. Сухой треск заполнил белизну комнаты. — Пройдемся еще разок. Значит, вы утверждаете, что наша встреча — не первая?