Аллея Любви РИФМОГРАДа - [8]
Шрифт
Интервал
Идут минуты, как мгновенья,
Но он ко мне все так же хлад…
О нет… Не буду в это верить!
Все это морок! Сон! Туман!
Но, чтобы мир вокруг проверить,
Щипнул я руку – все обман!..
…Мне снится сон тот много лет,
Где были вместе мы с тобой…
А на столе стоит портрет —
На нем прекрасный образ твой.
Воспоминания
Клубы дыма, запах пива,
Пепел старых сигарет,
Выхожу я из трактира,
Выхожу ух много лет.
Я иду домой с работы,
Чтоб сидеть и вспоминать,
Вспоминать мечты, заботы,
В мыслях по миру летать.
Помню, в парке мы гуляли
При смеющейся луне,
Пели песни, танцевали
Под гитару в темноте.
Помню, долго мы смеялись
И играли в бадминтон,
Улыбались, обижались
И читали про кантон.
Помню: блеск, театр, ложи…
Твои руки. Сердца стук.
Как боялся потревожить
Алый цвет прекрасных губ.
Помню, счастливы мы были,
Друг без друга – никуда!
Вместе мы в кино ходили,
Были «не разлей вода»!
Вдруг, как буря налетела
И разрушила все вмиг,
Страсть пылала, но сгорела,
Цветок счастья вслед поник.
Жаль, но лишь воспоминанья
Мне напомнят о тебе…
Это все – лишь испытанья
На пути к моей мечте…
Корнеев Алексей
Родился в г. Вязники (Владимирская область). С молодости увлекается поэзией: пишет не только стихотворения, но и тексты песен и пьес.
Алексей – член Высшего творческого Совета Московской областной организации Союза писателей России (далее СПР). Решением наградной комиссии СПР удостоен Золотой Есенинской медали, памятной медали «С. Я. Маршак 1887–1964», ордена «В. В. Маяковский», медали Ивана Бунина. Является лауреатом литературной премии «Золотое перо Московии», награждён памятными медалями «70 лет Великой победы» и «В ознаменование 130-летия со дня рождения И. В. Сталина».
В РИФМОГРАДе Алексей занимает почетное место эксперта-критика, а также эксперта «Академии Поэзии». Он помогает авторам совершенствовать их стихотворения.
«Цветы, цветы, цветы, цветы…»
Цветы, цветы, цветы, цветы…
Мы перешли с тобой на «ты».
Но разве в этом есть вина,
Что ты сегодня не одна.
Ты – сумасшествие мужчин.
В тебя влюблён я не один.
С тебя любой не спустит глаз,
Поскольку всё, как в первый раз.
И романтизм, и Royal-Flush…
Не говори про Бангладеш!
Ты знаешь, покер – не моё.
Нам всем даровано своё.
Кто дарит девушкам цветы,
Тот переходит с «Вы» на «ты».
«Ты – леди, которой не нужен PR…»
Ты – леди, которой не нужен PR.
Ты – солнце в окошке пред сильным дождём.
Ты – суть моей жизни. В ответ за базар
Ты, знаю, попросишь о чём-то своём.
Ты – нечто, которое сильно люблю.
Ты схожа с другими, но ты – не они.
Ты – зеркало жизни. В него я смотрю.
Ты жжёшь, как бенгальские в полночь огни.
Ты с привкусом мёда похожа на торт.
Ты редко заходишь, как я, в Интернет.
Ты любишь PR, книги, танцы и спорт.
Ты выдумка мозга, которой здесь нет.
Ты в призме фантазии. Sexy-черты…
Ты, ты… не опишешь словами, кто ты.
«Взять и забыть всё то, что было до…»
Взять и забыть всё то, что было до
Ненужных ссор и прочих кривотолков.
Уже с избытком жизненных осколков…
Довольно! Молью съедено пальто,
И гвоздь в стене давно уж поржавел.
Мы повзрослели. Возраст с сединою.
Умчалось детство, в нём – лишь я с тобою.
Хочу любви, как ранее хотел.
Не знаю, правда, я, кто твой кумир.
Нет идеалов в этом грешном мире,
Хоть мы стреляем до сих пор, как в тире,
Двустволкой глаз. Давай, устроим мир
Под звуки Морзе бьющихся сердец
В наручниках из золотых колец!
«Ты можешь бросить всё и убежать…»
Ты можешь бросить всё и убежать,
Сказать «Прощай!», не предложив мне чая.
И я пройду, тебя не замечая.
Так проще ль, нет? Не мне с тобой решать.
Иль то, что есть, иль выстрел наповал.
Нет середины между тем и этим.
Подумай, что пройдём и не заметим
В людской толпе друг друга. Угадал
Ли твой настрой? Не знаю. Не моё.
Не экстрасенс. Оно с тобой нам надо?
Брожу один под шумом листопада.
Как выбросить из головы её?
Брожу в тиши, а в мыслях – речь без слов.
Я не поэт по жизни. Змеелов.
Love
Вырывая страницы прочитанных глав,
Убежавших в минувшее дней,
Ты случайно найдёшь над автографом «Love»
С сердцем, в плен взятым страстью твоей.
Дни бегут чередой неизвестно куда.
Календарь пожелтел. Листопад
Отрывного засыплет останки следа.
Что прошло, не вернётся назад.
На душе суматоха и в мыслях бардак.
За окошком – январь. Белый снег.
Ты захочешь в минувшее сделать хоть шаг.
Нет билетов в исчезнувший век.
Мы писали Love story одну на двоих.
Наша память её заменила на стих.
«Не знаю я, что делать мне с тобой…»
Не знаю я, что делать мне с тобой,
Читая на ночь откровенья Влади.
Как злой барбос, всю ночь сижу в засаде
И думаю о том, что я не твой.
Ты не моя. Прости меня за это.
Прости за то, что я ушёл тогда.
Была причина. Жарким было лето.
Оно прошло, минуло навсегда.
Промчалось лето. «Прерванный полёт».
Умчалось, так умчалось. Бога ради!
Дурные мысли и Марина Влади.
Высоцкий мне покоя не даёт.
Гримёрная. Таганка. Вечер. Март.
И мизер нерастраченных мной карт.
На перроне разлуки
Ты с собой невеликий багаж
Собрала в эти злые морозы:
На хрустящем снегу саквояж
И в руке чуть подмерзшие розы.
Скорый поезд торопится в путь.
Отправления тревожные звуки.
Пусть согреет тебя хоть чуть-чуть
Поцелуй на перроне разлуки.
Скоро сядешь в плацкартный вагон
Ты, предъявишь билет проводнице.
Еще от автора Коллектив Авторов
