Утром, подполковник Ругид проводил занятия с личным составом — за неимением тира бросали в воду пластиковые бутылки и стреляли по ним. Одно время была мода устанавливать на палубе авианосца метательные установки для глиняных тарелочек и стрелять по ним, но сейчас это было запрещено приказом по ВМФ. Восемь человек стреляли под присмотром инструктора, еще восемь — чуть в стороне отрабатывали устранение задержек в штатном оружии. В отличие от армии, относительно быстро перевооружающейся на новейшую Ar-20, морская пехота как всегда поступала по своему и сохраняла пока верность старому доброму М4А2. Занятия уже почти закончились, когда к подполковнику Ругиду подбежал вестовой.
— Сэр, вас ищет контр-адмирал Блур, сэр…
Вызов к контр-адмиралу ничем кроме неприятностей не грозил. Если бы стояли в порту, было бы понятно — кто-то что-то натворил из подчиненных. Но тут то что могло произойти?!
— Маркони, заканчивайте без меня. После окончания занятий подберите все гильзы, как следует по палубе пройдитесь!
— Да, сэр! — козырнул заместитель, черный как ночь майор, у которого каким то чудом была чисто итальянская фамилия.
В комнате, где обычно проводились предполетные инструктажи было накурено, шумно, людно. Помимо офицеров, которые там находились по должности там были все старшие офицеры корабля: командир группировки контр-адмирал Стенли Манкузо, командир авианосца, капитан Тимоти Айсман, шеф по летным операциям [прим автора — есть такая должность на авианосце, этот человек командует самолетным парком авианосца, заместитель командира корабля], капитан Дик Вер Стиг. Все были на нервах, это было видно сразу — Вер Стиг нервно стучал костяшками пальцев по столу, Манкузо курил как паровоз, хотя в последнее время пытался бросить. Лишь Айсман сохранял ледяное спокойствие — немец, что с него возьмешь…
Увидев подполковника, контр-адмирал Манкузо оживился…
— Начинаем господа, начинаем… Прошу садиться. Свет, и давайте сразу изображения!
Погас свет. Подполковник, сильно не заморчиваясь устроился сидеть прямо на столе — с его габаритами устроиться на стуле удобно, тем более в тесноте комнаты для инструктажа было совсем непросто.
— Итак, господа… — начал почему то Айсман, может быть потому что сохранил должное спокойствие — примерно два часа назад в горном районе упал самолет, принадлежащий ВМФ США, палубной авиации. Это тактический транспортник С2 Грейхаунд.
Темноту инструкционной комнаты прорезал яркий луч проекционного аппарата, на одной из стен, покрытой специальным материалом загорелось четкое изображение спутниковой карты…
— Подполковник Ругид, вы знаете где это? — Айсман отошел в сторону, чтобы не заслонять обзор…
Подполковник вгляделся. Если дело касается их — значит неподалеку. Северная индия или западная часть континентальной Японии, больше негде.
— Северная Индия?
— Не угадали. Это северный Афганистан, подполковник, сто сорок километров до границы с Русской империей. Пилотировал самолет подполковник Ричард Раск. Сейчас готовят снимки места падения, обрабатывают их.
Подполковника Раска Ругид не знал лично, но слышал про него, верней читал в «Новостях ВМФ», еженедельной газеты флота. Судя по тому, что про него там публиковали материалы и не раз, подполковник был на хорошем счету у командования. А вот в Афганистан он бы не хотел попадать больше никогда, он бы хотел забыть про эту страну и никогда больше про нее не слышать. Два года в составе миссии наблюдателей — это после того как закончилась пятая, британо-афганская кампания… Он тогда был еще капитаном и того раза ему хватила навсегда — насколько бы жалование в таких вот «миссиях» не была выше обычного денежного довольствия подполковника КМП, на посулы вербовщиков он больше не покупался…
— Что произошло? Какого черта его туда занесло?
— Мы точно не знаем, к нам обратились британцы. Судя по их данным, его сбили.
Сбили?!
— Кто сбил?!
— Кто? А как вы сами думаете, подполковник Ругид?
Британцы случайно? Зачем тогда за помощью обращаться? Но не…
— Русские?
— Они самые. Иваны сбили его зенитной ракетой.
Подполковник напряженно думал. На первый взгляд он мало чем отличался от вышибалы-дуболома в портовом кабаке — но голова у него была светлой.
— Какое отношение ко всему этому имеем мы, сэр?
— Наша задача… — не вставая, сказал контр-адмирал Манкузо — вывезти обломки принадлежащего нам транспортника на авианосец. И как можно быстрее, это ясно, Ругид?
— Как в тумане, сэр… — отрезал подполковник, он всегда резал правду-матку, поэтому и не стал до сих пор полковником, по службе продвигался со скрипом — почему эту задачу не могут выполнить наши британские друзья, у них там есть базы, в том числе авиационные, должна быть и служба ПСС. Разве не так?
Подполковнику очень не понравилось повисшее молчание
— Сэр, в чем заключается наша задача?
— Обеспечить вывоз обломков на авианосец — снова ответил Манкузо
— Каким именно образом, сэр? По земле?
— Нет, конечно. Вертолетами.
— Вертолетами? Что значит вертолетами, там же…
— С дополнительными баками они нормально долетят — впервые вставил свою реплику капитан Вер Стиг
— Противодействие?
