А! А! Мадагаскарка - [6]

Потом она просто бродила среди прохожих и высматривала похожих мужчин в лиловых спортивных костюмах. Яро искала и не находила. Всё было тщетно.

Домой брела измученная, поникшая, сразу падала на тахту, и отключалась. А утром – всё сначала. Её охватило отчаянье. Она не могла придумать, что ещё можно сделать? В полицию обращаться нет смысла – она не знала ни фамилии, ни места постоянного жительства, ни даты рождения Павла, вообще ничего. Эмма перестала отвечать на звонки мобильника, не подходила к домофону, не включала телевизор. В интернете она зашла на сайт «Большой вопрос» и описала эту свою ситуацию, прося совета. Но никто ничего путного ей ответить не смог. Ей лишь посочувствовали и посоветовали забыть Пашу. Но он не могла, не могла!!! Но он не могла, не могла!!! НЕ МОГЛА!

Что-то перещёлкнуло в мозгу. Ноги медленно направились к резному ореховому буфету. Распахнула дверцу, достала французский коньяк… Дальше провал. Лишь размытые картинки в памяти: руль, ветровое стекло в струях воды, мокрая дорога мчится с бешеной скоростью навстречу, удар, вой сирены… И слова словно сквозь ватный кокон:

- А сколько она уже в коме?

- Почти год. Она лежала в отделении интенсивной терапии, но сейчас ей уже не требуется аппаратная поддержка, прогноз благоприятный.

- А вот интересно, они там, в коме которые, что-нибудь слышат?

- Вам, практикантам, всё интересно. А вообще, когда как. Зависит от степени.

- Люсь, мест нет, переводим эту, коматозную, в седьмую палату.

- Это куда?

- Да к паломницам, на автобусе разбились, к этим.

Эмма чувствует, как её кладут на носилки, тащат, поднимают в лифте, тащат, тащат, тащат, она словно плывёт, вот поворот, ещё поворот, снова плывёт, и вплывает на плот. Нет, кровать. Это постель. А, так она в больнице. Она разбилась. А что с машиной? Наверно, нет её больше, нет серебристого Рено, оно теперь стало грудой искорёженного металла, её миленькая машинка… Но всё равно, всё равно, всё равно…

Опять голос, и другой, ещё один, видимо врач, и ещё медсестра, практиканты. Что-то о больных в палате. А, у кого-то сотрясение мозга, кто-то с переломами. Те, с мозгом, молчат. А переломанные говорят. 

Вот медработники ушли. Больные отпускают шутки. Их слова затихают, гаснут, и Эмма проваливается в темноту. Приходит в себя от боли – уколы, капельница, ещё какие-то присоски. 

Тишина. И голоса. Высокий, переливчатый:

- Надь, а у меня тоже такое было! Ещё похуже! Полный ужас! Мы тогда молоденькие были, баловались спиртным и всякой эзотерикой, модно это было. Так вот Лика, дочка атташе, вдруг говорит: «Я посредник Сатаны, и если вы подпишетесь кровью в верности ему, он исполнит любое ваше желание». Все засмеялись, а я испугалась почему-то, хотя в мистику не верила. И вот Сашка написал в своей записке, что хочет Нобелевскую Премию, Аня – что хочет огромную любовь, ну и кто-то ещё что-то. Порезали себе руки, расписались кровью. И свернули записки. Лика положила их под статуэтку металлического чёртика. А на следующий день Сашка звонит всем и говорит, что получил премию на заводе. Как же так, он же просил Нобеля? Мы все снова собрались у Лики, она раскрыла записку… А на слове «Нобелевскую» она склеилась кровавым пятном. Расклеили – там пусто. Вскоре Аня влюбилась со страшной силой и пошла жить к другу. Но друг над ней издевался, бил, ломал ей руки, резал, колол, и в конце концов убил. А у Сашки странным образом погибла вся семья – отца по пьяни убили на улице, мать после этого покончила с собой: наелась таблеток, завод – где они с братом работали – закрыли, оба парня запили, брат повесился, а сам Сашка попался чёрным риелторам, потерял квартиру и стал бомжом. Лика пьёт, мучается, попадает в странные ситуации, но живет. Денег у неё много. Но они не приносят ей счастья. Она не может пользоваться ими во благо себе, не получается у неё, тратит лишь на выпивку, сигареты, всякую ерунду. А я от всего этого ужаса спаслась, Бог меня уберёг! Я крестилась, стала ходить в храмы, ездить по монастырям – хорошо там, благостно!

- А меня тоже Господь спас однажды, - хрипловатый низкий голос. – Отмечали Новый Год на работе 30-го декабря. В ресторане. Я после работы успела заскочить домой переодеться, надо было ещё сынишку накормить, я поставила на плиту кашу, потом мне позвонили, говорила по телефону, и помчалась в ресторан. Там все уже сидела за столом, ждали фотографа. Ели, пили, и тут я вспомнила, что забыла выключить кашу. Помчалась к телефону, звоню, звоню , - сын не берёт трубку. Я в ужасе. Сказала: «Снимайтесь без меня, я позже подойду», выскочила на улицу, поймала такси, примчалась домой – точно, каша на плите на маленьком огне, но не подгорела. Сын мастерит что-то в комнате. Я ему: «Что ж ты, поросёнок такой, к телефону не подходишь?» - он мне: «Я занят, делаю самолёт». Я опять ловлю такси. Приезжаю. Все уже сфотографировались, танцуют. Потом на работе фотографии раздавали, меня там нет, весь наш отдел – шесть человек – запечатлён весёлый и нарядный. Давно это было, у меня есть это фото. Через год все стали умирать в том порядке, как запечатлены на фото. А меня Бог уберёг. Ведь я должна была быть первая на фото, как начальница отдела. А первым оказался Гриша, красавец и весельчак. Умер внезапно. Потом Зина – автокатастрофа. Потом Лена – инфаркт, хотя была самая здоровая, энергичная, молодая. И все, как были на фото, так последовательно и ушли в мир иной. А я вот до сих пор живу…