300 Киловоль - [67]

— Хорошо, — тряхнул головой Роман. — Вернемся к делу. А какие у него еще таланты, у Блэкмора?

Отшельник снова указал глазами на Горизонт событий. Теперь там мелькала совсем другая сценка: карлик в ангаре, переделанном под тир, неистово палил по движущимся мишеням из здоровенного бластера, напоминающего пресловутый «Углич». Перемещался он при этом зигзагами и кувырками.

— Ого... — уважительно протянул Роман.

— Блэкмор, — объяснил Отшельник, — превосходный стрелок. Он всегда носит с собой огромный бластер и стреляет без промаха.

На Горизонте событий разворачивалась тем временем самая настоящая драма. Маленький робот послушно залезал в небольшую шлюпку — летающую тарелочку. Захлопнув за собой нано-колпак кабины, он стартовал с борта крепости в отрытый космос. Но долго пролететь ему не удалось — вот вспыхнул луч, яркий как солнце, и летающая тарелочка беззвучно взорвалась горой обломков. А на борту летающей крепости в новую тарелочку уже садился следующий робот...

— Он тренируется в стрельбе и боевых искусствах ежедневно, — пояснил Отшельник. — И база у Блэкмора неприступна, тебе туда не прорваться, пойми.

— Но мне надо! — возразил Роман.

— Пустые слова, — покачал головой Отшельник так печально, что Роману пришлось вцепиться в камни, чтобы не слететь. — Допустим, я с помощью своей Силы Воли смогу перенести тебя в любую точку, пространства. Допустим, я тебя заброшу прямо к борту базы или даже внутрь его крепости. Но что дальше? Что ты сделаешь? У Блэкмора огромный гарнизон вооруженных и озлобленных на людей неандертальцев! Это огромная вооруженная толпа! Они тебя расстреляют, разорвут на клочки! А даже если бы ты одолел их всех, сам Блэкмор — мастер боя, с ним-то тебе уж точно не справиться. Ведь ты не до конца освоил управление своей Силой Воли и не достиг уровня мастера. Я подсчитал: если ты будешь тренироваться ежедневно в течении еще хотя бы шестидесяти лет...

— Учитель! — взмолился Роман. — Так отправься со мной и помоги мне!

Отшельник возмущенно фыркнул.

— Ты забыл абсолютную формулу? — спросил он.

— «Мне надо».

— Верно, — ответил Отшельник. — Тебе надо. А мне — не надо.

— Обидно звучит, Учитель... — вздохнул Роман.

— Дело не в обидах, — объяснил Отшельник, а в Силе Воли. В истории человечества были тысячи войн, миллионы битв и схваток. И часто малые армии побеждали огромные армады, а слабый побеждал сильного — вопреки законам логики и физики. Догадываешься, почему?

— Сила Воли?

— Именно! — подтвердил Отшельник. — Всегда побеждает тот, кому это больше надо. Любая схватка — схватка двух Воль. Именно поэтому я не могу пойти с тобой — раз мне самому это не надо, то от меня помощи не будет.

— Но мне надо!!! Мне!!! — взмолился Роман. — Но... но как? Как мне это сделать?!

— Я дам тебе подсказку, — предложил Отшельник. — У Блэкмора много силы, очень много. Но есть у него и слабости. Вот они, запоминай: жадность, любопытство, жажда халявы, самоуверенность и злоба. А теперь думай, Роман. Тебе надо — ты и думай.

Отшельник умолк. А Роман сел, скрестив ноги, и долго-долго медитировал.

— Мне надо! — повторял он сначала мысленно, затем шепотом: — Мне надо! Мне сейчас в голову ударит идея! Мне сейчас в голову ударит идея!

Это продолжалось до тех пор, пока Романа действительно не ударило слегка по голове. Прикосновение было легким-легким, но Роман его почувствовал и тут же открыл глаза. К сожалению, это был не идея, а мусор — свернувшаяся в трубочку наклейка, которую роботы из пиццерии отодрали когда-то с борта своей шлюпки, пытаясь спастись от притяжения Черной дыры. Роман тоскливо развернул ее и прочел: «доставка пиццы». И понял, насколько все безнадежно. Он поискал взглядом Википеда, чтобы найти хоть каплю сочувствия, и Википед конечно оказался рядом: он заглядывал через плечо Романа любопытными видеокамерами.

— Я еще не знаю, что ты задумал, — ворчливо произнес Википед, — но мне эта идея совершенно не нравится!

— Да я вовсе ничего не задум... — огорченно начал Роман, но осекся. Глаза его неожиданно загорелись.

* * *

Днем и ночью, двадцать четыре часа в сутки, двенадцать месяцев в году подпольный цех внутри летающей крепости Блэкмора производил нано-оружие и нано-наркотики, безнадежно отравляя токсичными выбросами экологию того места космоса, где в данный момент дрейфовала неуловимая база.

Несмотря на тревогу, объявленную разъяренным Блэкмором, и приказ поймать мерзкую девчонку живой или мертвой, завод продолжал работу — двигались конвейеры, дымились чаны, штамповались трехмерные голографические наклейки на бутылки и пузырьки, изображавшие череп с костьми (Блэкмор всегда опасался возможных подделок). Все так же гориллоподобные стражники — теперь мы знаем, что это были неандертальцы — расхаживали с электрическими хлыстами, подгоняя рабов-роботов.

Несмотря на объявленную тревогу, стражников в помещениях было не так уж много — большая часть по-прежнему сидела в казарме, потому что не все сумели вспомнить, что означает вой сирены и мигание красных ламп, и что в этом случае положено делать. На их памяти такого никогда не бывало, а инструктаж Блэкмора был давно забыт. Посовещавшись, они решили, что раз сирена (звук, вслух, громко) — значит, пора петь песни.