2012. Дерево Жизни - [64]

Я спустился вниз, достал из рюкзака бутылки с бензином, постоял минуту в нерешительности, а потом, набрав полную грудь воздуха, стал бросать бутылки-гранаты в дерево, стараясь забрасывать высоко, чтобы облить горючим более тонкие ветви, которые, разгоревшись, могли бы создать жар и для более крупных частей дерева. В ушах у меня звучала песня «Come Undone»! Я сунул руку в карман, желая сделать погромче, и с удивлением обнаружил, что никакого плеера у меня нет. Видимо, я потерял его во время аварии. Тем не менее всю ночь, пока я брел по полю и лесу, я явно слышал в голове музыку. Вся она звучала в моей памяти и просто играла у меня в голове. Я бросал бутылки с бензином в дерево, и мне казалось, что я солдат – защитник крепости, бросаю гранаты в нападающий на меня гигантский вражеский танк. И вот в ход идет последняя, шестая, бутылка. Я достаю из кармана зажигалку и чиркаю кремнем – вспыхивает маленький язычок пламени. Я театрально запускаю Zippo в крону деревьев, и пламя мгновенно вспыхивает, освещая всю поляну. Я прыгаю вокруг на одной ноге и радуюсь, что все же сумел обмануть судьбу. Радуюсь как ребенок. И мне совершенно плевать, что будет дальше! Я впервые в жизни довел задуманное до конца! И вот когда я приплясываю на одной ноге, напеваю начавшую звучать у меня в голове очередную песню, я вдруг вижу нечто, что заставляет меня присесть на землю и замолчать. Я вижу очередное свое дежавю… я вижу себя, танцующего у дерева, объятого пламенем… и это видение очень четкое… я узнаю даже царапины на своих руках… без труда прокручиваю, как я уже научился, события чуть вперед… и без труда вспоминаю, что там дальше… и вижу Омана, выходящего на поляну. Но не Оман заставляет меня сесть и заткнуться, а то, что все это уже было… все это уже было… все это уже было записано в моей глупой судьбе! Чертов Сикарту! Я ору как сумасшедший, ору матом и бросаюсь на дерево, пытаясь сбить пламя остатками майки. Но пожар уже разошелся вовсю. Дерево уже пылает целиком. А Оман хватает меня за плечи и оттаскивает в сторону. Я падаю на землю, а охранник Миа придавливает меня сверху коленом… Я кричу что-то про Адама и Еву, кричу, что опять повелся на очередную разводку. Что тщеславие – мой главный грех. И вот я пойман в ловушку собственных фантазий!

– Успокойся! – говорит Оман. – Нужно уходить – говорит он и тащит меня, совершенно обмякшего, грязного и полуголого, куда-то с поляны, где за спиной уже вовсю разгорается нешуточный лесной пожар.

Мы пробираемся сквозь кусты к припаркованному на грунтовке автомобилю. Оман несет меня на спине, а я плачу и вытираю грязные слезы о его черную футболку. Он запихивает меня на заднее сиденье автомобиля. Садится за руль, и мы медленно едем по черному полю. Я прижимаюсь лицом к стеклу и смотрю, как в окне отражается мой лесной пожар. Оман не включает фар, и мы крадемся минут двадцать по проселку, пока не выбираемся наконец на нормальную дорогу. Я смотрю вдаль через зеркало заднего вида и вижу языки пламени, колыхающиеся над священным деревом вдали.

– Тебе надо уезжать, – говорит Оман.

– Я не могу. Завтра должна прилететь Она, – отвечаю я и чувствую, что начинаю проваливаться в сон. – Оман, мы смогли что-то изменить? А? – спрашиваю я тихо.

– А разве мы должны были что-то изменить? Мы сделали то, что должны были сделать…

Я размазываю по щекам грязь и слезы… я понимаю, что опять оказался лишь пешкой в чьих-то очень умелых руках… я понимаю, что конец света по Вильяму Херсту не отменить. И возможно, он – не уничтожение, а Перерождение. Сикарту хотел начать новую историю… хотел начать писать новые судьбы… новый просвещенный мир. И ему нужны были картины Херста, чтобы запустить механизм перерождения, который конфликтовал с написанной ранее судьбой… и ему нужно было хотя бы на время отключить ее… заблокировать ее действие… Потому что люди не могли выдержать такой нагрузки, и их души могли бы начать взрываться, словно электрические лампочки, и для этого нужен был я… выходит, что я все-таки спас мир. Я улыбаюсь и засыпаю.

* * *

Я открываю глаза и вижу, что Омана нет. Машина припаркована прямо на пляже. Пляж пустынен, песок черен. Солнце недавно встало. По его расположению я понимаю, что я на восточном побережье. Время отлива. Я открываю дверь и выхожу из машины. Вдыхаю прохладный свежий воздух океана. Я смотрю на себя и понимаю, что как-то успел переодеться. А возможно, это Оман зачем-то переодел меня. И я чувствую себя так легко, как, наверное, не чувствовал еще никогда в жизни. Я не ощущаю больной ноги. Я вприпрыжку бегу по пляжу и забегаю иногда в воду, поднимая множество брызг вверх. Я кричу «УРРАААА!», потому что я знаю, что все закончилось. Все. Конец истории! Я свободен! И так легко от этого! А на песке сидит Сикарту. Сидит своей аборигенской задницей на черном песке. Он в шортах-«камбджийках» и майке Rip Curl. На руках куча фенечек. На груди какой-то замысловатый амулет. Он бос, загорел и очень вальяжен. Больше похож на хиппи, чем на хитрое божество-интригана. Я думал, что если еще раз встречу его, то накинусь с кулаками, а тут почему-то я не испытываю никакой ненависти… я тихо подхожу к нему и плюхаюсь рядом на песок.