200 рассказов Олеандрова - [45]

Они запихали её в стоящий рядом милицейский Уазик. А она упиралась.

– Дело дрянь – подумал Богдан Петрович опуская глаза. – Прости милая. Ошибся.

Иллюзия счастья в интернете

Монитор – напротив моего лица. Холодный и безразличный.

Я шевелю пальцем и он загорается каким-то сиянием.

Мы смотрим друг на друга, а затем из глубин системного блока, пройдя по проводам и микросхемам появляется сияющая от радости из-за встречи со мной стартовая страница.

Как джин из бутылки.

– Чего хочешь сегодня, хозяин?

И я забываю про монитор. Теперь я в интернете.

Дурацкий вопрос. Дурацкий ответ: – "Счастливым хочу быть"! Вот что я хочу.

Но интернет не понимает меня.

– Подробнее пожалуйста, хозяин.

– Ну ладно – продолжаю я диалог.

– Дай мне друзей.

– Дай мне знаний.

– Дай мне любви.

– Дай мне денег.

И интернет – заваливает меня информацией. Бери и делай себя счастливым, хозяин.

– Дурак ты интернет. Я не могу переварить столько информации.

Через три часа выключаю монитор. Усталый и злой.

Вечер прошёл как секунда.

И я снова ничего не достиг.

Так было вчера. И позавчера. И неделю назад тоже.

Потом появляется вопрос. К интернету.

А может ты просто играешься со мной?

Или забавляешься?

Но это просто невозможно!!!!

Я ведь скучаю по тебе, думаю про твои страницы, про виртуальных друзей которых ты позволяешь иметь мне, про мои диалоги, мысли написанные где-то на форумах.

Зачем я дарю часть своей жизни тебе?

Откройся мне? Кто там? Тот кто сидит с другой стороны экрана????

Кто прячется под таинственным ником. Кто думает про меня, как и я про него?

И тогда мечты начинают лезть в твою голову.

Ты не можешь сопротивляться им.

Может это губернатор?

Или прекрасная незнакомка?

Или верный друг которого ты пока не знаешь?

Так не стесняйся!!!! Откройся! Ты нужен мне. А я тебе.

Но он молчит.

И тогда ты не выдерживаешь и начинаешь оставлять свой номер мобильного телефона, неизвестно кому.

Или создаёшь гостевую книгу а потом с жадностью каждое утро смотришь – не ответил ли кто тебе.

И с ужасом видишь – пусто.

Снова пусто.

Сомнений не остаётся

Лишь жуткая холодная стена безразличия смотрит на тебя с другой стороны экрана.

И больше никого нету.

Как будто она говорит тебе – неужели ты ещё не понял. Ты – ноль.

Ты был им, есть и будешь.

Это приговор тебе.

И тогда твоя душа вопит: – Ты ошибаешься! Посмотри на меня, я могу умно рассуждать. Философствовать.

Я могу рассказы писать. И любить. И страдать.

И тогда ты начинаешь доказывать ему, интернету, с проклятым монитором, что ты есть на этом свете.

Я живой!!!!! И это не мелочь, не правда ли?

И лишь холодное безразличие отвечает тебе сквозь зубы:

– Рад за тебя.

Но ты не сдаёшься

Ты упорно пишешь на форумах, и что-то кому-то доказываешь.

Споришь и горячишься.

А потом ты замечаешь что никого ты не убеждаешь. Никого не волнуешь.

Твои сообщения исчезают в тысячах других.

И тогда становится страшно, обидно и одиноко.

Монитор, ну зачем же ты тогда притягиваешь меня к себе?

Зачем?????

Но он молчит…

Ты смотришь на него, с недоумением и обидой, а потом ты вдруг замечаешь то – чего раньше не замечал.

Там, в стекле монитора, отражается не только интернет.

А и собственное изображение.

Которое чего-то ждёт и надеется. Страдает и любит.

И ты понимаешь что делаешь все это – не столько для интернета… сколько для самого себя.

Иллюзия мечты.

Воображение, Ты хочешь верить? Что бы быть счастливым?

Тогда я позволю тебе это сделать.

Нажми кнопку.

Войди в интернет.

И будь счастливый!

А когда поймёшь это то приходит спокойствие. И уйдёт обида.

И ты – уберёшь свой номер мобильного со своей странички.

Навсегда.

Старый гвоздь

(Чёрный юмор, эротика)

Марк Абрамович шёл на встречу… дождь хлестал по его обвислым штанам… ветер дул прямо в лицо. А в карманах плаща он сжимал кулаки.

Сжимал – до боли в посиневших пальцах. Костлявых пальцев с выпирающими жилками на суставах.

Марк вдруг представил как его кулак вонзается в рыло какого-то буржуя.

– Хряк!

И это рыло расплывается вокруг его кулака. Как дождь который стекает по его штанинам.

Вот и она.

Девушка которая стоит у магазина. Ей лет 20-ть. Смотрит вокруг себя тревожным взглядом.

Марк медленно подошёл к ней сзади. Хотел сказать тихо:

– Это я.

Но из перемёрзлой глотки вырвалось нечто противное и нечленораздельное. К тому же он поперхнулся своей слюной… закашлялся.

– Меня зовут Марк – прокашлявшись наконец сказал он.

– А меня Маня – ответила она как-то просто.

арк осматривал её не особо стесняясь. Как осматривают корову. Когда человеку за 60-т – так позволяется смотреть.

Хорошенькая фигурка, простодушное деревенское лицо. Приятная улыбка.

И вдруг Марк насторожи

Млся.

Румянец на лице! Не может быть! Проклятье!

Однажды он уже видел такой румянец 40 лет назад. На лице у товарища по партии из Бразилии. Приехавшую делиться опытом в Москву.

Но только он был не по причине девичьей свежести. А по причине – триппера. В активной стадии.

– А волосы то у тебя какие красивые! – Осторожно произнёс Марк Абрамович и изображая восхищение резко нагнулся к Маниным волосам.

Его глаза тревожно забегали выискивая – Нет ли блох? Мандовошек? Лишая?

Нет. Вроде было в порядке.

– Какой же Вы шустрый! – удивилась Маня.

– Просто ты Маня очень понравилось мне.