Просыпается Кити. Она подходит ко мне и становится чуть впереди. Я обнимаю ее со спины и кладу руки на ее большой живот.
Мы ждем ребенка…
— Не спится? — спрашивает она.
— Воспоминания нахлынули, — тихо отвечаю я ей на ушко.
— О чем?
— Обо мне. О тебе. Вирусе, Кошке, Пантере, Рубине. Знаешь, я просто вспоминал свою жизнь. Искал в ней плюсы, минусы… нашел огромное количество минусов и плюс, который перечеркнул их все начисто.
— Какой плюс? — хитро улыбается Кити.
— А то ты не знаешь! — смеюсь я и целую ее в шею.
Уже больше года я живу совершенно не так, как привык до этого.
И это просто охренительно.
Я здоров и не нахожусь под риском смерти примерно каждые шесть месяцев.
Я счастлив, потому что имею все, что только могу пожелать. А многого мне и не нужно.
Я свободен.
Я спокоен.
Я — 13–47, Клин. И здесь заканчивается эта глава моей истории.
КОНЕЦ
От автора
Эта книга стала самой непростой из всех, что я когда-либо писал. Как и все прочие, она была начата в общей тетради во время какого-то скучного школьного урока. Спустя пару месяцев, была и закончена.
В той версии Клин убивал Пантеру, Вирус оставался жив, человеческим чувствам и переживаниям уделялось куда меньше времени, а Кошка становилась гигантским мутантом, обросшим шерстью, которую главный герой убивал в жутко неравном бою.
Честное слово, предыдущую попытку (этот невероятный клинический бред) лучше даже не читать.
Спустя, страшно даже подумать, почти пять лет, я решился ее переписать. Убрать все глупости, присущие школьному возрасту, добавить больше драмы, развить сюжетную линию и сделать из глупого рассказа, родившегося в мозгу школьника, увлекательную книгу, по прочтении которой вы не будете сожалеть о потраченном зря времени.
Эта версия Клина писалась мною специально для моего любимого дедушки, который все прошлые годы читал мои повести еще в рукописях, с трудом разбирая корявый почерк. Я надеялся, что успею закончить книгу и принести ее ему если не выпущенную каким-нибудь издательским домом, то хотя бы напечатанную на альбомных листах, увеличившуюся в объеме, но прежде всего в смысле.
К сожалению, мой любимый дедушка умер четырнадцатого января. А сейчас — двадцать четвертое марта. В момент, когда я пишу эти строки, на часах почти два часа ночи, простите за тавтологию.
Эту книгу я посвящаю своему дедушке, Изюмову Анатолию Яковлевичу, и ужасно сожалею, что не успел закончить тогда, когда он смог бы оценить ее по достоинству или же раскритиковать по недостаткам.
Выражаю огромную благодарность Андрею Вирченко — одному из двух моих лучших друзей и единственному постоянному рецензенту этой книги. Огромное тебе, Андрюха, спасибо за множество ценных идей, без которых эта книга не стала бы такой, какая она есть.
Спасибо всем, кто прочитал ее и понял.
Андрей Изюмов, 24.03.2012
1:52 РМ
П.С. Книга отредактирована уже в третий раз, но теперь — совсем в небольших мелочах. Сейчас 12.06.2013, 00:51. Всем спасибо)))
