Жизнь — игра, первое правило которой — считать,
что это вовсе не игра, а всерьез.
Алан Уоттс
Снова серый осенний понедельник. Опять полчаса трястись в переполненном утреннем автобусе по разбитым Курганским улицам.
— Если такие дороги у нас в областном центре, — задаюсь я вопросом, — то какие же в глубинке?
— Хорошо, что командировки по районам в прошлом, — вспоминаю с удовлетворением. Настроение под стать октябрьской погоде: такое же унылое и бесцветное.
Казалось бы, непыльная возня с компьютерами — именно то дело, о котором мечтает большинство горожан. Добираться до работы не так уж далеко, а всё же на сердце селится тоска. Занятие, можно сказать, любимое, но вот ездить на работу заметно неприятнее, чем в первый год, случившийся более 15 лет назад. Небольшой мозговой штурм должен привести к некоторым выводам, открывающим причины зарождения моей ново приобретаемой аллергии на работу. Когда ещё копаться в себе? Путешествие, даже такое короткое, — самое подходящее место для раздумий. Оставлять без должного внимания неприятные ощущения в мои сорок пять опасно.
— Вдруг кризис среднего возраста, можно и до нервного срыва докатиться, — решаю категорически.
— Вы будете садиться? — перебивает размышления слегка недовольный солидный женский голос.
— Пожалуйста, — освобождаю проход к месту у окна. Обвевая резко пахнувшими духами, женская фигура, торопливой тенью проскальзывает мимо.
— Наверняка, перед выходом из дома вылила на себя половину флакона, — невольно возвращаюсь к окружающей реальности. Пожалуй, «любование» лицами земляков по дороге не добавляет оптимизма. Этот вывод мне кажется наиболее подходящим именно сейчас, пока еду в надрывно дребезжащем автобусе, иронически-издевательски именуемым «скотовоз». Пустые и "замороженные", как бы перевёрнутые внутрь себя, глаза пассажиров равнодушно скользят по мне. Безразличие попутчиков не так уж трудно понять. Я, как и убитые временем автобусы, представляем собой надоедливо мелькающую перед глазами декорацию давно известного спектакля. Моя холодная, как глаза пассажиров, логика программиста подсказывает очевидный вывод: «Последнее время окружающая реальность начинает всё больше раздражать». Меня слишком болезненно задевает очень многое.
Выводит из душевного равновесия плачущая последними красками лета осень с её слякотью, грязью и неотвратимо надвигающимися морозами. Стремительно уменьшающийся световой день заставляет сожалеть о промелькнувшем тёплом сезоне, точно об убегающих годах. Возможно, в других более благополучных городах эти периоды межсезонья переносились бы легче. Ведь любил же осень великий Пушкин в гораздо менее цивилизованные времена существования России? Почему я не Пушкин? Где одетые в багрянец леса? Почему я живу не в восемнадцатом, а в двадцать первом веке? Удивительно, сколь многими дурацкими вопросами можно задаваться, пока добираешься до работы. В то же время, целых восемь часов работы не оставляют никакого последствия в голове, сердце и на душе.
Самое печальное, что и в карман (или вернее сейчас говорить — на карточку) рабочий день простого системного администратора приносит немного. За день зарабатываю столько, сколько иные мои бывшие однокурсники за час. Кстати, это ещё один повод для разрастания печали. Не то обидно, что получаю мало, грустно от отсутствия надежд на изменение к лучшему в финансовом плане.
— А есть ли достижения в других направлениях, — травлю себя дальше.
Три месяца назад стукнуло сорок пять, пора бы итоги подводить: дом не построил, сына не родил, сада не вырастил. Можно бы успокоить себя участием в строительстве дачного домика, удовлетвориться попытками рождения ребёнка. Но итог всех жизненных усилий, включая увлечение садоводством — полное отсутствие положительных результатов. Вот теперь, кажется, приблизился к завершению понимания мрака на душе от «противных лиц пассажиров», «осенней грусти», «нищенской зарплаты». Провал всех начинаний вынуждает признать себя полным ламером. Какая — то часть меня противится, что вносит разброд, шатание и тонкую нить надежды. Вдруг я не такое уж ничтожество, как сам себя рисую? Если быть до конца честным:
— Когда люди, природа или зарплата устраивали нас полностью?! — хватаюсь за соломинку логики. Нет, всё же пора признать, что ощущения неудачника часто прикрываются защитной психикой. Подсознание переводит стрелки на причины, не зависящие от тебя, на тех же окружающих, погоду, начальство или власти в целом. Короче, болтаюсь между двумя выводами, — то ли я дерьмом беспомощным оказался, то ли жизнь такая.
Продуктивная на аналитику выдалась сегодня поездка до работы, однако. Выйдя из автобуса, замер, как будто шуршание грязно-жёлтых листьев под ногами могло помешать мне размышлять в выбранном направлении.
— Почему бы не растравить душу самобичеванием? — решаюсь храбро. В древнегреческой философии подобный процесс назывался катарсисом — очищением. Хорошее очищение повредить не может. В главном уверен, самое страшное для всех неудачников, — самоубийство, мне не грозит. Всему виной, вернее спасением — моё увлечение философией с самого раннего юношества. Кто-то из древних назвал философию защитой от судьбы. Возможно, именно это встреченное в умных книжках выражение и привлекло меня к философии в один из переломных периодов юности. Сочетание жизненных трудностей и благоприобретённое умение переводить эмоциональный разлад в познавательную деятельность позже помогли познакомиться с психологией, социологией, политологией. Немного жаль, что всё это немалое количество знаний поступало бессистемно, по мере явления кризисов в моей жизни. Мудрость прошлых поколений мыслителей впитывалась неодинаково интенсивно. Активизация «любомудрия» приходилась на периоды самых сильных или болезненных ударов судьбы. Может быть, именно по этой моей привычке, все удары воспринимались, что называется, «философически». Есть проблема — есть повод её решить, а значит чуть подрасти над собою. Согласно основоположникам философии, — мудрый должен ценить проблемы. Именно в борьбе с ними он и растёт умственно. Очень давно, в ранней юности, выписал мудрую фразу:
