Весна. Удивительное, я бы даже сказала, щемящее чувство где-то чуть выше желудка и чуть правее сердца. Ну что вы?! Это не признаки отравления. Это — Душа! Она, словно первый росток, что, пробиваясь сквозь ещё не до конца растаявший снег, нагло стремится наружу, даже не задумываясь о том, что наличие солнышка в марте — это не повод нацепить на ноги босоножки. Помните поговорку? Наступил марток, надевай семь порток!
Так, то бишь, о чем это я? Ах да… Весна…
Именно в такие солнечные деньки хочется предаваться мечтам, планировать самые значимые события в жизни и, по возможности, избегать встреч с незамужними подругами!
— Ленка! — верещала Лана. — А я тебе говорю, сейчас приличного мужика не то что захомутать, а даже увидеть не всегда удается. Они же вымерли, как динозавры!
— Дорогая, — устало произнесла я, массируя пальцами собственные виски.
Одно мне было понятно наверняка. Я поторопилась нацепить на себя весеннюю куртку, за что и поплатилась. Кажется, мигрень была всего лишь предвестником простуды. Когда же я поумнею? Вроде взрослая баба, а как весна, так всё! Мозг поплыл вместе с ледоходом, прихватив с собой логику и здравый смысл.
— Лена, ты вообще меня слышишь? — не унималась подруга.
— Слышу конечно, — простонала я, прикрыв глаза. — Лан, я кажется, простыла.
— Простыла она… — пробурчала блондинка, ныряя с головой в свою сумку-баул.
Через пару минут на свет появилась ярко-фиолетовая косметичка, а из нее были высыпаны таблетки. С невозмутимым выражением полного превосходства на лице, Ланочка протянула мне аспирин с панадолом и, приказав выпить, продолжила издеваться над моим мозгом.
— На фоне всех этих журнально-книжно-киношных героев, которых по факту не то, что не существует, да их даже в фантазиях-то быть не может! Так вот, — отхлебнув чай из прозрачной чашки, девушка манерно оттопырила мизинчик. — Мой Стасик просто «аравийский принц», правда, коня потерял.
— А как же его «хонда»? — тут же возмутилась я, вспоминая недавно купленный Стасом, между прочим, белый автомобиль.
— Ну какой это конь?! — взвилась Лана. — Так, кобыла, хотя, не спорю, ещё новая.
— Дорогая, я тебя не понимаю, — устало произнесла, громко вздохнув. — И так тебе не так, и этак не поперек. Если Стас тебя устраивает, то почему бы вам не пожениться? А если нет, то чего ты мужику мешаешь жизнь устраивать?
— Вот еще! — возмутилась Ланка. — То есть я от него уйду, он себе новую прошмандовку найдет, а я одна куковать буду? Фигушки! Пусть мучается! В конце концов, женщину и машину сам выбирал!
Подавив улыбку, я свела сурово брови и пару раз кивнула, мол, да, сам виноват.
— А вообще… — задумчиво протянула Лана. — Я иногда «Давай поженимся» смотрю.
— Зачем? — опешила я.
— Понимаешь… — замялась подруга. — Вот помнишь, ты мне книжки дурацкие про отборы невест в фантастических мирах подсовывала?
— Ну, — напряглась я.
— Понимаешь, что-то в этом есть… Нет! — тут же отмахнувшись от моей попытки встрять в нелогичное повествование, подружка продолжила: — Дело в том, что мы разучились выбирать. Мы берем то, что в магазине лежит на видном месте, или то, что нам расхвалил друг или рекламный плакат. Так и в отношениях… У парня должна быть машина, классом не ниже такой-то, телефон не хуже такого-то, он должен ходить в спортзал, должен работать там-то и так далее. Понимаешь?! — Я покачала головой. — Шаблоны! — победоносно вынесла вердикт девушка.
— Ланка, ты что, опять своих японских философов начиталась? — настороженно уточнила я.
— Нет, — буркнула в ответ подруга. — Но они всяко лучше твоих сказочниц. Сами небось даже не замужем, а пишут и про мужиков, и про секс… Нет, ну ты подумай! Где в современном мире должен пройти конкурс невест, чтобы сразу в королевишны?!
— Лана, — я положила свою руку поверх ладони подруги и, чуть сжав, произнесла: — Это тебе кажется, что мужчины не выбирают. Это ты предполагаешь, что за них всё давно решили более алчные женщины, которые мысленно уже воткнули свои когти в их счета в банках. Те, кто готов любить что-то кроме денег, находят свое счастье. А те, кто никогда не променяет оргазм от заключенной сделки на удовольствие, подаренное любимой женщиной… Тут уж только психотерапевт, да и то при условии, что больной признает факт заболевания.
— А нам-то, бабам, что делать?
— Создавать сказки своими руками…
Вечером температура поднялась до тридцати восьми с половиной и, ворочаясь в кровати, я то раскрывалась, изнывая от жары, то куталась, стуча зубами от холода. Сознание вспыхивало, через миг погружаясь в вязкое серое марево. А на границах этих качелей всплывали давно прочитанные книги о конкурсах невест.
— Неужели и правда выбор, независимо от того, делает его женщина или мужчина, может быть только в сказках? А в реале люди никогда не будут устраивать забег с препятствиями, чтобы понять, насколько невеста или жених выносливы? Да и вообще… если в исходных данных жених богат и властен, разве он не понимает, что каким бы красавцем он ни был, всё равно отталкиваться будут от денег? Или это только в нашем меркантильном мирке?
Нашептывая себе под нос вопросы, которые больше походили на бред, я медленно погружалась в сон. Вязкое марево сменилось сначала серым туманом, затем подул ветер, а потом я провалилась в чужое сознание, что позволило мне увидеть всё своими глазами и ощутить собственным мозгом. Определённо могу сказать одно: никогда не задавайтесь философскими вопросами в период простудного заболевания. Чревато, знаете ли…
