Игорь Бурдонов
Ритуальные числа
Я был в пути, но я не знал, во сне иль наяву. Там серп луны прилежно жал молочную траву. В полях лежали облака. Со стоном рос тростник. Взлетала шумная река на чёрный горный пик. На той горе горел огонь священного костра. И мчался рысью красный конь с полночи до утра. Дымился светлый небосвод. Спускались люди с гор. И был подобен плеску вод их странный разговор.
В краю голубых исчезающих в дымке холмов вдали от игривой морской белопенной волны на дне опалённой безлюдной долины дух древней земли разговаривал с духом поэта, воспевшего землю, в которую был погребён. А я, поднимаясь к вершине холма, вдруг остановился у края скалы, на камень присел и в руках у меня травы пересохшие длинные стебли. И ветер, летящий над гребнями гор, обрывок беседы донёс: "Я иду дорогой скорбной
в мой безрадостный Коктебель".
Над лугами цветов ветер кружит.
Ты спросишь, что видел я в этой жизни? - алый туман гвоздик.
Ты спросишь, что слышал я в этой жизни? - колокольчиков звон голубой.
Ты спросишь, что знаю я в этой жизни? - белой ромашки судьбу.
Ты спросишь, что я забыл в этой жизни? - зелёной травы забвенье.
Ты спросишь, что будет после? - буду ветром кружить над лугами.
Трансцендентное золото осени. Киноварное поле зари. Неба синего твердь философская. И бессмертные капли росы.
О, скажи мне, Творец Превращений, не устала ль плавильная печь? Не устало ли ртутное время по кольцу бесконечному течь?
И ответили синие воды, и ответили камни земли: "Для тебя - бесконечные годы. А для нас - лишь пылинка в пыли."
Луга, луга, и дальний лес со стороны восходящего солнца в утренней дымке. Мокрой травы под ногами шелест. Одиноких деревьев встречаю долгие тени. Хочется остановиться, но не близок конец пути. В дальнем селеньи крик петухов и лай собак. У старицы тихой старик-рыбак просит меня не спешить. Остановился: не знаю, как быть. Дело какое ко мне у него? Или просто добрый совет: с грязью мирской мне плыть?
Сухого тростника шелестят бумажные деньги. Сквозь пепел травы пробился жёлтый цветок. В клювах открывшихся почек - белая жизнь. Красноголовым дятлом сердце в груди стучит.
Ветер взметает пыль, тронул на тонких ветвях ряды зелёных серёжек. Они мне напомнили строки древних стихотворений.
"В пути и в пути, и снова в пути и в пути" в небе летят облака. С каждой весной всё ближе перемены последней час.
Где окажусь я, когда времён уляжется пыль, и древними станут строки мои, где я буду тогда?
Выпал и снег и земля стала белым небом. К деревеньке, затерянной далеко в облаках, по дороге среди холмов небожитель бредёт.
ЭТО НЕБО
"Это Небо." - сказал Летящий в облаках. "Да?" - удивился я. "Это Море." - сказал Плывущий в волнах. "Такого не может быть!" - рассмеялся я. "Это Поле с зелёной травой."
сказал по земле Идущий. "Какие глупые сказки!" - крикнул сердито я.
"Это Лес, а в Лесу деревья. На деревьях сидят три птицы. Птица Счастья - красного цвета. Птица Смерти - белого цвета. Птица Жизни - что твой воробей."
"Не бывает в лесу деревьев. Не бывает птицы Счастья. Не бывает птицы Смерти. Но откуда, Лесной человек, ты узнал, что в моих ладонях живой воробей?"
"Да?" - удивился человек без уха. "В самом деле?" - воскликнул человек без носа. "Что я вижу!" - кричал человек без глаз. "Какой удивительный сон."
пропел человек без лица.
"Это Небо!" - я закричал. "Это Море!" - я закричал. "Это Поле с зелёной травой!" - я закричал.
"Какой удивительный сон."
пропел человек без лица.
Не у всякого шифра есть шифровальщик. Не всякий источник имеет дно. Не всякий полёт начинается с земли. Не всякий звук исходит из уст.
Тот, кто приходит, не может уйти. Тот, кто уходит, не может вернуться. Того, кто в дальнем пути, чувствует локоть твой. Того, кто рядом с тобой, не различает глаз.
Не вся наша мысль - свет. Есть в ней и зеркало. Есть в ней и зеркало зеркала.
Не вся наша жизнь - бодрствование. Есть в ней и сон. Есть в ней и сон сна.
сон
сна
сон сна
Если мир - одно, то природа Будды в кале и моче. Жизнь проходит в плечике кузнечика. И философия - автобиография души. Не говори: "Сбросить оковы и стать свободным!" Нет никаких оков. И нет никакой свободы. Есть только домик под соснами на песке. И путь в пустоте. Соприкоснувшись головами, увидишь домик в саду над рекой. Чужой мир или всё тот же? Любовь - это пересечение параллельных миров. Воннегутовские синуусики спутали наши волосы. А дружба сплетает руки. Параллельные мира зеркальны. Но в бесконечный коридор уходят поодиночке.
Крыта хижина моя листьями кленовыми. Затоплю печурку я листьями ольховыми. Будет дыма очень много из трубы лететь на небо. В небе будет облаком мой ольховый дым.
Кто-то скажет: - Надо бы хижину кленовую проведать-навестить...
Дерево живёт долго. Оно встречает человека. Оно склоняет над ним свои ветви. Дерево живёт долго. В небе пролетает время. Время - это то, что нас примиряет. Оно приносит запах ушедших миров. Дерево живёт долго. Но даже камень твёрже гранита не может выйти из потока. Дерево живёт долго. Так легко срубить дерево, и, уходя из этого мира, сказать "Прощай!", высохшему пню. Дерево живет долго. Человек живёт долго.
