Елизавета МАНОВА
ПОБЕГ
Было просто утро перед просто днем. Опять он увидел разводы на стенах, два шкафа, четыре сейфа, столы пустые и столы с бумагами, знакомые лица и знакомые вещи, кивнул без улыбки и сел на место.
На столе уже лежала тощая папка. Без надписи. Хэлан Ктар поглядел на нее с отвращением, чуть помедлил - и открыл. День начался.
Фотография и один-единственный листок, исписанный крупным почерком шефа. Даже так? Вздохнул, хмуро покосился на фотографию и стал читать.
"Майх Валар, 28 лет. Родители неизвестны. Воспитывался в государственном приюте, Т'онолаф, 10".
А не похож на приютского. Красивое лицо, дерзкое? Да нет, независимое, так точней. Бывал в переделках.
"Образование: среднее космическое училище Хафти. Профессия: пилот".
Тогда понятно. Хафти - известная ловушка для дураков. Единственное на Планете среднее космическое. Мечта всех мальчишек. А на Флоте-то пилотов без высшего не берут... ага, "Космические перевозки", Лобр и Юсо, три корабля за пять лет. Уже зацепка. Компания - дрянь, берет экипаж на один рейс. Если уже держат человека... "Холост". Удивили!
"К уголовной ответственности не привлекался". И все? Он злобно покосился на папку, взял ее и отправился к шефу.
Вайар Болу, глава отдела по расследованию убийств, сидел за столом и глядел в окно. За окном собирался дождь. Клочковатые тучи понемногу вползали на небо и сбивались на краешке в плотную пелену.
Хэлан с треском закрыл дверь, подошел, шваркнул на стол папку, и задумчивый взор шефа перетек на него.
- Эт-то еще что? - спросил Хэлан.
Болу созерцал его, постукивая пальцами по папке. Заманчивое зрелище! Хватит трех слов: без особых примет.
Невысок, плотен, лысоват. Лицо, которое не запомнишь ни при второй, ни при третьей встрече. Что-то серенькое, тусклое, заурядное. Нечасто внешность бывает так обманчива.
- Садись, Хэл, - приветливо сказал Болу. - Просмотрел?
Хэлан угрюмо пожал плечами.
- Вот именно, - грустно сказал Болу.
- Что?
- Надо добывать. Живым или мертвым.
- Ты это мне?
- Ну, Хэл! Я же не говорю... Прямо из личной канцелярии, понимаешь?
- Я-то понимаю. А ты?
Болу пригорюнился.
- Спустили. ИС-3. Если что... ну, сам не маленький.
Хэлан сердито молчал.
- Хэл, ну пойми! Тут главное, - он старательно зажал себе рот. - И чтоб никто!
- Никто, никто... всегда никто. Кто в упряжке?
- Ну, индекс 3, считай, все службы. Слушай, Хэл, давненько ты им нос не утирал, а? Покажи им класс, а?
- Иди ты! - сказал Хэлан - уже без злости. - Хоть за что?
- Никаких сведений. Его хотели брать в грузовом порту на Гвараме, но он как-то ушел. Считают, что надо искать в Столице.
- Только в Столице?
- Не знаю, Хэл. В других городах как будто не бывал, жалованье не получил... да и не проходит нигде.
- Много и таких, которые не проходят!
- Вот и проверь, - ласково сказал Болу.
Хэлан нехотя взял папку и побрел к себе. Сел, вытащил фотографию, поглядел и швырнул на стол.
Майх Валар, 28 лет, пилот. Пять лет на гробах Лобра и Юсо. Астероиды и спутники Фаранела, на которые нет регулярных рейсов. Что мог натворить такой тип? Пьяная драка, контрабанда, убийство, самое большее. Третий индекс секретности, с ума сойти! Он покрутил головой, потому что не мог припомнить ничего такого. Министра пришили - и то дело по первому шло! Паршивая история.
Смутное предчувствие толкнуло в сердце, и Хэлан поморщился. Предчувствиям он верил, даже очень, но раз уже влип... Ладно, искать - так искать, черта с два на месте высижу.
Хэлан сунул фотографию в карман, папку в сейф, забрал ключ и ушел.
Контора Лобра и Юсо была в Аспа, когда-то почтенном, а теперь подозрительном районе. Центр давно ушел в Глаум, а с ним и приличные конторы, осталась только скорлупа - здоровенные, угрюмые дома в помпезном стиле начала века. Вот и этот был такой: тридцатиэтажная пирамида, увешанная надбитыми бетонными завитками. Склад мелких компаний и сомнительных обществ, муравейник шустрой нечисти, подбирающей крохи со стола государства. Когда-то Хэлан имел дело с "Космическими перевозками", но с тех пор тут сменилось все - от этажа до управляющего.
Этот был хилый, потасканный, со сладким лицом и бегающими глазами. Мошенник и трус. Тем лучше.
Вошел, нагло плюхнулся в кресло, мелькнул перед носом удостоверением. Привычный трюк. Всякая фотография так же смахивала на него, как он сам на знаменитого детектива.
- Хэлан Ктар. Отдел по расследованию убийств.
- ...Честь... - пролепетал управляющий. - Чем могу?
- Пилот Майх Валар, - уронил Хэлан, и рука управляющего полезла к видеону. - Последний рейс "Звезды Надежды". Вся информация.
- Се, - торопливо сказал управляющий. - Лонора. Немедленно!
А Кен Лонор, диспетчер "Перевозок", был из другой породы. Крепкий мужик. Еще не старый, но видно, что и огонь, и воду, и чертовы зубы...
Они сидели вдвоем в кабинетике без окон, и Хэлану не хотелось начинать. Вот так всегда: задать первый вопрос, и пойдет, завертится, потянет за собой... и не свернуть. Куда бы ни потянуло.
- Ну, что? - сказал он, наконец - давайте про рейс.
Лонор быстро взглянул на него. Взглянул - и отвел глаза. Ого! А с рейсом-то нечисто!
