Оборот

Предисловие

Большая комната высоко над землёй, судя по виду из окна. Пожилой мужчина, почти старик, стоит возле него и смотрит вдаль. В его глазах ненависть и глубоко запрятанная обида. В той стороне осталась его родина. Вместе с семьёй, титулом, состоянием. Всего раз он пересёк границу, установленную глупцами для таких гениев, каким считал себя. И пришлось бежать. Далеко, чтобы даже имперские ищейки не смогли найти. Много времени прошло, но каждый раз, когда старик смотрел в ту сторону, тоска о потерянном наваливалась с новой силой.

- Неудачный образец, - наконец ответил он, обращаясь ко второму человеку, терпеливо ждущему в кресле возле камина.

Его собеседник - высокий, в самом расцвете сил мужик. Одет в старинную, но несомненно дорогую одежду. Много золота и драгоценностей. Слишком много. В глазах что-то, что позволяет ему смотреть на остальных свысока. Такие привыкли называть себя высшим сословием. Но когда он смотрит на старика, то старательно прячет это внутри.

- Я выложил за него шестьдесят даров, - раздражённо отвечает он, - ты думаешь так легко найти молодого оборота?

- Он недостаточно молод, вот в чём проблема. До лет десяти, одиннадцати эти отродья ещё поддаются обучению. А этому уже тринадцать. Тьма почти поглотила его. Максимум через месяц это уже будет беснующееся, бесполезное животное.

- И ты ничего не можешь сделать?

- Есть один способ, - старик помолчал, - можно попробовать заменить его душу на призванную из другого мира. Есть вероятность, что она сможет на некоторое время противостоять натиску тёмной.

- Ну так призывай, в чём проблема?

- В том, что призванная душа может оказаться темнее той, что сейчас в обороте. Я смогу призвать только того, кто сам захочет прийти. Но что это будет за тварь, пожелавшая поменять свой мир на наш проклятый? Вот это меня и напрягает.

- Призывай, - решительно говорит разодетый дворянин, вставая и направляясь к двери, - если что-то пойдёт не так просто прирежем его и всё.

- Как бы он тебя не прирезал, - тихо говорит старик, смотря на закрывающуюся дверь.

Замок

Первый день.

Сознание возвращалось медленно, с трудом проталкиваясь сквозь пелену забытья. Сперва ощутил, что лежу на жёстком, холодном покрытии. Резко, словно толчком, вернулось обоняние. Причём сразу оповестило, что вокруг воняет. Нет, не так - воняет писец как. Какой-то посторонний предмет мешал нормально дышать. На ощупь вроде как жёстко закреплённого респиратора.

Последнее что я помнил, был экран монитора, перед которым я сидел уже битый час, пытаясь родить, наконец, жизнеспособный код, а не то гавно что получалось в течении трёх последних дней.

Мне тридцать лет. Зовут Алексей. Живу в Москве. По профессии программист, зарабатываю фрилансом. На жизнь, в принципе, хватает. Квартиру купил, с подругой в Таиланд на три месяца сгонял. Маме помогаю. В принципе жизнью доволен.

Но иногда повторяющаяся изо дня в день обыденность доводит до бешенства. Ничего уже не радует. Хочется смыться куда-нибудь и забыть про всё.

Именно такой день и был вчера. За окном унылый осенний вечер. Непрекращающийся дождь изредка стучит своими каплями в окно. Отопление ещё не дали, так что электрообогреватель кочегарит вовсю. И вроде бы сухо и тепло, но на душе так погано, что хочется зарыться в одеяло и лежать в кровати, не вставая.

Но лежать нельзя. Сроки поджимают, а программный модуль никак не хочет работать. Выдаёт одну ошибку за другой. Уже раз двадцать переписывал.

Когда в очередной раз тестовая проверка выдала "error", я не выдержал и психанул, запустив беспроводную мышку в полёт до ближайшей стены. Потом откинулся в кресле и закрыл глаза.

В голове только одна мысль - как же я хочу оказаться где-нибудь, только не здесь!

И вот я здесь. Где здесь, кстати?

Подождав пока глаза привыкнут к полумраку, огляделся. Оказалось, что лежу в незнакомой, примерно два на два метра, каморке с отделкой под искусственный камень. Без окон.

С трудом поднялся. Позади звякнуло железо. Обернулся. Из угла ко мне тянулась металлическая цепь. На шее почувствовал ещё что-то лишнее. Вскинул руки - похоже на ошейник. Цепь вела к нему. Но едва я её коснулся, меня пронзила боль, как будто удар тока. Я что, НА ЦЕПИ? ПОД ТОКОМ? А респиратор на лице вовсе может и не респиратор, а намордник?

И тут же в глаза бросилось, что с моими руками что-то не так. Нормальные руки тридцати летнего мужика вдруг истончились до подростковых. Все в каких-то непонятных порезах, ожогах. Как будто не мои.

Резко поплохело - где я? Что со мной произошло? Мозг усиленно принялся искать ответы. Запертая комната, цепь, намордник.

БЛ**... пронзила пугающая мысль, маньячиной это всё попахивает.

Судорожно огляделся в поисках выхода. За спиной была обычная дверь. Нет, необычная. Под старину. Деревянные, плохо обструганные доски скреплены железными полосами на заклёпках. Первым порывом было забарабанить в дверь, но в последнюю секунду остановился, шум может спровоцировать маньяка на действия.

Да ну нахер, какие маньяки? Попытался я успокоиться и найти всему разумное объяснение.

Например, меня загребли в психушку. Забуянил ни с того, ни с сего, приехали дяди в белых халатах и спеленали. Сижу в камере на таблетках, вот всякая херня и кажется. Но с другой стороны, в дурке, насколько я знаю, на цепь не сажают, там смирительные рубашки в ходу.