Когда на болит голова (а это бывает все реже), можно на делить мир на две половины: когда, дескать, голова болит и когда — нет. Когда не болит голоаа — мир разноцветен, ярок, как в детстве. Душа переполняется восторгом. Ты источаешь аромат обаяния. Вокруг тебя все становится добрей и чище.
Жизнь огромна, прекрасна, и все еще впереди. Цветы, блики солнца, радость, любовь — когда не болит голова… Когда не болит голова, ты, естественно, не веришь, что она заболит снова… Это так хорошо!
Мелочность, злость, раздражительность покидают тебя. Ты оглядываешься, не узнавая себя и страшась… Не может быть! Неужели этот кричащий, оскорбляющий, не щадящий никого и ничего, неужели зтот черный бес — ты? Боже мой! Это не я, это боль, — твердишь ты себе, — я был опять ослеплен болью. Этой чудовищной болью. Но теперь — все. Точка. Что бы со мной ни случилось — я к этому не вернусь. Как бы ни было плохо. Все. Возьму себя в руки. Это так просто — нужно только запомнить, что зтот мир такой разноцветный. Нужно просто вобрать его в себя, чтобы он всегда был во мне. Каждой своей клеточкой в каждой клетке меня.
День за днем, в промежутках, когда не болит голова, перед тобой открываются загадочные перспективы Космоса.
День за днем, когда она болит, тебя все глубже бросает в черноту безысходности.
Что победит? — думаешь ты. — Где правда?
Боль рождает сомнения. Целый сонм сомнений. Целую Вселенную — когда совсем уж черти как хреново.
Боль раздирает твой Космос на части. Твой милый, уютный, разумный Космос. Как еще можно назвать зто грубое, кощунственное разрушение гармонии? Возвращением к зверю? А разве у зверей болит голова? Хм, впрочем, о чем это я? При чем тут зто? Нелепые вопросы, дурацкие ассоциации… Ты подозреваешь в себе что-то смутно ужасное — распад личности? Бр! Впрочем, заглянув в словарь, ты несколько успокаиваешься. Нет, не то. Но странный страх живет. Страх неизвестно чего. Необъяснимый. Его трудно понять, поскольку он тихо уходит, когда не болит голова. Когда болит — ты не в силах понять ничего вообще.
А в промежутках между болью ты исследуешь свое сознание, как говорят, с упорством идиота. Вопросы повторяются каждый день, за ними решения — каждый раз одни и те же. Ежедневно, ежечасно, маниакально. Значит, если у каждого хоть что-то болит, — думаешь ты, — Голова, нога, живот, душа, в конце концов — выходит, каждый видит жизнь искаженно?!. И никто — чистыми, ясными глазами? Ха!
Но однажды сам собой приходит ответ. В проблеск утра, когда не болит голова, ты замечаешь на задворках случайно промелькнувшей мысли простую истину. Своей простотой она потрясает тебя.
МИР СУЩЕСТВУЕТ САМ ПО СЕБЕ. Неважно, как ты на наго смотришь. Он не хороший и не плохой. МИР ТАКОЙ, КАКОЙ ОН ЕСТЬ. А я? Что же я? — думаешь ты о своем бедном, несчастном обижанном «я», которому вдруг почти на остается места в этом мире. Крохотный уголок среди мириадов уголков. Так хочатся, хоть иллюзорно, но снова занять собой все пространство. Так хочется! Но…
БОЛЬ ИЛИ ЕЕ ОТСУТСТВИЕ — ВСЕГО ЛИШЬ ПРИЗМЫ, ЧЕРЕЗ КОТОРЫЕ МЫ ВИДИМ ВСЕ ВОКРУГ.
Поняв зто, ты скромно занимаешь свой уголок пространства-времени, и когда не болит голова, украдкой выглядываешь из него, осматриваешься и тихо радуешься, что, к счастью, мир не делится всего лишь на два состояния — когда болит и когда не болит голова.
август 1989
