1. Попадание.
- Нет, это всё, млять, долбаный коллайдер! - упрямо твердил Серёга, и я махнул рукой, оставив бесплодные попытки переубедить его. Надо оно мне, если разобраться непредвзято? Версия как версия, не лучше других, но и не хуже. И хотя я её не разделяю, доказать ему как дважды два его неправоту не могу, да и не особо-то хочу. Он свободный человек и имеет право на собственное мнение, пускай даже и ошибочное на мой взгляд. И пока его неправота мне ничем не вредит, я ничего против неё не имею. Не сношает меня ни разу вопрос "кто виноват", гораздо важнее второй извечный вопрос - "что делать". Вся закавыка в том, что ответить на него можно, лишь разобравшись в третьем вопросе - "что за хрень". Этим мы и пытаемся заняться.
Мы - это Максим Канатов, то бишь я, Серёга Игнатьев, мой упрямый оппонент и Юлька Сосновская, его подружка. Все трое, как несложно догадаться, "руссо туристо". Четвёртый - Хулио Васкес, местный полицейский, приставший к нам как банный лист из-за нашего "облико морале". Собственно, пристал-то он к Серёге, на которого всё-же настучали соседи-фрицы. Настучали не на то, что слушал музыку на полную громкость в час ночи, а на то, что фашистами их обозвал. Они тогда возмутились шумом, указав ему на часы, а он заявил им в ответ, что они, фашисты проклятые, вообще в четыре часа ночи на нас напали, и нехрен теперь после этого выступать. Мы с Юлькой евонной чуть со смеху тогда не упали. Утром, правда, подумав, посоветовали ему извиниться, но куда там - это ж Серёга! У фрицев по его мнению такой комплекс вины за ту войну воспитан, что ткни их в него - и твори, что левой ноге захотелось, хрен пикнут. Они и не пикнули, они просто настучали, в результате чего нам пришлось познакомиться с представителем испанских правоохранительных органов.
Вот и сейчас этот испанский мент снова норовит вернуться к исполнению служебных обязанностей:
- Сеньор Игнаттифф! Зашем ви... эээ... ударить сеньор Шварцкопф? - Васкес, конечно, не великий знаток русского языка, но говорит понятно - видимо, давненько уже его ведомству приходится иметь дело с "руссо туристо".
- Слушай, ты, сеньор Хренио Васькин, шёл бы ты на хрен! - с максимально вежливой и беззлобной интонацией послал его Серёга, - Ведь задолбал ты меня уже в натуре! Русским же языком тебе разжевал, что нехрен этому фрицу было на меня стучать!
- Стучьять? Он вас не стучьять! - похоже, учат испанских ментов литературному языку, и в нашем разговорном сленге они явно плавают, - Это вы его стучьять... эээ... по лицо!
- Он настучал на меня вам, а я за это настучал ему по морде лица, - разжевал ему набравшийся терпения Серёга, - Стукачей у нас не любят и всегда бьют им морду.
Юлька прыскает в кулачок как от серёгиной логики, так и от усилий испанца понять, что ему втолковывают. Легкомысленной бабе это простительно, но Серега ведь, как всегда, под мухой, и если заведётся, запросто может глупостей наделать, и надо это как-то прекращать...
- Сеньор Васкес! Мы не в том положении, чтобы спорить о пустяках! - для доходчивости я обвёл рукой окружающую нас картину маслом, от которой оба спорщика как-то отвлеклись. А картина ведь в высшей степени сюрреалистическая. Куда-то исчез усеянный пластиковыми топчанами белый песчаный пляж, а вместо него нарисовался поросший кустарником каменистый обрыв, за которым, как мне что-то подсказывает, бесполезно искать наш отель-троечку. Складывается впечатление, что зашвырнуло нас как-то резко, но незаметно, в какую-то другую местность. Причём, у всех складывается, не у одного только меня. Ладно Серёга, он под хорошим градусом, ладно Юлька, которая тоже слегка того, но я-то сегодня не более пары стаканчиков лёгкого вина употребил, которое давно уж из меня выветрилось! Да и мент наш, который сеньор, он ведь вообще "при исполнении", и на раздолбая вроде наших он как-то не похож! А посему версию всеобщего глюка отметаем как несерьёзную и рассматриваем версию спонтанной телепортации куда-то "туда, не знаю куда". Но вот куда именно - хрен его знает. И сотовые ни у кого не работают - это выяснили первым делом.
- Говорю же, всё коллайдер долбаный! - снова нудит Серёга, - Перестрелял бы этих долбаных яйцеголовых!
Всё, зациклился парень на идее-фикс, и конструктива от него в таком состоянии ждать бессмысленно. Юлька тем временем сгребла свои тоже не вполне трезвые мысли в кучку и выдала вдруг гениальнейшую для своего состояния идею:
- Макс, звездани его по другой скуле!
- А смысл? Разобрались же!
- А чтоб снова тряхануло!
- Ну, если ради этого - давай! - соглашается Серёга и дурашливо подставляет мне другую скулу, после чего мы оба хохочем.
- Не, мужики, ну я серьёзно! Тогда ж получилось!
Тут расхохотался и испанец, до которого тоже наконец-то дошло.
Дело тут вот в чём. Пока нагрузившийся в хлам Серёга дрых в номере без задних ног, Юлька заскучала и решила, что с тем же успехом может получить своё и от меня. Она такая, без тормозов. Я вообще-то собирался на пляж и никаких подобного рода интрижек не планировал, но... Незадолго до отпуска у меня вышла размолвка с моей основной подружкой, а у запасных отпуск не совпадал с моим. В результате я поехал отдыхать в гордом одиночестве, а пресловутые курортные романы на практике куда трудноосуществимее, чем в теории - если, конечно, вас не устраивают молодящиеся старушки с комплекцией средних размеров гиппопотама. Меня такие однозначно не устраивают, а Юлька, хоть и не вполне в моём вкусе, не суперкрасавица, но вполне себе сексапильна. Особенно, если учесть, что после нескольких дней жестокого сухостоя я был уже морально готов снять профессионалку, которых тут хватает.
