Золотой шар - [4]

— Ну, считай, что тебе повезло, — резюмировал Калита.

— Почему? — спросил Костя.

— Последний раз немцы сюда забредали, знаешь когда?

— Когда?

— В сорок втором!

Все засмеялись, глядя на его растерянное лицо.

— А если серьезно, если появились, то, значит, заинтересовались Дырой. Слышь, Леонид?

— Да слышу, слышу, — отозвался Куоркис.

Костя выпучил глаза. В башке у него заклинило. Он никак не мог до конца поверить в то, о чем они говорили. Не учили его этому никогда и нигде, к тому же он свято верил во все теории Эйнштейна, в «большой взрыв», энтропию и Дарвина.

— Здесь много, кто ходит, — объяснил кто-то из бойцов, кажется, тот, кого Калита пару раз назвал Дубасовым.

— Например, черный сталкер! — хохотнул кто-то из молодых. — А селедка есть?

— Какая, к черту, в Зоне селедка?! Обойдешься без селедки.

— Селедка в Зоне дефицит, — сказал Семен Тимофеевич.

— А кто такой черный сталкер?

— Кто такой черный сталкер? — переспросил Калита. — Хм… Никто его не видел, понимаешь. Говорят, он ходит по Зоне без оружия. Ничего и никого не боится.

— А еще хитер, как бес! — подсказал молодой сталкер.

— Как теща! — хохотнул кто-то.

— А еще он вечен, — сказал Калита. — Вроде бы из новой формации людей.

— Вот он один хабар и таскает, — сказал Дубасов. — Ему одному и везет.

— А почему «черный»? — спросил Костя.

— Да потому что Дыра дает такой загар.

— Так он что, в Дыру ходит?

— А куда еще?! — удивился Дубасов. — Знаешь, какой там товар?!

— А еще потому, что работает исключительно на черный рынок.

— Говорят, у него дворец на Гавайях, но он любит наш климат.

— Патриот, что ли?

— Да что-то вроде этого.

— Какой, к черту, патриот?! Просто привык парень к холодному климату, его на юга и не тянет.

— Нет, он патриот!

— Да иди ты в пень!

— А я говорю, что патриот!

— Немцы могли тебя запросто убить, могли и с собой забрать в какой-нибудь концлагерь, — не обращая внимания на перепалку вокруг, сказал Калита.

— Запросто! — подтвердил Куоркис. — Я их знаю! Пару раз сталкивался.

— Кстати, будешь писать, не забудь, что меня зовут Калитин Андрей Павлович. Старший механик Чернобыльской АЭС.

— Это ж было черти! — вырвалось у Кости.

— Не так уж и давно, — ответил Калита. — Но с тех пор вот маюсь.

— Да мы все маемся, — засмеялись сидевшие за столом.

Была в их словах какая-то грустинка. И даже не грустинка, а покорность перед обстоятельствами.

— А ты думаешь, почему мы все такие молодые? — спросил вертолетчик Сергей Чачич, единственный старше всех после Семена Тимофеевича. — Мы старые! Это Зона нас оставила навечно молодыми.

Костя покосился на окружающих. Были они все как на подбор, плечистые и высокие — качки. Сытые и упитанные. Шутят, что ли? — подумал он. Точно шутят, потому что, например, у крайнего справа то ли по фамилии, то ли по кличке Мамыра совсем юношеский румянец на щеках. И лет ему, как и Косте, от силы двадцать одни, не больше.

— А мы все мутанты, — шутливо сказал с противоположного края стола Дубасов, спасатель из Изюма с обожженным лицом.

И все засмеялись — весло и беспечно, словно не сидели в самом жутком месте на Земле — в Зоне. Так могли смеяться только бывалые люди — сталкеры.

— Не бери в голову, — посоветовал Куоркис, бывший технолог четвертого реактора, — сталкеры мы, сталкеры. А все сталкеры — братья!

— Так бы и сказали… — смущенно пробормотал Костя, подумав, что разговоры о пришельцах — просто байки, и отправился на топчан досыпать, тем более что его все же сморило.

— Ну, давай, Семен Тимофеевич, карту, что ли, — сказал Калита. — Помозгуем.

* * *

Он проснулся и рывком сел на топчане. Странный, жуткий крик стоял в ушах — вроде бы одновременно во сне, в избе и снаружи.

Занавеска была отдернута, и на фоне окон, в которые падал лунный свет, двигалась человеческая тень. Потом он услышал шепот Калиты:

— Венгловский! Трое с пулеметом на чердак и сигайте на ту сторону!

Послышалось бряцание оружия. Затем мягкие, почти кошачьи шаги, совсем не похожие на те, когда компания ввалилась в дом. Действительно, сталкеры, убедился Костя.

Венгловский — бывший боксер, Андрей Дубасов и вертолетчик Сергей Чачич бесшумно поднялись на чердак.

— Остальные приготовьтесь!

— Мы готовы!

— Эй, а его?..

— Кого?

— Ну, его?..

— Журналиста, что ли?

— Костя, спишь? — тревожно спросил Семен Тимофеевич.

Из темноты приблизилась тень.

— Нет… — ответил он.

Его трясло, как лихорадке. А зубы просто разламывались от боли, словно перед экзаменами. У Кости был друг, у которого перед экзаменами обострялась медвежья болезнь, поэтому за два дня до проверки знаний он ничего не ел, иначе ему не перед экзаменаторами пришлось бы сидеть, а на стульчаке в туалете. Этим и спасался. Костя же отделывался зубами.

— На… — Семен Тимофеевич сунул ему в руки что-то мягкое.

В этот момент снаружи взорвалась граната. Дождем посыпались стекла, и началась стрельба. Застрочил пулемет. Грохнуло еще и еще. А потом дом зашатался. Комнату заволокло дымом. И человек закричал на высокой ноте. Он кричал так, словно ему пилили ногу. Вот это крик и слышал Костя, только на две минуты раньше.

Он куда-то побежал, прыгнул, развернулся от боли на одной ноге. Только бы не упасть, только бы не упасть, лихорадочно стучало в мозгах. На голову сыпались обломки. Потом так грохнуло справа, что его швырнуло в траву, и он покатился по склону, прижимая к себе то, что дал ему Семен Тимофеевич.