Жуть-2 - [24]
Установить диагноз помогло два факта. Во-первых, незнакомец выбрал жилище старика, у которого и красть-то нечего, кроме челюстей и набора лекарств на все случаи. Во-вторых, для своей авантюры он своеобразно оделся: в халат бирюзового цвета.
Что существенно затрудняло положение Коренева.
«Как он сюда пролез?», — недоумевал старик, косясь на входную дверь. Цепочка в пазу, ключ торчит из цилиндра, он не настолько свихнулся, чтобы запамятовать про цепочку и замок. Был задний вход, но тогда псих попал на кухню через спальню и зал — мимо дрыхнущего хозяина. Мимо пускающего слюни старого идиота.
Пётр Иванович задержал дыхание. Подождал, пока незнакомец отвернётся к печке, и шмыгнул в коридор. Дверь простреливалась из кухни, нужно было спешить.
Повторяя про себя «ох, чёрт, чёрт», он аккуратно снял цепочку. С удовлетворением отметил, что пальцы не дрожат, и сбагрившие его на пенсию козлы могут выкусить.
Прокрутил ключ в скважине. Пружины и сувальды замка невыносимым щёлканьем оповестили о его намерениях. Он оглянулся.
Лариса говорила, что влюбилась в него из-за курчавой копны волос. От прошлого богатства сохранился пушок, и сейчас он вздыбился над розовым черепом.
Грабитель смотрел на него в упор.
Пётр Иванович метнулся обратно в спальню. Побежал, вернее, посеменил, озираясь.
Грабитель шёл за ним, вязко, неторопливо. Лезвие ножа блестело.
— Что вам надо?
Пётр Иванович опрокинул стул под ноги преследователя, выскочил в спальню. Незнакомец перешагнул стул, лениво наблюдая, как возится законный хозяин с ручкой задних дверей. Гладкое лицо его не выражало ровным счётом ничего.
Коренев загнанным зверем бился в деревянное полотно. Дверь не подавалась. В стекле отражалась комната, грабитель, замерший у шкафа, диван.
Кто-то или что-то лежало на диване, укутанное в плед — чёткий холмик, которого не было днём. Осмыслить эту новую проблему Коренев не успел. Дверь наконец-то распахнулась, и он вывалился в апрельские сумерки. По инерции пролетел тропинку. Виноградник смягчил удар, рамы, с которых струилась лоза, предотвратили падение.
Он оттолкнулся, похромал к калитке. Молчаливый незнакомец шёл по пятам.
Пётр Иванович пытался кричать, но пересохший рот рождал невнятное мычание. Взмокшие ладони соскальзывали с защёлки.
— Ну же! Господи!
Господь ответил скрипом петель, и Коренев оказался на свободе. Среди людей и машин.
— Спасите! — замахал он руками, — Убивают!
Девушка в мини юбке отшатнулась, ускорила шаг. Ошпарила презрением юная парочка.
— Да что же вы…
Чёрный джип затормозил в десяти метрах от Коренева, сдал к обочине. Вышел водитель, подкачанный мужик лет пятидесяти, с зеркальной лысиной и в очках.
— Что стряслось, отец?
— Бандит… в дом залез…
Водитель нахмурился. Извлёк из кармана ай-фон.
— Сейчас разберёмся. Адрес какой?
— Фрунзе, шестьдесят два, я…
Пётр Иванович осёкся. К джипу, сопя, бежал раскрасневшийся грабитель. В халате, но без ножа. И с целой гаммой эмоций на доселе бесстрастном лице.
— Это он!
Лысый встал на пути незнакомца. Заиграл мышцами.
— Тебе чего?
— Мне? — глаза грабителя недоверчиво округлились.
— Да, тебе, — прорычал лысый, — Гражданин говорит, ты проник в его дом.
— Гражданин? — незнакомец растерянно улыбался, — Пап, ты чего? Что происходит, папа?
Пётр Иванович, вдовец с бракованными живчиками, не сразу сообразил, что «папа» предназначается ему.
— Это ваш отец?
— Да. Естественно. Па…
Пётр Иванович попятился от протянутой к нему руки.
— Лапы прочь, аферист! Я тебя знать не знаю. Ты в моём доме хозяйничал, гад. Милиция приедет, выяснит, что это за родственничек.
Лысый сканировал то Коренева, то лже-сына. Последний улыбался старику ласково и устало.
— Папочка, — сказал он с расстановкой, — замёрзнешь же. Какая милиция. Приснилась опять ерунда.
— Прекратите называть меня папочкой! — вспылил Пётр Иванович, дистанцируясь переходом на «вы». Лысый здоровяк придавал уверенности, — Детский сад какой-то. Вы, молодой человек, звоните, чего тя…
Слова застряли в горле. Пётр Иванович увидел блондинку.
Симпатичная женщина лет тридцати пяти, жёлтый спортивный костюм облегает пышные формы, волосы мокрые, будто после душа. В охапке — его, Коренева, плащ. И вышла она из его калитки.
Он смотрел ошарашенно. Она — с нежностью, горечью и заботой.
— Папа, ну что же вы. Люди будут смеяться.
Водитель джипа почесал затылок.
— Да у вас тут многодетная семья.
— Простите нас, пожалуйста, — виновато сказала блондинка, — Я его невестка. И не думайте. Пётр Иванович человек заслуженный и совсем не сумасшедший.
— Конечно не сумасшедший! — взвился Коренев, — А ты, мошенница, людей бы постеснялась. Невестка… в дом залезли, чуть до инфаркта не довели. Вещи мои трогают. Дай сюда!
Он вырвал плащ у незнакомки. Ткань затрещала.
Лысый, кажется, корил себя за то, что откликнулся на зов о помощи.
— Вы бы обсудили всё сами, — с досадой сказал он.
— Нет! — Пётр Иванович разгадал планы водителя и страх вернулся, кислый и холодный, — У него нож был! Он за мной с ножом гнался!
Лысый несколько секунд изучал старика. Кивнул, поднося к уху ай-фон:
— Пусть милиция разберётся. А вы то тех пор держитесь от него подальше.
Максим Кабир — писатель, поэт, анархист. Беззаветный фанат жанра ужасов и мистики. Человек, с рассказами которого знакомы ВСЕ поклонники хоррора. И роман, который сравнивают с творчеством Кинга, Литтла, Лаймона — причем зачастую не в пользу зарубежных мэтров. Тихий шахтерский городок где-то в российской глубинке. Канун Нового года. Размеренная жизнь захолустья, где все идет своим чередом по заведенному порядку. Периодически здесь пропадают люди, а из дверного глазка пустой квартиры на вас смотрит то, что не должно существовать.
Мир после катастрофы, о которой никто не помнит. Мир, в котором есть место магии, голосам мертвых и артефактам прежней эпохи. Мир, в котором обитают кракены. И убийца кракенов, Георг Нэй, придворный колдун из Сухого Города. Мир за пределами острова-крепости – Мокрый мир, соленый и опасный, подчиненный воле Творца Рек. Неисповедимо течение темных вод. Оно может поглотить Нэя или сделать его легендой. И да поможет Гармония смельчакам, покинувшим клочки суши ради правды, похороненной на дне Реки.
Новая леденящая кровь история от Максима Кабира, лауреата премий «Мастера ужасов» и «Рукопись года», автора романов «Скелеты» и «Мухи»! Добро пожаловать в провинциальный городок Московской области, где отродясь не происходило ничего примечательного. Добро пожаловать в обычную среднюю школу, построенную в шестидесятые – слишком недавно, чтобы скрывать какие-то мрачные тайны… Добро пожаловать в мир обычных людей: школьников, педагогов. В мир, где после банальной протечки водопровода на бетонной стене проявляется Нечестивый Лик с голодными глазами. Добро пожаловать в кровавый кошмар.
«Байки из склепа» по-нашему! У мальчика Алеши плохая наследственность – его бабушка медленно сходит с ума, но об этом мало кто догадывается. Ничего не подозревающие родители отправляют Алешу в деревню на все лето. А бабушка в наказание за мнимое баловство запирает мальчика в темном страшном подвале. Долгими часами сидит Алеша во мраке и сырости, совсем один, перепуганный и продрогший… пока не начинает слышать «голоса». Они нашептывают ему истории, от которых кровь стынет в жилах. Рассказывают о жизни и смерти, любви и ненависти, предательстве и жестокой мести.
Максим Кабир – писатель, поэт, анархист. Беззаветный фанат жанра ужасов и мистики. Лауреат премий «Рукопись года» и «Мастера ужасов». Добро пожаловать в мир призраков Максима Кабира! Здесь пропавшая много лет назад девочка присылает брату письмо с предложением поиграть. Здесь по улицам блокадного Ленинграда бродит жуткий Африкан. Здесь самый обыкновенный татуировщик и самый обыкновенный сосед по больничной палате оказываются не теми, за кого себя выдают. И зловещая черная церковь звенит колоколами посреди болота в глубине тайги. Добро пожаловать в мир призраков Максима Кабира!