Жуть-2 - [110]
— И то верно, — согласился пулемётчик с азартом, — Товарищи вон — команду выполнят и в часть. Сто грамм бахнул и дрыхни до самых танцев. Скукотища. НЭП! Нет же, в плену побывать, с голой жопой по болотам чухать, комарами питаться неделю да пайком добрых товарищей, ежели свой НЗ пропил…
— Типун тебе на язык, Тарас, — хмыкнул я, отжимая ручку управления.
Высотомер отматывал стрелку: две тысячи метров, тысяча.
Мне померещилось, что я вижу кроны деревьев во мгле, хотя зрению своему этой ночью я не доверял.
— Три влево! — чеканил Шлычков, — Скорость четыреста! Отлично! Железнодорожный узел противника точно под нами! Стрелок, внимание! Командир, открываемся!
Замигали контрольные лампочки, повинуясь команде штурмана, распахнулись бомболюки, и тонны смерти устремились во мрак.
— От нашего стола — вашему столу! — крикнул Волгин.
Громыхнули, вспоров ночную тишину, взрывы. Один, второй, и следом целая канонада, извещающая о попадании в оружейный склад.
— Уходим, — без тени волнения сказал Шлычков.
Я уже набирал высоту. Прочь от посаженого нами багряного цветка.
Мы поднялись на восемьсот метров, когда из темноты вырос гигантский световой столб. Он пронзил наш бомбардировщик навылет, и ночь стала днём. Словно Господь Бог воспользовался рубильником.
Прожектор поймал самолёт вертикальным снопом.
Железная рыбка заплясала на леске удачливого рыбака.
От яркого света я на секунду зажмурился, но приказал себе не паниковать. Вспомнил, чему учили в авиационной школе.
Осторожно разлепил веки.
Невыносимое сияние заливало кабину.
«Смотреть только на штурвал, — подумал я, но на самом деле произнёс это вслух, — Только на штурвал, иначе ослепит!»
Я дал полный накал приборам. Мысленно рассчитал траекторию движения прожектора. И подчинился ему, не упорствуя, пошёл за светом.
— Вот так, миленький, вот так…
Холодные руки опустились мне на плечи сзади.
Я прикусил язык.
Кто-то стоял за моей спиной. Так близко, что я чувствовал затылком смрадное дыхание. И взгляд, сверлящий мой череп. Пахло болотом. Сырым мясом. Гнилыми яблоками.
Я продолжал сидеть, выпучив глаза, таращась на штурвал.
А оно — смерть или безумие — сжало пальцы, и даже сквозь меховой комбинезон я ощутил острые когти.
— Тебя нет, — прошептал я, — Не смей, тебя нет!
И швырнул самолёт влево, спиралью, вызволяя машину из светового плена, а себя — из лап кошмара.
Плечи освободились. Затхлая вонь сменилась запахом пороха.
В мир хлынули звуки.
Стрельба. Крики товарищей.
Луч шарил по небу, пытаясь вернуть добычу, а снизу по нам били эрликоны.
Я маневрировал между зенитными разрывами. Не думал ни о чём, кроме экипажа.
Самолёт тряхнуло. Хруст. Треск метала.
— Держу управление! — закричал не своим голосом.
— Держи, отец, держи родненький!
Мне казалось, что ИЛ развалится на куски, но я прибавил газ, рискуя.
Вышел из зоны обстрела.
И услышал слова Шлычкова:
— Немец на хвосте!
По обшивке забарабанил свинцовый дождь.
Кто-то хихикал во тьме за спиной, но гул фашистского самолёта заглушал смех.
Белые нити трассирующих выстрелов плелись вокруг ИЛа.
Я видел преследующий нас «юнкерс», кресты на борту. И сообразил, что, наконец, выкатилась из-за облаков луна. Сохраняя нейтралитет, она одинаково освещала путь мне и моему немецкому коллеге.
Самолёт вибрировал. Залаял волгинский пулемёт.
— Не достаю!
— Ничего, — монотонно бубнил Шлычков, — Главное не волноваться.
— Ну, зайди под него, отец, жуть, как хочется две тыщи рубликов получить!
Огненная трасса протянулась к нам, и я сделал отворот вправо, но не успел.
Чувствуя, что теряю управление, я до боли вцепился в штурвал. Машина заваливалась на бок, с кормы орал Волгин:
— Либо грудь в орденах, либо говно в штанах!
Мне удалось выровнять самолёт. Я описал полукруг. Волгин тщетно тыкался в немца длинной очередью. Вёрткий «юнкерс» вилял и яростно решетил нас.
— Сейчас немного потрясёт, — предупредил я.
Задрав машине нос, я на крутом вираже ушёл вверх.
Полторы тысячи метров.
Фриц догонял.
От перегрузки по-бабьи визжали шпангоуты.
Почти вертикально ИЛ прошёл облака.
Под напором воздуха меня вдавило с сидение.
Когти царапали спинку с другой стороны, но у меня не было времени на эти игры воображения.
Самолёт миновал облачность, и я перевёл его в горизонтальное положение.
С винтов скалывались и разбивались о кабину сосульки.
— Костя, ты видишь его? Ко…
Я осёкся.
Шлычков полу свесился с кресла, удерживаемый ремнями. Голова его безвольно раскачивалась. На лице застыло умиротворённое выражение.
— Костя…
Волгин бросился к штурману, потрогал пульс. Посмотрел на меня с тоской:
— Точно в сердце.
— Чёрт!
Я стукнул кулаком по панели. Принял решение:
— Удирать не будем.
Волгин потёр ладони, свирепо оскалился.
Я развернул машину. В тот же миг из облака вылетел «юнкерс».
На огромной скорости мы понеслись друг к другу. ИЛ сотрясали прямые попадания. Дуло крупнокалиберного пулемёта плевалось свинцом. Пот застилал мне глаза, но я не моргал.
Нос к носу.
Я надеялся, что не ошибся, и действительно вижу страх в расширенных глазах фашиста. Он что-то вопил мне, или своей команде. Или какому-нибудь кровожадному северному богу.
До лобового столкновения оставались секунды.
Максим Кабир — писатель, поэт, анархист. Беззаветный фанат жанра ужасов и мистики. Человек, с рассказами которого знакомы ВСЕ поклонники хоррора. И роман, который сравнивают с творчеством Кинга, Литтла, Лаймона — причем зачастую не в пользу зарубежных мэтров. Тихий шахтерский городок где-то в российской глубинке. Канун Нового года. Размеренная жизнь захолустья, где все идет своим чередом по заведенному порядку. Периодически здесь пропадают люди, а из дверного глазка пустой квартиры на вас смотрит то, что не должно существовать.
Мир после катастрофы, о которой никто не помнит. Мир, в котором есть место магии, голосам мертвых и артефактам прежней эпохи. Мир, в котором обитают кракены. И убийца кракенов, Георг Нэй, придворный колдун из Сухого Города. Мир за пределами острова-крепости – Мокрый мир, соленый и опасный, подчиненный воле Творца Рек. Неисповедимо течение темных вод. Оно может поглотить Нэя или сделать его легендой. И да поможет Гармония смельчакам, покинувшим клочки суши ради правды, похороненной на дне Реки.
Новая леденящая кровь история от Максима Кабира, лауреата премий «Мастера ужасов» и «Рукопись года», автора романов «Скелеты» и «Мухи»! Добро пожаловать в провинциальный городок Московской области, где отродясь не происходило ничего примечательного. Добро пожаловать в обычную среднюю школу, построенную в шестидесятые – слишком недавно, чтобы скрывать какие-то мрачные тайны… Добро пожаловать в мир обычных людей: школьников, педагогов. В мир, где после банальной протечки водопровода на бетонной стене проявляется Нечестивый Лик с голодными глазами. Добро пожаловать в кровавый кошмар.
«Байки из склепа» по-нашему! У мальчика Алеши плохая наследственность – его бабушка медленно сходит с ума, но об этом мало кто догадывается. Ничего не подозревающие родители отправляют Алешу в деревню на все лето. А бабушка в наказание за мнимое баловство запирает мальчика в темном страшном подвале. Долгими часами сидит Алеша во мраке и сырости, совсем один, перепуганный и продрогший… пока не начинает слышать «голоса». Они нашептывают ему истории, от которых кровь стынет в жилах. Рассказывают о жизни и смерти, любви и ненависти, предательстве и жестокой мести.
Максим Кабир – писатель, поэт, анархист. Беззаветный фанат жанра ужасов и мистики. Лауреат премий «Рукопись года» и «Мастера ужасов». Добро пожаловать в мир призраков Максима Кабира! Здесь пропавшая много лет назад девочка присылает брату письмо с предложением поиграть. Здесь по улицам блокадного Ленинграда бродит жуткий Африкан. Здесь самый обыкновенный татуировщик и самый обыкновенный сосед по больничной палате оказываются не теми, за кого себя выдают. И зловещая черная церковь звенит колоколами посреди болота в глубине тайги. Добро пожаловать в мир призраков Максима Кабира!