Жизнь №8, или Охота на Президентов - [26]

И через полчаса какой-то золотозубый джигит привёз нам пару белобрысеньких и смешливых девочек.

— Пэрсык, слюшай! — похвалил он товар. — Сам пробовал! Рахат-лукум! Ишо спасыба скажишь!

«Можно утверждать, что мир находится в состоянии, близком к идиотизму…»

Роберт Музиль

Вот так. Всё в Россиянии было ништяк. Не жизнь, а малина с калиной. Народец просто балдел от реформ — одной водки стало в тыщи раз больше, море-окиян водя-ры любименькой! Народцу подфартило… Гуляют все! — кричала судьба.

И все гуляли.

Только старые, понимать, коммуняки и ретрограды-консерваторы, всякие красно-коричневые фашисты-шовинисты всех мастей никак не могли перестроиться и тоже гулять.

Сами не гуляли. И другим мешали.

А ведь старик Ухуельцин сказал прямо и строго: «Альтернативы реформам, понимать, нету!» Прямо сказал. А для особо глухих кулаком потряс, рожу зверовидную скорчил и зубами поскрипел. Наглядно и убедительно.

Но не все ещё понимали, что наступила демократия и церемониться со всякими там, понимать, сволочами больше не будут.

И не церемонились.

Я сам видел, как дрессированные спецназоомоновцы в бронежилетах, кованных американских ботинках, с автоматами и дубинками в руках ломали хребты престарелым ветеранам Великой Отечественной, как они сшибали наземь и вбивали каблуками в асфальт инвалидов-пенсионеров, как забивали своими дубинами тщедушных старушек с их самодельными плакатиками… Я видел как они упивались своей силой, мощью и выучкой профессиональных громил. Я всё это видел.

И я знал — это и есть демократия. Эти цепные псы демократии защищали от народа кучку жирных сволочей, ограбивших этот простодушный и дураковатый народ вчистую… Не нравится, как я говорю о народе? А кем ещё нас назвать после того, что случилось.

Да уж, милые мои… за что боролись…

Нас обобрали как форменных дураков, как невменяемых обалдуев и законченных простофиль.

И это было нормально.

Так нас учили те, кому мы подражали.

Демократию не делают в белых перчатках.

И ещё очень многим выжившим очень повезло, понимать. Вот так.

Мне тоже. Я выжил… Меня пока ещё не убили проводники демократии и реформ. Пока ещё… Миллионов двадцать-тридцать убили… А меня нет. Повезло. Крупно. Гуляй и пей, ненаглядная моя Россияния! Сбылись мечты идиотов!

В детстве я мечтал стать космонавтом.

Сейчас я мечтаю стать киллером.

Вот такой я злобный мизантроп!

Я лихорадочно составляю список жертв, которых я заказываю себе сам… И мне не хватает бумаги и чернил.

А ну, брось в меня камень тот, кто никогда не хотел никого замочить… ну, хотя бы в сортире. А ну?! Давайте! Бросайте! Ну-у…

Что-то я не вижу ни одного давида-с-пращой.

Кеше заказали генерального президентия. Но Кеша не знал, что президентии бывают в каких-то иных странах, а не в нашенских… у нас — баскаки, сборщики дани для Орды. Завалить сборщика дани, всё равно, что завалить налогового инспектора — какого-нибудь Матфея… Иисус таких, понимать, на понг… прошу прощения, на проповедь брал и в свою веру переисусивал… Не каждому дано так. Теперь матфеев мочат.

Мы с Кешей не Иисусы… Уж Кеша точно никогда не подставит правой щеки. У него очень много денег, мешки и чемоданы… Но он всё время жалуется мне:

— Я просто охереваю от этой демократии!

Ну что с ним поделаешь?

Наверное, чтобы наше межеумочное поколение «интегрировать» в правовое, блин, государство, его надо просто споить, вырезать, перевешать и сгноить в лагерях.

Так и делают.

Раньше меня догадались.

А что тогда делать со стариками-сталинистами — а все старики, кроме старика Ухуельцина и «его банды», как говаривал поп Гапон, — есть сталинисты. Что-о?! — я вас спрашиваю.

Им надо просто ломать хребты.

У меня замороченные мозги, и потому прозрение пришло не сразу… Ох, и умные же у нас реформаторы! прямо петры первые, как на подбор! все с топорами!

Я был в заокеанских штатах с их матрацными знаменами, бывал в европах — сто раз бывал. И я знаю, что такое демократия и «цивилизованный» мир. Я видел белые лимузины по восемнадцать метров. И я видел целый квартал, где у всех детей были вырезаны глаза. Для тех, кто ездил в белых лимузинах.

Я видел подземку в Нью-Йорк-сити с полчищами крыс и полчищами изможденно-больных и безумных бездомных. И я бы очень хотел, я просто страстно мечтаю, чтобы дочурки и внучки некоторых демократов и президентов недельку пожили среди этих разлагающихся живых мертвецов… Всего одну недельку… или хотя бы часок!

Наверху роллс-ройсы и сверкающий рай, внизу ходячие бледные трупы и зловонный ад. Два удовольствия в одном флаконе «большого яблока».

Это и есть демократия. Другой нет. И не будет.

«У нас сейчас не социализм и не капитализм… а сволочизм»

Писатель В. Крупин

Я не люблю р-р-революции-погромы и всяких бесноватых выродков р-р-революционер-р-ров. Ежели «комиссары в пыльных шлемах и склонятся молча надо мной», то только для того, чтобы добить контрольным выстрелом, в висок. Но иногда я горько жалею, до слез, до крика, что на некоторых особо жирножопых и наглых «народных избранничков» у нас (и только у нас! россиянских простофиль!) нет Че Гевар и «красных бригад», нет Пол Пота и Дзержизмондыча. Вот тогда я достаю свой чёрный берет. И говорю — хватит! Ведь эти хреновы столпы демократии — и наши, и не наши — начинают вспоминать про ограбленный и обездоленный ими народишко, только когда в их лощёные хари направляют ствол пулемёта. Или гранатомёт. Или «боинг». Такая особенность памяти.