— Это как-то…
— Знаю, но это не главное. Самое интересное, что мы видим на всех один сон. Живём в этом сне, там наша реальность, а не здесь.
— То есть прошло несколько тысячелетий?
— Нет, конечно. Система, как я зову эти растения и эти места, придумали нашу историю, взяв её из архивов корабля, — он указал мне за спину.
Обернувшись, только тогда заметил, что далеко возвышаются обломки космического корабля, покрытые лианами и мхом. Именно того самого корабля, который недавно нашёл в Арктике.
— Не может быть, — выдохнул я.
— Может, Сергей, может. Вся наша история была нам внедрена и выдумана. Причём смешана из различных источников, я даже представить не могу, что вы там изучаете сейчас, ведь Система постоянно перезагружает вас и всё человечество. Люди не рождаются, но и не умирают, они просто перерождаются и живут во сне с новой историей, с новой жизнью, с новым миром. Но всё это ложь, настоящие тени прошлого нам останутся неизвестны, а то, что ты знал — выдумка, безумная фантазия Системы, — он сделал глубокий вдох и резко бросил руку в мою сторону.
В тот же миг дикая боль пронзила бок. Опустил взор, из рёбер торчало копьё. Рыжий мужик провернул его, отчего боль заставила закричать так, что оглушил сам себя. В глазах потемнело, и я рухнул на траву, которая тут же стала медленно меня опутывать.
— Но иногда Система начинает глючить перед перезагрузкой. Тогда появляются нелепицы в «реальности», всё летит кувырком, а потом, БАЦ! И ты просыпаешься. Проблема в том, что Хранитель этих мест может быть только один, и им буду я, — он поднялся на ноги, безжалостно смотря мне в лицо. — Прости, но ты ещё сослужишь своему народу. Растворишься и станешь полезными минералами. А твой дух перекочует в сон, вот только уже не сможет вернуться.
