Записки Террориста: Киев 2016 - [47]

Мдя, что-то неаппетитная тема какая-то. Ладно, размялся, ложку масла съел (чёрт, забывал последние пару дней), надо завтрак соорудить, хоть есть и не сильно хочется. Даже вообще не хочется, я бы сказал. Ряженкой обойтись, что ли? Не, нафиг, впереди напряжённый день, в обед есть не буду, чтоб на дело с полным животом не идти, надо сейчас плотно позавтракать. Ой, забыл совсем! У меня ж полсковородки жареной картошки со вчера осталось. Разогреть быстренько, и ничего готовить не нужно. Слава Ктулху.

На часах одиннадцать утра, выход из дома у меня на без четверти час запланирован. Пожалуй, в инете посижу. Включаю ноут, пока он запускается, успеваю сделать чай. Что у нас тут… Ни фига себе! «На Кутузовском проспекте снайпером убиты экс-вице-премьер Кристенко и председатель Счётной палаты Гуликова, ответственность взяли на себя украинские национал-радикалы…». Так, подробности… ага… Они ж супруги, точно. Расстреляны снайпером на входе в ТРЦ «Времена года»… Да, есть там такое место, какой только сволочи не встретишь, до Дудаева и Яныка включительно. А стрелял, наверное, от воздухозаборника метро, у ж/д путей. Откуда знаю? Да вот, были мысли в своё время… Интересно, уже и украинский след не отрицают. Ну, и то верно, одно дело десять тысяч каких-то там русских на Донбассе, и совсем другое — двое из правящей банды, плюс полдюжины их холуёв из ЧК… Шуруп молодец, конечно, но что-то он зачастил, как бы вразнос не пошёл.

Кстати, пора идти уже. Быстро одеваюсь — тактические штаны и кроссовки, всё тёмное, футболка — светлая. Почему важно тёмное? А потому, что на нём кровь плохо видна, и своя, и чужая. Нам же из машины деньги нужно будет вытащить, а в ней в это время несколько издырявленных трупов планируется. Почему футболка светлая? Потому что человек во всём тёмном выглядит угрожающе и подсознательно вызывает у сотрудников правоохранительных органов повышенное внимание. Как же кровь? А у меня в пакете лёгкая тёмная толстовка (жарко уже в ней, ну да куда деваться). Плюс кепка и зеркальные очки на пол лица, как у копов в американских фильмах. Мне ж пока что надо скрытно выдвинуться в район сосредоточения. Так что пешочком, через дворы, до Соломенского кладбища. Там быстро надеваю толстовку, кепку и очки, сажусь на 570-ю маршрутку и до Льва Толстого. Там пересесть на 412-ю, и долгая поездка до Китаевской. Я в курсе, что можно и быстрее добраться, спасибо. Так оно лучше. Уже приехал, кстати, вон она, уродливая 15-этажная «свечка» на пересечении Науки и Китаевской. Ну, опоздал на пять минут, бывает.

Антон уже на месте, стоит чуть поодаль от остановки, возле стихийного рынка. Нормально, людей там много, не выделяется особо. Одет примерно так же, как и я.

― Опаздываешь…

― Пробки, мля. Чё, пойдём?

― Ага. По пиву возьмём только, для конспирации.

Взяв две «Черниговского белого», углубляемся во дворы. Находим полуразломанную скамейку, открываем пиво и располагаемся. Антон незаметно передаёт мне ствол, кладу в пакет. Чё мы тут делаем с пивом? Ждём. Водитель припарковался где-то на Науки и ждёт, когда мимо него проедет машина с турками. Вернее, с деньгами, турки там дело вторичное, от которого надлежит избавиться. Как они проедут, он даст нам сигнал, и мы выдвигаемся на позицию. Торчать там неизвестно сколько смысла нет — узкая улочка, по бокам заборы, сразу бросимся в глаза. А тут — сидят два мужика на лавочке, пиво пьют, картина обыденнее некуда.

― Водитель тебя Лёхой, если чё, будет называть. Ты его — Олегом. Машина другая будет, белая «октавия».

― Добро…

Сидим дальше, перекидываясь редкими фразами ни о чём и делая ещё более редкие глотки пива. Перед боем нельзя пить? Ну, как вам сказать… Бухать, разумеется, нельзя. Но вот грамм пятьдесят коньячку многим только помогает расслабиться и поймать нужное настроение. Полбутылки пива, полагаю, тоже не сильно повредит.

В окрестностях скамейки появляется пожилой бомж, умильно поглядывающий на нас. То ли бутылки ждёт (а их вообще собирают сейчас?), то ли мелочь попросить хочет, но опасается пока. Вообще, конечно, свидетель — это лишнее, но не валить же его тут во дворе…

У Антона из кармана доносится характерный «вотсаповый» звук. Достаёт телефон: «Пойдём!».

Аккуратно протерев, оставляем бутылки на скамье, я рукой делаю бомжу приглашающий жест. Тот коршуном кидается на добычу. Ну и славно.

Быстрым шагом доходим до Трахтеберговско... тьфу, Трахтемировской, я поворачиваю направо сразу после первого «дворца». Мля, ну и убожество, кто такое строит? Ведь есть же деньги у людей, вон какой сарай отгрохали, неужели нельзя было на архитектора потратиться? Ладно, зато тут угол забора отличное укрытие образует. Достаю из кармана крошечное зеркальце, располагаю так, чтобы видеть въезд на улицу. Антон десятью метрами дальше делает то же самое с левой стороны дороги, там тоже угол забора. Надеваю перчатки, пистолет в руке за спиной. Роли у нас распределены заранее, остаётся ждать. Надеюсь, не слишком долго, а то торчим тут как бельмо на глазу.

Чёрный «Шевроле Тахо», наглухо затонированный «зеркалкой» по кругу, появляется через четыре минуты. Ну, понятно, номера блатнее некуда, закон не писан, ГОСТ по тонировке не для них. Муслы, не могут без понтов. Вообще, конечно, хреново, не видно целей. Ладно, три-два-ра…