Записки программиста А. - [24]
Темнело. Мягкий ветерок прокатился по траве.
— Идет ветер к югу, и переходит к северу, кружится, кружится на ходу своем… — подумал опять программист А., и на мгновение ему показалось, что ветер подхватил скомканные листы мыслей в его голове и сложил из них в воздухе некое подобие идеи.
— … и возвращается ветер на круги своя… — с готовностью откликнулся тот же самый голос.
— Возвращается, говоришь?.. — программиста А. внезапно осенило и алгоритм решения задачи, над которым он ломал голову все выходные, вдруг выстроился в его голове до последнего квадрата блок-схемы.
— …что было, то и будет; и что делалось, то и будет делаться… — монотонно продолжал внутренний голос, но А. его уже не слушал.
Он все понял. Функция вызывала саму себя! Поэтому все и повторялось. Поэтому и не было ничего нового под солнцем. Он бросился в дом, к компьютеру, и, сделав огромный глоток пива, принялся с пулеметной скоростью стучать по клавишам.
— Ну конечно! — приговаривал он. — Рекурсия! Суета сует! Блоковая структура с лексическим именованием — и рекурсия, рекурсия! Вот ведь бл$@#&во!
— Вот здесь я аккуратно проверяю входной параметр на соответствие типу данных, и выдаю сообщение об ошибке, если необходимо, — с энтузиазмом рассказывал молодой индийский программист, указывая на соответствующие строки кода на экране монитора.
Программист А., расположившийся рядом в кресле, кивнул.
— Далее, и это очень интересно, обратите внимание, я использую алгоритм быстрой сортировки по имени, чтобы избежать упорядочивания во время запроса к базе данных! Неплохая идея, а?
Программист А. кивнул. Ободренный начинающий программист возбужденно продолжал:
— Затем я использую хэш-таблицу для учета регистров, что позволяет мне быстро и эффективно считывать информацию.
Программист А. кивнул.
— Здесь я не уверен, однако, что ключ оптимален, — говорил индийский программист. — Так как разные узлы могут иметь одинаковый тип данных, добавление его к ключу может снизить количество обращений к базе. Что бы Вы посоветовали?
Программист А. кивнул. Молодой индийский программист некоторое время помолчал и тихо вышел из комнаты. Программист А. кивнул еще раз. Ему снился остров Кауаи и он сам, скользящий на серфинговой доске по теплой зеленой волне.
Программист А. сидел в Starbucks с компьютером и большим стаканом caffè latte. Звучала тихая музыка, уютно светился изнутри большой серый камин, непринужденно болтали за стойкой официанты в черных-зеленых фартуках, скрашивая друг для друга безлюдный вечерний час. Программист А. ничего этого не замечал. Ссутулившись над столом, он не первый час безуспешно пытался найти нужный алгоритм, и ему уже начинало казаться, что это невозможно.
Отчаявшись, А. поднял голову от экрана и огляделся. Словно впервые, он с удивлением заметил странные картины на стене, причудливые лампы под потолком, диски Эллы Фитцджералд и The Police у кассового аппарата. Внезапно его осенило.
— Подождите! — воскликнул он. — Но ведь это же все совершенно неправильно! Это делается совсем не так!
Он вскочил, быстро собрал вещи и выбежал на улицу. Перейдя через дорогу, он вошел в О'Клири и сел за стойку. Здесь громко играла музыка, по телевизору показывали бейсбол, Red Sox выигрывали у канадцев. А. кивнул соседу за стойкой, сосед весело показал ему шаку. Бармен деловито поставил перед ним кружку Сибирской Короны и сгреб пятерку и доллар.
— Вот теперь все как надо, — удовлетворенно сказал А. и, снова ссутулившись над экраном, продолжил свой безнадежный труд.
Программист А. сидел в темной комнате у камина, пил виски “Канадский туман” и смотрел в огонь. Неожиданно огонь скукожился и погас.
— Интересно, — подумал программист А. — Куда делся огонь? Только что он был здесь, в этой комнате, и теперь его нет… Ничто не девается в никуда. Значит, огонь ушел…
Вывод показался вполне логичным, и А. отметил это большим глотком виски.
— Однако, если огонь ушел, — продолжал рассуждать он. — То куда он ушел? В каком направлении? На север? На юг?
Этот вопрос был сложнее предыдущего, пришлось выйти на кухню и наполнить бокал новой порцией виски. Когда А. вернулся в комнату, в камине опять горел огонь.
— Хм…, - подумал А., усаживаясь в кресло. — Интересно, это какой-то другой огонь, или это тот же огонь, что был здесь до этого? Может быть, он просто выходил на кухню налить себе виски?
Программист А. сделал большой глоток. В окна второй день, не переставая, стучал холодный декабрьский дождь. Больше ничего не происходило.
— Вы, программисты старшего поколения, совершенно отстали от жизни, — говорил молодой программист пристыженно молчащему программисту А. — Вы не понимаете, что времена изменились, приходят новые технологии, вы же пытаетесь их игнорировать, засовывая головы в песок, как страусы, отказываетесь признать свою углубляющуюся некомпетентность и продолжаете применять отжившие себя методы, стараясь уместить задачи новой эпохи в прокрустово ложе своих навыков, сформированных в прошлом веке. Посмотрите вокруг. Как долго еще вы сможете использовать старые инструменты там, где всё с надеждой взывает к перемене? Да, это правда — в прошлом веке без этих инструментов не встала бы ни одна операционная система, не начал бы печатать ни один сетевой принтер, не заработал бы ни один драйвер устройства… Но теперь время перемен! Ваши инструменты больше не помогают, вы должны это признать.
«Человек на балконе» — первая книга казахстанского блогера Ержана Рашева. В ней он рассказывает о своем возвращении на родину после учебы и работы за границей, о безрассудной молодости, о встрече с супругой Джулианой, которой и посвящена книга. Каждый воспримет ее по-разному — кто-то узнает в герое Ержана Рашева себя, кто-то откроет другой Алматы и его жителей. Но главное, что эта книга — о нас, о нашей жизни, об ошибках, которые совершает каждый и о том, как не относиться к ним слишком серьезно.
Петер Хениш (р. 1943) — австрийский писатель, историк и психолог, один из создателей литературного журнала «Веспеннест» (1969). С 1975 г. основатель, певец и автор текстов нескольких музыкальных групп. Автор полутора десятков книг, на русском языке издается впервые.Роман «Маленькая фигурка моего отца» (1975), в основе которого подлинная история отца писателя, знаменитого фоторепортера Третьего рейха, — книга о том, что мы выбираем и чего не можем выбирать, об искусстве и ремесле, о судьбе художника и маленького человека в водовороте истории XX века.
15 января 1979 года младший проходчик Львовской железной дороги Иван Недбайло осматривал пути на участке Чоп-Западная граница СССР. Не доходя до столба с цифрой 28, проходчик обнаружил на рельсах труп собаки и не замедленно вызвал милицию. Судебно-медицинская экспертиза установила, что собака умерла свой смертью, так как знаков насилия на ее теле обнаружено не было.
Восточная Анатолия. Место, где свято чтут традиции предков. Здесь произошло страшное – над Мерьем было совершено насилие. И что еще ужаснее – по местным законам чести девушка должна совершить самоубийство, чтобы смыть позор с семьи. Ей всего пятнадцать лет, и она хочет жить. «Бог рождает женщинами только тех, кого хочет покарать», – думает Мерьем. Ее дядя поручает своему сыну Джемалю отвезти Мерьем подальше от дома, в Стамбул, и там убить. В этой истории каждый герой столкнется с мучительным выбором: следовать традициям или здравому смыслу, покориться судьбе или до конца бороться за свое счастье.
Взглянуть на жизнь человека «нечеловеческими» глазами… Узнать, что такое «человек», и действительно ли человеческий социум идет в нужном направлении… Думаете трудно? Нет! Ведь наша жизнь — игра! Игра с юмором, иронией и безграничным интересом ко всему новому!