Заложники небес - [14]

– За это и примем! – провозгласил Макар, подымая рюмку.

Возражать никто не стал, и, снова употребив до дна, трое подельников брякнули пустыми рюмками о столешницу.

– Взять еще пузырь, – предложил Макар.

– Погоди, – остановил его Жук, – разливай, что осталось, надо сперва дело сделать, бухаем потом.

– Так не осталось уже ничего, – заметил Чеса, – да и что мы там выпили, я только сушняк сбил, и все.

– Вот пивом пока свой сушняк и заполируй, – непреклонно стоял на своем Жук. – Я сказал нет, значит – нет.

– А какого лешего мы тут ваще торчим? – поинтересовался Макар.

– Торчим – значит надо, – обрезал Жук.

В этот момент из-за дальнего столика в левом наискось от входа углу встали двое сталкеров, а еще двое остались сидеть. О чем они говорили, слышно не было, но по жестам стало понятно, что уходящие от чего-то отказываются. Сделанное им предложение явно не подошло параметрами.

– Гадом буду, вон там сидят наши клиенты, – заметил Жук.

– Ты о чем? – спросил Макар.

– Пацанчики Граммофона перехватили одних ушлепков, – приоткрыл карты Жук. – Они нам рассказали, что тут, в этой бадеге, сегодня будут набирать бродяг для экспедиции в четвертый круг. Ушлепки те сами сюда и шли, хотели пристегнуться к компашке. Ну, мы с Граммофоном смекнули, что нам нужно туда же, вот я все это и замутил.

– Ты хочешь пристать к ним и бросить потом, в четвертом? – уточнил Макар.

– Типа того, – буркнул Жук. – Ну и чё? Они не наши, их не западло. Или у тебя есть другой вариант, как нынче раздобыть специальные ксивы для спуска в минус четвертый? Сами ж знаете, что времена тяжкие настали, военные оборзели, нагнали в Трот кучу солдатни и никого в четвертый не пускают. Нужны особые документы, здесь мы их и получим.

– А вдруг они нас не возьмут? – осведомился Чеса. – Как это, э-э… план Б у нас какой?

– Не каркал бы, – недовольно обрезал Жук. – Не добазаримся с суками – поищем другие варианты. А сломя башку хрен знает куда тащиться нету резона.

– На хера ты замастырил кордебалет с поваром? – не унимался Макар. – Сам же провокацию устроил…

– Слыш-шь, мыш-шак, – процедил Жук сквозь зубы, – з-знай свое место. Замутил – значит нужно, а ты понадобишься – тебя позовут… Чеса, метнись к тому столику, – движением подбородка показал Жук, – пробей, это они нанимают людей или нет. Если да, тогда задвинь, что мы от Виктор Петровича. Да, это… э-э, чтоб я такое ни базарил, мотайте на усы и ничему не удивляйтесь. И феней блатной не раскидывайтесь при фраерах. Мы тоже типа фраера, ясно?

– Легко. Понял, – кивнул Чеса и метнулся исполнять.

– Ты чего кидаешься? – предъявил Макар, как только они остались вдвоем.

– У меня все, – отрезал Жук, – и боле не фиг базлать по этой теме.

Так вышло, что каприз судьбы свел его с этими двумя кадрами уже здесь. Эти приблатненные планокуры ни одной ходки в лагеря да тюрьмы за плечами не имели. Но в Троте рассчитывать только на блатных – себе дороже.

Плотный чернявый крепыш Макар сталкерил уже без малого два года, а жилистого бритоголового Чесу занесло в Трот полугодом позже. Родом из одного города, они были малость знакомы еще там, за Периметром, вместе в альпинистский клуб шастали, и когда пересеклись здесь, как-то так не разминулись и с тех пор ходили в напарниках. Общность интересов и привычек спаяла земляков. Олег Иванович Жук, мускулистый, выше среднего роста, основательно лысый мужчина старше их на добрых два десятилетия, смотрелся бы с ними в комплекте как суровый батя, но тяжелые условия Зоны старят людей со страшной силой, так что в лучшем случае он проканал бы за старшего братца…

Чеса, отправленный в угол на разведку, призывно замахал оттуда, показывая, что попал по адресу. Жук с Макаром, прихватив пиво, отправились вслед разведчику и подсели за столик к двум незнакомцам, к которым бритоголовый уже присоединился. Стульев хватило на всех, в аккурат пять штук.

– Мы вас уже вторые сутки ждем, – вместо «здрасьте» молвил один из них. – Ты, наверное, Игорь, – повернулся лицензированный сталкер к Жуку.

– Не-не, Игорь – это он, – отрицательно замотал головой Жук, тыкая пальцем в Чесу. – Не будем церемонии разводить… не на Большой земле. Я Дракон, вот он Цыган, а Игоря по-здешнему кличут… Лысый.

– Принято, – кивнул первый сталкер. – У меня позывной Бот, у него Гном, – он указал на своего друга, и тот молча кивнул. – Но где ваш четвертый? Виктор Петрович обещал четверых.

– Четвертый погиб, – не моргнув глазом соврал Жук.

– Как это его угораздило? – поинтересовался Бот. – В первом-то круге?

– Мы попали в засаду, урки подстерегли, – Жук с ходу начал сочинять байку, – пришлось отстреливаться, вот его пуля в лоб и угадала. А что, втроем не справимся?

Не откроешь же фраеру, что к тем уркам в засаде он-то как раз имеет самое прямое отношение…

– Плохо. – Бот закачал головой. – Нечетное количество…

– Дык оно ясно, нужен квад, у каждого своя пара, чтоб было кому на стенках страховать…

– Эх, время поджимает, – сокрушенно сказал Бот, – в пропуске дата прохода указана, там все строго с этим…

– Да, выступать нужно завтра, – заговорил Гном. – А среди местных сталкеров мы никого подходящего не нашли.