Закон Кейна [ЛП] - [9]

  Похоже, через катетер мне вводят не только корм.

  Тут мало что изменилось. Я по-прежнему прикован к поручням. По-прежнему не ощущаю ничего ниже пояса. Стены скучно-функциональные, но стали тускло-зелеными вместо белых, мебель настоящая - не приклеенная к полу. Есть даже окно - или правдоподобная имитация дневного света - но сзади, я не вижу, что там. Низко, так что кровать отбрасывает тень. Теперь я могу определить время. Когда стальная дверь открывается и являет Саймона Феллера с дешевым планшетом в руке, я точно знаю, сколько сейчас.

  Половина остатка моей жизни.

  Он в том же сером костюме. Так же неловко сидящем. Выглядит утомленным, нервным, глаза выпучены. Фавн, почуявший волков. Воротник доказывает, что он еще похудел и не заботится о свежести белья. Бросает на меня быстрый взгляд и отступает с линии огня шестерых спецов охраны Студии, нацеливших на меня силовые винтовки.

  Шестеро. Почти впечатляет.

  Силы спецназначения. Знаете, меня почему-то никогда не поражало, зачем держать хорошо тренированных и мотивированных бойцов - мы нанимаем из социальной полиции - для поддержания порядка в развлекательной корпорации. С другой стороны, учитывая специфичность нашего продукта... У этих вот блестящие доспехи, алые, как у кардиналов, с серебряными муаровыми шлемами Артанской гвардии, защитой от магии.

  Интересно. Если вам нужна защита...

  Прежде чем я успеваю обдумать возможные версии, двое трудяг вкатывают консоль с в/в капельницей, вроде морфиновой помпы; но я-то знаю все о наркотических обезболивающих. Ни один стандартный раствор морфина не похож на это черное говно в четырех пакетах, и когда трудяга вонзает иглу в шунт моего катетера, я вдруг соображаю, на что это говно похоже.

  Раздолбите меня навыворот.

  - Саймон? - Он выходит в коридор. - Что происходит? Мы еще на Земле?

  Ведь если это то, о чем я думаю, оно даже не может существовать; да и спецы носят винтовки, бесполезные в Доме...

  Это выше моего понимания.

  - Гм... - Он влажно кашляет, возвращаясь. - Да. На Земле. По большей части.

  Я показываю глазами на черные пакеты. - Это что за говно?

  - Я... мне сказали, ну, они сказали, что вы поймете.

  Глаза мои закрываются, голова падает на подушку. - Утешает.

  - Знаю, это неприятно...

  - В жопу неприятности. Думал, что сгожусь вам не только на растопку.

  - Я... мы, э, ну... никто не хочет. Это не должно вас убить. И даже навредить.

  - Ага, болтай больше.

  Феллер печально кивает, хотя движение слишком похоже на непроизвольный тремор. Подходит ко мне и сует в руку кнопку. - Вот. Вы контролируете его. Никто иной.

  Ну точно морфиновая помпа - коробочка с кнопкой, которая впрыснет в кровоток отмеренную дозу черного дерьма. - Это что, устройство для контролируемого самоубийства?

  Феллер утомленно дергает плечами. - Не знаю, Кейн. Хэри. Ничего не знаю. Лишь делаю что велят.

  - И как обошлись с тобой?

  - Могло быть и хуже. - Он слабо улыбается. - Я мог бы стать калекой, прикованным к койке с капельницей сырой нефти в вене.

  - Разные бывают калеки, Саймон. - Он не просит объяснить. Я не пытаюсь. - Что будет теперь?

  Еще один вздох. Он едва не падает, опирается о поручень. - Да, да. Э, ваше предложение Управляющему Совету - гарантия постоянного доступа в Поднебесье и амнистия в обмен на работу...

  - Ага, я там был. И как?

  - Ну, это... эх, полагаю, вы можете назвать это, - говорит Феллер неохотно и поворачивает кровать, чтобы я видел окно, - их встречным предложением.

  - Вау. - Я моргаю, и еще, но видение не исчезает. - Точно вау.

  Пейзаж угрюм: бесплодные холмы и скалы, белые до рези в глазах, ни живой души, кроме дивизии социальной полиции в укрепленных бункерах, кроме моря радаров и повсюду натыканных стволов: от импульсных пушек до башен с шести-мать-их-дюймовыми орудиями, торчащими в пустое небо.

  Хотя небо не пусто. Мне приходится всмотреться, и там довольно тесно от сверкающих искр, вероятно, штурмкатеров последних модификаций.

  Феллер кашляет сзади. - Они... социальная полиция, полагаю, надеется выявить любые попытки бегства. Или, э, спасения.

  - Им кто-нибудь сказал, что я не могу ходить? Да?

  - Они... э, похоже, они работают тщательно.

  - Бегства куда? Иисусе, погляди на это дерьмо.

  Я киваю в сторону далеких рваных холмов: там лишь цвета камня и песка. - Вообще ничего. Даже кактусов и колючек, ни одной живой, чтоб ее, твари. Что за пекло? Корейский полуостров?

  - А, нет. Мы в Северной Америке. Мы, э... это учреждение находится в пустошах Дакоты.

  - Святая срань.

  - Да.

  - Я слышал... но никогда не думал, что здесь еще...

  - Оно самое. Даже сейчас. Тут фон горячее, чем признаются местные власти. Даже работорговцы сюда не суются. Тут не было ничего живого и нет. Кроме нас.

  - Похоже, пора шить свинцовые трусы.

  - Лучше сшейте танк.

  Постой... пустоши Дакоты... святая же срань. Сраньше и сраньше. - Это же дил. Вот почему здесь форт. Почему здесь я. Это земная сторона дилТ"ллана.

  Он пожимает плечами. - Нет причин отрицать. Теперь. Ни один из нас отсюда не выйдет.

  Отлично.

  Отлично отлично. Объясняет антимагическую фигню. И черное масло.