кто в час опасности строит плотину для защиты других так, как если бы наводнение угрожало ему самому…
Да стоит ли продолжать! Пусть любезный Читатель вспомнит дело, каким занят он сам.
Прометей работал точно, красиво и создавал великолепные вещи, слава о которых дошла даже до нас. Сам же он ел хлеб, какой едят люди, пил вино, какое пьют люди, поэтому и умер смертью, какой умирают люди. И исчез в глубине безымянного времени. В глубине подлинной истории великого человеческого множества, которое миллион лет борется, бьется, всегда — сегодня, всегда — ради завтра, в той глубине, где именных указателей не существует. Ибо — к чему? Все безымянные — это мы.
Те, кто строил пирамиды.
Те, кто возводил соборы.
Те, кто строил — ибо рано или поздно он все-таки будет построен — коммунизм.
Почему в самом деле человек делает вид, будто любит то, чего боится? Почему называет эту ложь благочестием? И почему верит — да-да, верит! — в свое собственное, мизерности своей могущество, если его боятся другие?
Пора наконец человеку узнать своего доброго бога. И попытаться быть на него похожим!
Буда — Рацкеве, 1969-1972