Зачарованные - [21]

Зеленая мигающая стрелка рядом с надписью указывает на ведущие вниз крутые ступени. В подвале находится какой-то бар. Надеюсь, что смогу затаиться в «Норе». Что, если это первый добрый знак за последний месяц? Скатываюсь вниз и приоткрываю дверь. Внутри настолько темно, что моим глазам требуется пара минут, чтобы привыкнуть к полумраку.

— Удостоверение личности?

Мускулистый вышибала с бычьей шеей внимательно оглядывает меня.

— Я не собираюсь пить! Мне бы содовой и перекусить.

Моя улыбка не производит на него впечатления. Он считает себя крутым парнем, с которым шутки плохи, а к таким мелочам, как ужимки девчонок, у него давным-давно выработался иммунитет.

— Без документов не пропущу.

Киваю и лезу в сумку. Перекопав кучу вещей внутри, вытаскиваю паспорт и протягиваю вышибале. Он внимательно изучает страницы, потом жестом просит протянуть ему руку, шлепает на нее печать клуба и пропускает в «Нору».

Внутри теснятся деревянные столы, вокруг которых расставлены красные виниловые стулья. Пол застелен ковролином, а около барной стойки толпятся завсегдатаи. У большинства посетителей слегка осоловелый и потрепанный вид.

Озираюсь в поисках свободного места, и тут, как по заказу, из одной маленькой кабинки выходит пожилая пара. Я мигом сажусь за их столик, откуда даже не убрали грязную посуду. Беру меню, стараясь не прикасаться к заляпанным липким краям страниц, и рассматриваю выбор соленых закусок. Конечно, их специально подбирают так, чтобы еще сильнее хотелось пить.

— Ну как, выбрала?

Оказывается, ко мне уже подрулила официантка.

— Чего будешь заказывать? — ехидно спрашивает она, издевательски подчеркивая каждое слово.

Карандашик нетерпеливо постукивает по бедру. Девица явно привыкла к мизерным чаевым и не намерена стараться.

— Ага. Куриные крылышки баффало. И бутылку спрайта, пожалуйста.

Подталкиваю меню к ней (смертный грех по барному этикету), она фыркает и запихивает его в держатель для бумаг, откуда я его достала.

— Что-нибудь еще?

Несмотря на жесткую складку тонких губ и неприветливый угрюмый тон, официантка, вероятно, ненамного старше меня. И она, должно быть, была местной королевой красоты. Следы прошлого до сих пор «не стерлись». У нее длинные накладные ногти, корни волос аккуратно обесцвечены, а черный кружевной лифчик так высоко поднимает грудь, что она грозится вывалиться из выреза ее белого топа. Бейджик «МАРЛИЗ!» лихо болтается из стороны в сторону. Но внешности явно оказалось недостаточно, чтобы сбежать из городка.

— Мне нужно зарядить телефон. У вас есть свободная розетка?

Она тычет пальцем через плечо, и дернувшийся бицепс заставляет меня обратить внимание на сложную татуировку со змеей, которая обвивает ее руку от кисти до плеча.

— У бармена спроси.

Она отворачивается, рявкает на заваленного тарелками помощника, приказывая ему немедленно убрать на моем столе, плывет на кухню и исчезает.

Плетусь к стойке, приглядывая за своими вещами. Затем долго и нудно подзываю бармена, что обычно непросто. И точно. Прежде чем я успеваю что-то ему объяснить, мужчина замечает печать клуба, кивком отсылает меня обратно и зевает.

— Послушайте, я не собираюсь заказывать выпивку, мне просто надо зарядить мобильник. Вы можете мне помочь? У вас наверняка есть свободная розетка.

Бармен меняется в лице. Пристальный взгляд его темных глаз с тяжелыми веками заставляет посетителей опустить стаканы и уставиться на меня. Я подумываю, что пора бы мне взять сумку и валить отсюда. На остановке по крайней мере пусто.

Ненавижу, когда на меня пялятся подобным образом. Это напоминает мне о светящихся людях. И о воронах. И еще о той кошмарной ночи в Марракеше, когда площадь Джема-эль-Фна наполнилась висящими на кольях отрубленными головами. Зажмуриваюсь, пытаясь прогнать видение, но внезапно бармен обращается ко мне:

— Зарядка есть?

Молча киваю.

— Ну? — нетерпеливо бурчит он.

Не хочется отдавать ему телефон, но выхода нет. Однако я невольно вздрагиваю, когда его татуированные пальцы хватают мой мобильник. Бармен забирает его и направляется в глубь помещения по длинному коридору. Я возвращаюсь в свою кабинку, отхлебываю газировку и потихоньку грызу крылышки. Скорей бы сбежать из этой «Норы»!

А в бар вваливается местная компания. Четверо парней стараются выглядеть круто в своих мешковатых штанах, майках с рекламой пива и камуфляжных кепках. Их пошатывающиеся на высоченных каблуках подружки щеголяют взбитыми волосами, куцыми топами и джинсами с низкой посадкой. Разумеется, обширный ассортимент колечек в пупках и так называемых «ценников» — тату на копчике — выставлен наружу. Они недовольно прищуриваются, заметив меня, но из динамиков начинает звучать одна из классических песен Сантаны, и девицы принимаются танцевать.

Они обнимаются, явно привлекая внимание своих дружков, а я отчаянно впиваюсь в край столешницы. Под моими пальцами расплющивается комок жвачки, которую кто-то сюда прилепил, и голова у меня плывет от настойчивого ритма барабанов. Он забивает собой другие звуки, и хор голосов превращается в бессмысленную мешанину.

Все повторяется вновь. Пульсация затягивает меня, и я почти теряю рассудок. Воздух сгущается, начинает мерцать, и мир вокруг меня останавливается. Официантка замирает с подносом наперевес. Ее помощник наливает в стакан воду — та прозрачной дугой леденеет в пространстве и никак не достигнет дна. Девушки застывают, изогнувшись в танце и надув губки, а их парни жадно тянутся к кружкам с пивом. Я моргаю раз, другой, третий, но сцена отказывается оживать. А настойчивый ритм музыки пробуждает что-то древнее и глубинное внутри меня. Оно вздрагивает, шевелится и всплывает на поверхность.