— Не рекомендую, не очень удачная модель.
— Да и девчонка к тому же, — фыркает папа. — Говорю — пацана надо брать! Зачем мне какая-то хныкса?
— Ой, какая милая! Ты только посмотри! — и мама бросается к полке напротив, на которой так же в коробке стоит Катенька. — И имя красивое. Давай её возьмём?
И они уходят с другой дочкой, не со мной. На этом моменте я обычно просыпалась и хныкала, обняв подушку — так, чтобы не услышали. Мама ругала меня за слёзы, говорила, что не надо верить идиотским снам. Синеватое отражение передёрнулось. Что-то мне подсказывает: если бы детей в самом деле выбирали, меня бы не выбрал никто.
Воистину, все беды человечества — от слишком медленного интернета и технических работ. Обновить страницу — и наконец-то знакомая паутинка на фиолетово — чёрном фоне. Я — Рогнеда. Я — дома.
Прыгающая черепушка скачет, словно взбесившаяся: наверное, она тоже заждалась меня. Один клик — и долгожданное сообщение.
«Svetozar: Ты получила моё послание?»
Фигура в дверном проёме… птица, врезавшаяся в окно… слово, сложенное из осколков тарелки…
«Svetozar: И ты не боишься?..»
Интересно, совпадение? Или нет? Впервые хотелось заглянуть по ту сторону монитора — кто там? Знакомый мне приколист — идиот вроде Костяна, балующийся в свободное время глупыми фокусами? Не страшно. Любопытно — это да.
«Rogneda: А чего трястись без толку?»
«Svetozar: Ты — не ведьма, Рогнеда».
Пальцы машинально настукивают ответ, простой как палка, всенепременно с оборотом в стиле «Да ладно, открыл Америку!». Но раньше, чем удаётся закончить, приходит новое сообщение от странного собеседника.
«Svetozar: Но можешь ею стать».
Глава VII Как прошёл день?
«Как прошёл день»… Что за идиотский вопрос! Нет, серьёзно, если вдуматься: в одном только году нашей жизни триста шестьдесят пять дней. А теперь скажите: сколько раз вы выигрывали в лотерею? Сколько раз у вас происходило в принципе хоть что-то, достойное упоминания, такое, чтобы вас похлопали по плечу и сказали «Ну, повезло тебе!» или там «Молодец!»? Разделите на получившееся число количество дней и, бьюсь об заклад, цифра вас не обрадует. У меня вот вышло, что рассказывать о чём-то и хвастаться успехами можно только раз в тридцать дней с копейками — в лучшем случае. Я пнула подвернувшийся под ногу камешек. А ведь сейчас, дома, с меня опять потребуют список школьных достижений.
Дайте — ка подумать. Начался день с то и дело проигрываемого в голове нелепого разговора, того самого, инетовского. И его не менее нелепого продолжения.
«Svetozar: Мне казалось, ты веришь в существование магии».
«Rogneda: В магию верю. А в такие приколы — нет».
«Svetozar: Кто тебе сказал, что я шучу?»
«Rogneda: Не шутишь? Ну так докажи! Сделай, например, так, чтоб с потолка лягушки посыпались Х)»
Естественно, дождя из земноводных я не дождалась. Дождалась оффлайна и очередного разочарования в жизни. Итак, неведомый незнакомец — либо приколист, сообразивший, что я не повелась на его развод, либо сектант, заманивающий легковерных дурочек. Их на нашем сайте, да и в принципе в интернете, полно: тут и там запросы от юных дам лет восьми в стиле «Как стать настоящей феей», «Как стать русалкой». В особенности умиляет последнее. Если верить славянской мифологии, достаточно просто утопиться. Однажды поведав жестокую истину одной особо юной деве, я схлопотала бан на две недели.
С утра, как всегда, в школу. Опаздывать нельзя: первый урок ведёт мадам Гитлер. Снова ничего интересного. Не то чтобы я не любила историю, нет, совсем даже наоборот. Но ведь история — в людях, а не в цифрах! Мадам Гитлер же предпочитает сухо пересказывать основные события какого-либо важного периода, после чего принимается пичкать пустой статистикой: во время Великой Отечественной у нас было столько-то танков, столько-то солдат погибло, столько-то евреев замучили в концлагерях. А ведь каждая единица в зачастую многотысячной цифре — целая жизнь, отдельная история, достойная того, чтобы её знали. Но нет. Войну выиграл Сталин. И безымянные циферки.
Сегодня, впрочем, урок истории не состоялся: обсуждали грядущий новогодний вечер. Можно не слушать, всё и так понятно каждому, кто проучился в нашей школе хотя бы полгода: сначала сдаём денежки, да побольше, побольше, а потом «приносите свои сценарии, свои костюмы, сами всех развлекайте и сами всё организовывайте». Может, забудете, что за что-то платили.
Вот и сегодня мадам Гитлер, тряся тяжёлыми серьгами и поджимая ярко накрашенные губы, басила:
— Объявляется конкурс сценариев! По самому лучшему мы, разумеется, ставим спектакль! Постарайтесь как следует, я ясно выражаюсь?!
А интонации такие, словно не спектакль поставят, а как минимум снимут многомилионный блокбастер и выплатят вдобавок денежную премию. Я тогда буркнула себе под нос:
— Ненавижу конкурсы.
— Это потому что ты вечный лузер, да? — как из-под земли, вырос рядом Костян и с силой хлопнул меня по спине: выглядит по — дружески, а на самом деле больно. — Расслабься уже! Есть такие люди — они по жизни в заднице.
Спасибо, дорогой. Чтоб тебя поезд переехал.
