Выжить с Рейн - [11]

Она резко проткнула кожу иглой, и я постарался не закричать от боли. Это не сработало, но определенно отвлекло от ее идеальных сисек.

— Оу, черт!

— Прости! — воскликнула она.

— Просто сделай уже это! — огрызнулся я.

Она успела воткнуть иглу в кожу больше двух раз перед тем, как наш плот ударила огромная волна и бросила ее ко мне на колени с иглой в руках, которой она чуть не проделала мне дырку в черепе.

— Какого хрена! — закричал я, резко отталкивая ее от себя. Она была легкая, как пушинка, я резким толчком отбросил ее в противоположную сторону плота, где ее тело отскочило от плотно натянутой тканевой стенки.

— Прости меня! — она закричала еще раз.

— Святое дерьмо, сучка! — проорал я. — Ты могла выколоть мне глаз!

— Я не смогла удержать ее! — закричала она. — Я не хотела!

Я немного отдышался, чтобы собраться с силами. Я знал, она не хотела причинить мне боль, и к тому же совсем не просто делать это в раскачивающемся плоту, стоя на коленях. Я простонал, вытирая кровяное пятно на голове, и лег на спину. Я взглянул на противоположную сторону плота, где она вжалась от меня в стену.

— Вот, черт… попробуй еще раз, — потребовал я.

— Нет, — проговорила она. — Ты даже не собираешься называть меня по имени и потом ждешь от меня помощи.

— Может, ты меня плохо расслышала, — прошипел я. — Заботиться о моей жизни в твоих же интересах. Помогая мне, ты сохраняешь жизнь себе.

— Ты не умрешь от такой маленькой раны, — сердито бросила мне она. — Я не наивная дурочка.

— Я не имею в виду то, дурочка ты или нет, — сказал я. — Если перенестись к тебе домой, в твой уютный особнячок, то этот порез абсолютно не опасен. Но здесь, без антибиотиков, он может быть моим смертельным приговором. Ты хочешь рискнуть моей жизнью и своей?

Она сидела в том же положении около минуты, просто глядя на меня, возможно, пытаясь разобраться, вру я или нет. Я пару раз глубоко вдохнул, стараясь успокоиться, но я был слишком напряжен, чтобы расслабиться, к тому же теперь у меня разболелась голова. Наконец, она неуверенно придвинулась ко мне, как будто я собирался ее укусить. Сделав еще четыре шва, она закончила возиться с моей головой.

— Мне нужно что-то, чем я смогу обрезать нитку.

— У меня есть, — ответил я, вытаскивая складной нож из кармана на поясе. Протянув руку, я нащупал нить и быстро срезал конец. Поцеловав лезвие ножа, я сложил его и спрятал обратно.

— Зачем ты это сделал?

— Сделал что?

— Ну… поцеловал нож?

— Это мой счастливый нож, — пробормотал я.

— Почему он счастливый?

Я вздохнул. У меня точно не было желания обсуждать это дерьмо. Может, если я ей намекну, что это немного бестактно лезть в чужие дела, она поймет и прекратит задавать свои дурацкие вопросы.

— Потому что меня порезали этим ножом, и я не умер. Кажется, мне чертовски повезло.

Она изучала меня на протяжении нескольких долгих минут, потом взглянула на мою руку и спину.

— Большой у тебя шрам на спине?

Я вздрогнул.

— Да.

— Он от этого ножа?

— Да.

— Как так получилось?

— Я порезался, когда брился, — глумился я, затем вздохнул. Я реально был серьезно напряжен. В нормальных обстоятельствах я не был таким саркастичным мудаком. Во всяком случае, не настолько. — А сама-то как думаешь? Кто-то, черт побери, порезал меня.

— Накладывали швы?

Я должен был рассмеяться над этим. Я имею в виду, семнадцатидюймовый шрам на два дюйма пересекает мой правый трицепс, и еще на пятнадцать дюймов заходит на спину.

— Сто двенадцать внутренних, только чтобы зашить мышцу внутри, — сказал я. — Еще сто сорок семь — сшить кожу.

— Было больно?

— Нет. Я, в самом деле, мазохист, так что мне, мать твою, очень понравилось это. Как ты сама-то думаешь?

— Я имею в виду швы. Было больно, когда их снимали?

— Конечно, было адски больно, — я недоверчиво покачал головой. — В моей коже были нитки. В рану попала инфекция, так что было очень забавно снимать их.

— А что случилось с человеком, который сделал это?

— Ну, давай-ка подумаем, — начал я, используя самый язвительный тон, — принимая во внимание, что он порезал меня, и я все-таки выжил, что, бл*дь, думаешь, произошло с ним?

— Его посадили в тюрьму?

— Он отправился в гребаный морг.

— Ты сказал это только, чтобы напугать меня?

— Нет, — ответил я. — Я сказал это, чтобы заткнуть тебя.

Это сработало, правда, ненадолго. Хотя ее молчание не помогало, потому что мне по-прежнему было жарко, я был возбужден, раздражен и хотел пить так же сильно, как и подрочить — а это только первый день. Я притворился заинтересованным какими-то инструкциями по выживанию, которые валялись в одном из мешков. В основном в них говорилось о дерьмовом здравом смысле. Если бы вы уже не знали большинство из того, что там написано, вы никогда бы не добрались до прочтения этих гребаных инструкций.

Потом она вновь начала свои расспросы.

— Ты всегда был моряком? — спросила она.

— Нет, — ответил я. — Я купил «Дар» только пару лет назад.

— Что это название означает?

— «Дар»? — спросил я. Она кивнула. — Это жертва богу или что-то типа того. Что-то связанное с верой. Джон Пол назвал так. Он говорил, что мы жертвуем себя морю или какую-то подобную чепуху.

— Чем ты занимался до того, как стал моряком?