Выстрел в окно - [11]

- А другого как зовут? - поинтересовался я.

Пацюк отвернулся от окна и взглянул на меня неодобрительно.

- Спать по ночам плохо хочешь?

- Нет,Володя,не хочу.

- Угу.Ты у нас везунчик.Я тут потрепал немного языком,чтобы удача от тебя не отвернулась.Но ты ничего не слышал.Понял?

- Само собой.Спасибо,что сочувствуешь.

На этой дружеской ноте разговор закончился.Добрый человек Пацюк отмерил мне дозу информации ровно столько,чтобы удача не отвернулась,и ушёл обедать.Однако удача - штука капризная...

Насыщаясь в буфете худосочным капустным салатом,я удивлялся: на чём только люди не строят свой бизнес...Вот и на сыворотке правды тоже.Узнают с её помощью какие-то сокровенные тайны и...Интересно,а что бывает с теми,кто эти тайны выдаёт помимо своей воли? Отработанный материал...

А всё же,подумал я,переходя к извилистой сосиске с ракушками,Володя Пацюк - мужик заботливый.Может быть ему нравится,если человеку везёт в чём-то.Может быть,собственную удачу таким способом приманивает...

Конечно,Володе спасибо,но надо же думать о себе и самому.Чересчур много загадочных событий свалилось вдруг на мою голову.Это плохо.Кто-то пальнул по моему прекрасному силуэту в окне.Этого показалось мало и кто-то организовал моё похищение.Но ещё кто-то сокрушил стёкла в химической лаборатории в самый критический момент похищения.А кто всё это сделал? И что будет завтра? Нет,надо что-нибудь придумать самому,ибо спасение утопающих - дело рук самих утопающих.

* * *

Вечером в половине шестого я сидел на лавочке в небольшом скверике при больнице.Кругом гуляли больные клиенты в окружении здоровых родственников.Здоровые родственники имели болезненный вид: изнурённые лица,усталые глаза,согбенные спины.Больные после оздоровительных уколов радостно улыбались и нагуливали аппетит перед ужином,а родственники после утомительного рабочего дня заботились и развлекали их,как могли...Я глядел то на тех,то на других,но в основном не сводил глаз с входной двери.Около часу занимался я этим никчемным делом,пока ко входу в больницу не подрулила скорая; шофёр,тот самый,что был здесь роковым вечером,открыл двери салона и потащил в больницу коробку с живительными микстурами.Я поднялся и не спеша пошёл к машине.

Когда он вновь появился на улице,я сказал:

- Здорово.Ты Коршуновский?

Шофёр глянул на меня,вытащил сигареты,закурил и ответил:

- Допустим.И что?

- Пацан наш на днях тут помер.Ты,что ли,в морг его вёз? Найти пацана не можем.

Шофёр посмотрел на меня оценивающе,переложил во рту сигарету из угла в угол и,не говоря ни слова,ухватил следующую коробку.К такой реакции я был готов,поэтому,шагнув ближе,нагло наступил ему на ногу.Руки-то у него были заняты...Несколько секунд мы молча смотрели друг другу в глаза.Наконец,он поставил коробку обратно,а я тут же убрал свой каблук с его ноги.

- Пацаны сказали,ты,значит,его в морг вёз,- заявил я.

- Пошли они в жопу,твои пацаны,- ответил он,продолжая смотреть на меня оценивающе.

- Не,если ты не хочешь здесь вопрос перетереть,мы к тебе зайдём после смены,- пообещал я.- Домой.Устраивает?

Тут только что-то дрогнуло в его безмятежных глазах,какая-то озабоченность проступила на миг; он отвернул лицо в сторону и стал что-то соображать.И соображал несколько секунд.

- Ну,жмуриков я вожу,- сказал он,наконец.- Вашего как звали?

- Цыпа.

- Что,фамилия такая?

- Погоняло!

- Нет,не знаю.А фамилия как?

- Зачем тебе фамилия? - спросил я с подозрением.Зачем,в самом деле,этому лоху знать

фамилию нашего пацана? Что за нескромный вопрос?

Коршуновский опять передёрнул сигарету из угла в угол.

- Ну лет ему сколько?

Я секунду подумал.Сколько лет было той торпеде,что просвистела мимо моего уха?

- Двадцать семь.Где-то.

- Ага.Нет,не знаю.

Взгляд его снова стал полупрезрительным и даже каким-то победоносным.

- Как это не знаешь?

- Так.Я вёз мужика лет за сорок.Рыжего.Ваш рыжий?

- Нет.

- Ну! А других у нас не было.

- Постой-постой! - я был ошарашен.- Он же вечером при тебе прибежал сюда.Вот в эту дверь.Ты его видел.Ты вот здесь стоял.Что ты мне гонишь?

- А! Ну прибегал вечером какой-то фраер,- легко согласился он.Цыпа,говоришь? Дак он не помер.

Челюсть моя поехала вниз.Я пожевал губами,водворил её на место и спросил:

- А где он?

- Где,где...- Коршуновский вынул изо рта сигарету и щелчком отправил её в кусты.- Откуда мне знать? Убёг из больницы.

И он взялся за коробку с очередными микстурами.

- Убёг? Когда убёг?

- На следующий день.И адреса не оставил.Невоспитанный он у вас.Понял?

Давая понять,что перетирать больше нечего,он с достоинством потащил коробку мимо меня и скрылся за дверью.Я почесал лоб,подумал над ситуацией и снова пошёл в сквер на лавочку.

Что-то в разговоре было не так.Что Коршуновский наглый тип - это понятно.Когда я заявил,что приду к нему домой - он напрягся.И сделал какой-то вывод.И после этого стал врать.В чём - не знаю,но врал,конечно,нагло.В соответствии с характером и воспитанием.По другому не умел.Однако,зачем ему было врать вообще?

Я сидел и вспоминал его слова,придурковатый апломб,победоносный взгляд и понимал,что этот шоферюга что-то знает.Его аж распирало от знания какой-то тайны...