Вселенная неудачников - [3]

На кухне сидел Вадик. Взгляд его говорил красноречивее слов, но он решил всё-таки озвучить терзавшую его мысль.

— В холодильнике можешь не смотреть, — сказал он. — Пива нет.

Сообщи мне сейчас кто-нибудь, что Страшный суд назначен на послезавтра, не думаю, что я расстроился бы сильнее.

— Денег тоже нет, — продолжал Вадик. — Ни копейки. А у тебя?

— Хрмпф, — сказал я глубокомысленно. — Какой сегодня день?

Вадик посмотрел на календарь, вмонтированный в его дорогие часы:

— Вторник.

— А месяц?

— Фиг знает. Июль, по-моему.

— От блин, — сказал я. — А число какое?

Ещё один взгляд на часы.

— Шестое.

Вечеринка началась в районе двадцать девятого, это я помнил точно. «Неплохо потусовались», — как сказал Ильич, слезая с броневика.

— А мы где? — продолжил я допрос.

— Фиг знает, — сказал Вадик. На этот раз взгляд на часы результатов не дал, картой местности они не обладали. — По-моему, это Москва.

— Уже хорошо, — сказал я.

На Вадике были только трусы и часы, о чём я уже неоднократно упоминал. На мне были джинсы, выглядевшие так, как будто их обладатель спал в них последнюю неделю. Самое поганое, что так оно, скорее всего, и было.

Я пошёл в комнату. В комнате спали тела. На ком-то из них я увидел свою футболку. Тело под футболкой было женским и незнакомым. А поскольку футболка была единственным драпирующим его предметом, тело не хотело с ним расставаться. Но спросонья особо сопротивляться не могло.

Отвоевав предмет гардероба, я натянул его на себя, нашёл в прихожей свои кроссовки и вернулся на кухню. Вадик по-прежнему восседал за столом с голым торсом и, судя по выражению его лица, думал о тварности окружающего мира.

— Пойдём? — спросил я.

— Не, — сказал он. — Я уже три дня дома не был. Ленка меня убьёт.

— Убьёт, — согласился я. — Но она всё равно тебя убьёт, так какая разница, сегодня или завтра?

— Желаю умереть похмелённым, — сказал Вадик.

Как гласит русская народная мудрость, для того чтобы правильно похмелиться, требуется выпить чуть больше, чем было выпито вчера. Я прикинул, сколько я вчера выпил. Если я выпью сегодня ещё больше…

Лучше умереть сейчас.

Я вышел из дома и только на улице вспомнил, какое сегодня число и что это означает. И пожалел, что не умер ещё вчера.

Третьего числа истекал срок аренды квартиры, в которой я жил, и хозяин ни в какую не соглашался его продлить. И он обещал, что четвертого числа, если я сам не уберусь, он выбросит меня на улицу вместе со всеми моими шмотками. Поскольку я не доставил ему удовольствия выбросить лично меня, ему пришлось удовольствоваться выбрасыванием моих вещей. В мусорный контейнер, как он и обещал. Я тот контейнер видел, бомжи тоже.

Мало чего там осталось, да и то, что осталось, не вызывало желания достать его из мусорного бака и надеть на себя, даже после необходимой дезинфекции.

Естественно, ноутбук на помойку он выбрасывать не стал. Оставил себе в качестве компенсации морального вреда.

Восьмого я сидел в кафе, курил сигареты из купленной на последние деньги пачки и пил кофе, который знакомый бармен наливал мне в кредит. Одновременно со всем этим я прикидывал, к кому сегодня можно напроситься на ночлег.

Вариантов было не так много.

У женатых друзей лучше не ночевать. Их вторые половины имеют обыкновение смотреть на меня не очень добрыми глазами.

Холостые друзья делятся на две части — трудоголики и алкоголики. С трудоголиками скучно. С алкоголиками я долго не протяну. Был ещё вариант завалиться к какой-нибудь подруге, но настроение совсем к этому не располагало.

И тут позвонил Стас.

Его звонок стал для меня манной небесной. Или оазисом посреди пустыни, в которой я умирал от жажды. Или чем-то там ещё… Неважно. Но именно с этого звонка всё и началось.

— Привет, Лёха, — сказал он. — Ты сейчас где? Если географически?

— В «Парусе».

— Шикарно. Ты пробудешь там еще минут сорок?

— Позволь полюбопытствовать, с какой целью?

— Есть тема. Тебе понравится.

— Жду, — сказал я.

Стас подъехал не через сорок минут, а через час. Но это нормально. Пробки и всё такое…

Припарковав свой «Форд-Фокус» напротив кафешки, он вошёл в зал с видом хозяина жизни, который так любят напускать на себя менеджеры среднего звена, недавно получившие повышение, и плюхнулся на стул напротив меня.

— По шкале «имидж на миллион долларов» ты смотришься цента на два, — заявил он, заказывая двойной эспрессо.

— Я их взял взаймы, — сказал я. — Что за тема?

— Ты ведь сейчас доблестный российский безработный?

— Я предпочитаю формулировку «свободный художник».

— И как долго ты уже свободен?

— Примерно полгода.

— Денег хочешь?

— Кто ж их не хочет? Когда на сеновал приходить?

— Загранпаспорт у тебя есть? — спросил он, проигнорировав вопрос о сеновале.

— Где-то был.

— Испанский ещё помнишь?

— Коррида, — сказал я. — Мучас грациас, хихо де пута.

— Очень смешно, — сказал Стас. — Короче, тема такая. Наш генеральный по делам в Латинскую Америку свалить должен. Типа деловая поездка. А сам он по-испански, как я — по-китайски. Примерно на том же уровне, может быть, даже чуть хуже. Он попросил меня подыскать ему переводчика, и я сразу о тебе вспомнил.

— А штатного переводчика у вас нет?

— Должность толмача штатным расписанием не предусмотрена, — сказал Стас. — Три штуки баксов за две недели. Плюс билеты и полный пансион. Две недели в тропическом раю, и тебе за это ещё и заплатят. Как тебе такое предложение?