Всего лишь сон - [16]

Я едва не потеряла сознание от страха. Глаза ее были белыми. Сперва я решила, что они были неживыми, но позже поняла, что женщина была слепа. Она открыла рот, чтобы что-то мне сказать, но не смогла, потому что на месте ее языка шевелился едва заметный обрубок. Она протянула в мою сторону правую руку, левую же не смогла поднять из-за тяжести вонючего гнилья, висевшего на трех шлейках. Я судорожно принялась открывать входную дверь, и, как это принято, дрожащим пальцам замок поддался не сразу.

Старушенция что-то мычала, направляясь в мою сторону.

Сейчас я не могу передать тех эмоций, того первобытного страха, того ужаса, какой я испытала в тот момент. Я боялась, что умру от разрыва сердца.

Захлопнув за собой дверь и провернув ключ трижды, я, стоя в коридоре, вслушивалась в бессвязное мычание старой женщины с мертвыми собаками. И тут я посмотрела на ситуацию ее глазами. Ее белыми, невидящими глазами: она никогда не существовала, ее никогда не было, она подобна новорожденному, который впервые увидел свет, но и его она не видит. Я представила, если бы ожила любая дорогостоящая картина Пабло Пикассо: что бы тот персонаж сказал своему создателю? Поблагодарил бы? Едва ли.

А если, все же, это та самая старушка из парка? Тогда все обстоит еще хуже.

Как бы там ни было, у меня не было выбора. Я вызвала полицию.

Они решили, что старуха выжила из ума и сбежала из дома, прихватив с собой (или украв их) трех собачонок, которых собственноручно убила, не снимая с них шлеек. Судя по увечьям (отрезанный язык), над ней когда-то жестоко издевались. В целом типичная (не совсем, но все же типичная) картина: старики сходят с ума, уходят из дома, могут забрести в чужие дома, могут нанести другим вред, могут пораниться сами.

Лучше бы мыши.

Я схожу с ума. Что потом? Джек-Потрошитель? Серийный убийца, что сидит в ближайшей тюрьме? Более древние персонажи или вовсе: выдуманные?

О, Бог мой, зачем я об этом думаю? Ведь вчера, в парке, я даже не видела лица той старухи. Но ночью…

В такой ситуации лоботомия не выглядит чем-то бесчеловечным.

Глава 5

Фотографии неизвестной старухи постоянно мелькали на местных телеканалах. Никто не отзывался. Ни один человек, который мог знать ее. Потому, что ее никто и не знал. Она сама себя не знала. Она не существовала в этом мире ранее, ее никогда не было до той ночи, пока она не очутилась в квартире молодой тридцатилетней женщины со странной особенностью: оживлять свои сны, даже если она их и не помнит. Она – зачатый непорочным зачатием плод больного сознания этой молодой женщины, изо всех сил пытающейся не казаться сумасшедшей. Не казаться и не быть ею. Такой страшный, хотя и не подтвержденный диагноз сама себе и поставила Меган.

Вонь и грязь от дохлых собак были вымыты, все мыши выловлены. Парочку даже поймал Джеймс Блонд, следуя заложенным в его в пушистой оболочке голову внутренним инстинктам. Результаты своей охоты он, как и положено, принес хозяйке на подушку.

Запасные подушки у Меган заканчивались.

Она снова вышла на работу. Все сочувствовали ей в связи с потрясением, которое она получила, обнаружив в своей квартире престранную старуху. О нашествии грызунов и двух выпавших зубах Меган старалась никому не рассказывать. Спала она мало, урывками. Каждые сорок пять минут в период с одиннадцати вечера до семи утра звонил будильник: пятнадцать минут были отведены на процесс засыпания и тридцать на то, чтобы погрузиться в сон. Лишь погрузиться, не успев никого оттуда извлечь в этот мир. В такие короткие промежутки Меган даже не мечтала встретить его, того самого молодого человека из кафе. Хотя и думала об этой возможности. Желала ее. Отчаянно желала. Пускай даже потому, что она устала от тех сюрпризов, что преподносили ей ее сновидения.

«Пускай это будет последняя запись в этом дневнике. Я не знаю, в чем причина, но я больше не буду ничего здесь записывать. Возможно, когда я описываю свой сон на бумаге, то погружаюсь в него повторно, даже глубже, потому сознание и отбрасывает меня на нижний уровень.

С меня хватит.»

Она поставила точку, закрыла дневник и легла спать.

После она откроет его лишь единожды, чтобы записать свой последний сон.

– Рад видеть, – сказал он, – я скучал.

Меган удивленно оглянулась, затем впервые за долгое время на ее лице расплылась улыбка.

– Наконец-то, – сказала она. – Я, наверное, тоже скучала… Я не знаю.

Но она знала. И он знал.

– Как дела? – спросил он, попутно улыбнувшись официантке, которая принесла два стакана с кофе.

– Паршиво, – призналась Меган. – Просто невообразимо плохо.

– Что случилось?

– Ты знаешь, почему мы видимся здесь? – она пристально посмотрела на него.

– Мы снимся друг другу? – риторически спросил молодой человек.

– Да, пожалуй, снимся, – Меган перевела взгляд в несуществующий предмет в центре стола.

– Так все же, в чем дело?

– Хочешь, я расскажу тебе секрет? – она отодвинула кофе и проигнорировала десерт, который поднесла официантка. – Я никогда этого никому на прямую не говорила. Родителям – да, но они не желали этого признавать и понимать. Потому я всю жизнь это держу в себе.

– Ты – лесбиянка? – он еле заметно хихикнул.