Всё изменится завтра-1 - [18]

Шире открывает окно, выпуская на улицу струйки сигаретного дыма.

— Успокаивайся, — выбрасывает окурок, вновь разворачиваясь к ней, — не реви, — склоняется ближе, резким движением одергивая подол ее платья, в его первоначально положение, — переборщил, — упирается локтем в ее сидение, все еще слегка над ней нависая. Скупые извинения, хотя, за что он, собственно, должен перед ней извиняться? Не за что ему. Не за что…

И вот тут происходит то, чего он явно никак не мог ожидать. Она с силой обнимает его шею. Прижимаясь к груди. Вновь заливается слезами. Плечи подрагивают, а она сильнее прижимается к нему своим телом. Слегка опешив, Старков сжимает и разжимает пальцы левой руки, в мимолетном раздумье. Аккуратно кладет открытую ладонь на ее спину.

— Урок прошел даром, — с явным смехом, перекладывает руку с ее спины, на голову, крепче прижимая к себе, — ну все, после этого ты просто обязана на мне жениться, — каким-то другим, теплым, ласкающим слух голосом.

Вера отодвигается от него, улыбаясь через слезы. Заливается смехом, вытирая мокрые щеки руками.

— Извини, — убирает волосы за уши, — я не знаю, что на меня нашло. Мне, наверное, действительно, лучше сидеть дома, — качает головой, — просто думала…

— Компанию себе нормальную подбирай, — заводит машину, а Вера не решается сказать, что-либо в защиту Альки.

Он привозит ее к дому, не спрашивая адрес. Помнит еще с того раза. Во дворе подъезжает почти к самой парадной, включая в машине верхний свет.

— Хорошую ты мне ночку сделала, — смотрит на часы, встроенные в приборную панель, — пять утра. Опять работать с мятой рожей придется.

— Извини, — сконфужено.

— Иди уже домой.

Вера, не медля выходит из машины, прячась в подъезде.

Старков вжимается спиной в сиденье, продолжая смотреть на закрывшуюся дверь. Ночка.

Дежавю. Чувствовал себя сейчас с ней иначе. Как когда-то. Когда-то, когда была жива Аленка. На самом деле уже мало, что помнил, выколачивал из своей памяти год за годом. Но вот эти ощущения, они остались, остались на интуитивном уровне. Только не нужны ему эти ощущения, и эмоции тоже не нужны. Лишние. Липкие эмоции, мешающие жить. Заниматься тем, что он любит и умеет. Эти эмоции, как и сама эта девочка, погубят все. Его, его дело. Разрушат, вырвут, выжгут все дотла.

Ему к ней и близко подходить нельзя. Рядом с ней он чувствует себя человеком. Живым, чувствующим. А он уже давно не человек, он машина, сложный механизм, который выстраивает себе жизнь. Который не может работать автономно, его механизму нужна железная рука, холодный мозг, и никаких перепадов температуры.

Глава 9

Июль. Москва

Растерла затекшую шею, грубо массируя плоть пальцами. Кругообразные движения головой, а в душе неподдельный ужас. Неужели она здесь, в Москве, на всероссийском конкурсе танцев. Еще пара секунд и ведущий озвучит ее имя.

Она ставила этот треклятый номер три месяца. Три месяца без сна и каких-либо иных мыслей. Только работа, только хард-кор.

Подняла ногу, перехватывая ладонью ступню, плавным движением подтянула ту к голове, слегка отклоняя корпус в сторону. Считай, размялась.

«Кораблева Вера…» — гулом в ушах, но она уже парит, летит на крыльях к своей мечте.

Музыка заполонила зал, яркий свет сник, оставляя ее наедине с собой, с танцем. Пьянящая композиция Bond — Libertango, сводящая с ума миллионы. Ее алое платье с разрезами до самого бедра лоснилось по коже. Белокурые волосы, собранные в высокий строгий пучок, хрупкие, изящные голые плечи…

А дальше — эмоции. Нескончаемый океан необузданных, первобытных эмоций. Страсть, страх, любовь, боль. Все мешалось в единый взрывоопасный коктейль. Сумасшедшая отдача. Балансирование на грани жизни и смерти.

Взмах руки, шпагат, с полным отрешением от себя. Экстаз и дикий драйв. Словно и не она вовсе, словно не было этих месяцев, этих мыслей. Всего. Всего, что с ней происходило за это время. Была только она, с пустой, чистой головой, она и демон. Ее личный демон, раздирающий душу. Заставляющий отдавать всю себя танцу.

Гордо поднятая голова, а в горле ком, в ушах звук выстрела. Падение на колени, с примыканием к земле. Его глаза, голос, объятия. Взмах руки, а на губах привкус собственной крови.

Музыка уходила на спад. Пальчики подрагивали, предвкушая кульминацию. Минорная нота, а в душе вулкан. Громкий гул ударов сердца… чистота помыслов. Короткий вдох. Поклон. Аплодисменты.

Перрон

Вера ленивым шагом покинула вагон, все еще не веря в свою победу. Вера, а не верит. Улыбнулась, запрокидывая голову к небу. Погода сегодня радовала ярким, теплым летним солнцем. Огляделась по сторонам, выглядывая своих. Мама уже шла в ее сторону, махая рукой, следом шел отчим. Помахала в ответ, собираясь шагнуть на встречу, остановилась…

Крепче сжала ручку чемодана, взгляд устремился вдаль. Замерла на мгновенье, глаза обвели силуэт мужчины стоящего у черных кованых ворот вокзала. Черная рубашка, очки, где-то на задворках сознания вспыхнул образ Старкова. С той ночи они больше не виделись. Он больше не появлялся, а мест, где они могли бы встретиться, просто не было. А ее, к счастью, полностью поглотила подготовка к выступлению. Но даже так она не могла полностью выбросить его образ из головы, да вряд ли это теперь возможно, после всего того, что с ней произошло… Она только-только начала спать по ночам, есть, пить, вести себя, как нормальный, адекватный человек, а не зашуганный кролик. Но его образ все еще преследовал, но уже не в кошмарах. Ей снились сны, сны-абстракции. Ходила по кругу, замкнутая в этой ситуации. Очень хотела его увидеть, до сих пор ощущала на себе его объятия. И в тоже время яро желала не знать этого человека, многое бы отдала, чтобы вернуться в ту ночь и просто остаться дома. Многое.