Время предпоследних новостей - [9]

Лишь живительной влаги основа.

* * *

И впрямь, так будет не всегда.

Пронзают время перемены.

И тот, кто присягает: «Да»,

Вдруг, станет символом измены.

И это всё – сквозь скорый суд,

Сквозь пыль дорог и боль утраты.

И сына Богом нарекут,

И потеряют, как когда-то.

* * *

Откуда рождается злость?

Из зависти или вражды,

Как лёд – из прозрачной воды,

Как из ботинка - гвоздь.

Цепляется грех за грех,

И холодно даже двоим…

От злости лекарство – успех.

Зачем он приходит к злым?

* * *

На прошлом – печать прощанья,

На будущем – память встречи.

А день – как роман без названья,

И в нём эпилогом – вечер…

Ты видишь – дыхания чаще

Меняются лица и даты.

Лишь мысль – несгораемый ящик,

Где все воскресают когда-то.

* * *

Неизбежность прощания

прорастает из встречи,

Как из лета – зима, как из полудня – вечер.

Как из праздника – будни,

В кои сука-разлука

Входит, словно хозяйка, -

Без спроса и стука.

Всё банально и просто,

И непостижимо –

От рожденья к погосту,

Проходя мимо, мимо

Суеты, разговоров, завистливых сплетен,

Замечая, что тот, кто не съел, уже съеден.

И пронзая собою любовь и усталость,

Уповая на счастья хоть самую малость.

Сквозь цветы и подарки, поездки, границы,

Вспоминая, теряя любимые лица,

Оставляя на память своё отраженье

И не путая правду прощанья с прощеньем,

Во всемирной сети находясь и теряясь,

Уходя в синеву и прощаясь, прощаясь…

А судьба, как планета, плывёт надо всем.

Я не знаю ответа – куда и зачем…

* * *

Школьные красавцы, лидеры атак…

Будущее в их глазах сверкало.

И казался вечным юности пятак,

Щедрой сдачей выпускного бала.

Всё стареет в мире – лица и вино.

Медь тускнеет и проходит мода.

Мы, как Атлантида, падаем на дно,

Ощущая трудность перевода

Красоты и силы – в дряблость впалых щёк,

Будущего – в памятные даты.

Будто через годы слышится звонок,

И часы спешат, спешат куда-то…

* * *

Мы не находим общих слов,

Хоть общих дел хватает.

И вновь невнятна, как любовь,

Та истина простая,

Что всё вокруг – не просто так,

Что мы за всё в ответе.

И что в душе моей сквозняк

Рождает боль, как ветер.

* * *

Телевизор с маленьким экраном

И с зелёным глазом радиола -

Это нынче кажется всё странным,

А тогда – и модным, и весёлым.

Слушали мелодии эстрады

(Где они, - лишь в памяти моей),

Эхо жизни, а не хит-парада,

Отголоски дней, людей, идей

Отзвучали и пропали в бездне.

Новые мелодии в стране.

Обижаться просто бесполезно

На струну, звенящую во мне.

* * *

Акация – акция света.

И детства. Она ведь – оттуда,

Где цвет – это запах и блюдо.

Где лето, как песня, не спето.

Акация пахнет надеждой.

Всё - в рост, только ночи – короче.

Цветёт она, будто пророчит,

Что всё ещё будет, как прежде.

* * *

Поездов беспокойные речи,

Пассажиров взволнованных лица –

Это миг – от прощанья до встречи,

Что как жизнь уходящая длится.

Стук сердец, стук колёс, гул перрона…

Сквозь потери протянуты руки.

Как мгновенно проходит – зелёный.

Как насыщены красным разлуки.

* * *

И не верится никому,

И просить - просто силы нет.

Я мечты положу в суму,

Что похожа на белый свет.

Может, с кем поделюсь мечтой,

Может, встречу кого в пути...

Он, ведь, только на вид простой.

А с мечтой - хорошо идти.

* * *

Сквозь жару или холода,

Сквозь грозу или сквозь капель

Помоги мне попасть туда,

Где побудку даёт апрель.

Там весна открывает счёт,

Там «надежду» зовут «любовь».

Я ей верю, что «всё пройдёт».

Всё пройдёт. И начнётся вновь.

* * *

Предатели и негодяи – в большинстве?

Примета времени? А, может, просто жизнь?

И шапка не горит на голове,

И слышно – не «Держи его!» - «Держись!»

Меняются фасоны и зачёс,

Идут часы, то плача, то смеясь…

Как за вопросом следует вопрос,

Так за дождём – и грязь, и новый князь.

* * *

От пункта «А», прибежища разлуки,

До пункта «Б», где встречи ждёт любовь,

Судьбою словно взятый на поруки,

Пространство покоряя вновь и вновь,

Я замер на ходу, на полуслове,

И сердца стук узнал сквозь стук колёс,

Когда разлука взорвалась любовью,

А тень от встречи – тенью дальних звёзд.

* * *

По линии руки,

В дыхании пространства

Мы снова не близки,

Как блажь и постоянство.

И вместе – далеки

От знания ответа,

Как поворот строки

От таинства сюжета.

* * *

Кто хороший поэт, кто – плохой…

Помаши мне оттуда рукой,

Ты ведь тоже и странный, и странник,

Из себя самого изгнанник.

Поделись не строкой, не уменьем,

Не пронзительным стихотвореньем,

Тем, что стало судьбой на века…

Просто пусть шевельнётся рука,

И пойму я, как песню, как чудо,

Эту боль, что сквозит ниоткуда.

* * *

Мир, не теряющий границ,

Криклив, как наваждение.

Увы, понять, кто «жид», кто «фриц»,

Дано уже с рождения.

Хоть нынче «немец» - как пароль

Победы, не проклятия.

Всё ж, миллиард криклив, как ноль,

Живущий по понятиям.

И рушатся не рубежи,