Ворон - [2]

С третьего этажа казармы, где какой-то солдат-меломан выставил на подоконник магнитофон с колонками, каждая из которых размером с тумбочку, орет индийская музыка. Напротив казармы цирюльня, лысый брадобрей, кажется, с интересом поглядывает куда-то мне под подбородок. Босоногий малолетка при помощи куска проволоки с грохотом катит мимо обод от велосипедного колеса. Но грохот почему-то не удаляется, а приближается.

Стреляя и чихая, как в лучших фильмах, из-за угла в улочку влетает «Волга» голубого цвета без номеров, при повороте чуть не встав на два боковых колеса. Алимов встревоженно подскочил, лишив своего малолетнего собеседника возможности выковырять из приклада индивидуальный перевязочный пакет. «Волга» резко стала прямо перед нашей «фильмотекой». Я первый раз в жизни увидел тонированные стекла в автомобиле.

Выходить из «Волги» никто не торопился. «Прикидывают обстановку», — решил я, и не спеша направился к спасительнице. Тут с пассажирской стороны открылась дверца и на улицу сошел здоровенный детина афганистого вида (я знал, что он несколько раз был ранен, имел боевые ордена и звание майора) в гражданском костюме и черной кожаной куртке. «Мирза?» «Владимир?» Мы пожали друг другу руки. Вышел водитель, тоже лет сорока с виду, тоже в гражданке, открыл багажник: «Загружайте барахло».

Покидали коробки, Алимова посадили вперед, рядом с водителем, которого звали Игорь, и который был совсем не водителем по роду своей деятельности, слепому было видно. Бача-узбек прощально плюнул на капот и машина дала задний ход (улочка заканчивалась тупиком: собственно, поэтому мы и познакомились со старшим прапорщиком, занявшим выгодную позицию, а может, и случайно оказавшимся там). Так вот, задом, мы проехали несколько закоулков, пока, наконец, не вырулили на какой-то проспект.

«Вот это уже цивилизация», — подумал я, увидев потоки людей, вполне организованно шагающих куда-то по тротуарам. Вот об автотранспорте этого нельзя было сказать — наши гаишники тут жили бы миллионерами, впрочем, много ли я знаю про их автоинспекцию (пару раз попадались регулировщики в перчатках с белыми крагами, но без жезлов). Тут были даже подземные переходы! Многоэтажные, достаточно красивые по дизайну дома. И женщины без паранджи. В паранджах тоже были, но, казалось, что их было поменьше, чем новообращенных.

«Самое время на теток глазеть», — сказал ясновидящий Мирза. — «Занятия закончились в лицеях и Универе. Ну, рассказывай, чего тут у вас за авария». Я вкратце изложил ситуацию. «В Крепости ваша лайба, у Деревянки.» Ну да, какая еще могла быть фамилия у начальника шахматных прапоров — коменданта Кабула.

«Игорь, покатай нас по городу, мне земляк пока новости расскажет». Я рассказывал полугодичной давности факультетские сплетни (для Мирзы-то они были свежими), глазея по сторонам. Центр города поразил меня, и иногда я пропускал мимо ушей вопросы Мирзы, но он без обид переспрашивал — непонятно, что ему было интересней, слушать меня или наблюдать за моей реакцией на одну из бывших мировых столиц хиппи и наркоманов.

Центр внезапно опять превратился в окраины, я отвлекся от окна и подумал, что надо бы и мне что-нибудь спросить у Мирзы. «Давно ты тут?» (Попытки заговорить на «вы» он пресек сразу.) «В общей сложности — давно, но не безвылазно, слава богу. В отпуске был раза три». «Как с перспективами, — набрался я смелости, — что будет-то?» «А нифига не будет. Посидим тут еще лет пять (Мирза ошибся на год, в плюс) и уйдем.» «А эти?» — я кивнул в окошко. «Разберутся», — пожал плечами Мирза, достал из внутреннего кармана плоскую фляжку, отхлебнул и убрал назад, не предложив мне.

Судя по запаху, пил он коньяк. Разговорился. «Работали» они с Игорем по всей территории — от Джелалабада до Файзабада. Запомнилась мне история про Вали Хана Кукихейля. Этот демон в конце 85-го поднял восстание пуштунов на территории Пакистана, типа, против лагерей подготовки душманов. Об этом активно писали наши газеты, и я слышал про данный факт.

«Факт-то он факт», — сообщил Мирза, «а кто такой Кукихейль, ты знаешь?» Я не знал. «Это наркобарон, опиумный царь. Владелец маковых плантаций в Пакистане недалеко от границы с Афганом. Достал он пакистанцев, наконец, вот они взяли, и пожгли все его планташки огнеметами. Ущерб — миллиардный. Но…» Мирза отхлебнул еще глоток. «Хохма в том, что внучек этого Вали Хана женат на дочке Бабрака. Игорь! Давай к Крепости, а то сегодня не успеем машину выдернуть… Так вот, Вали Хан к Бабраку — обижают, мол, родственников, решай вопрос, пуштуны мы или нет?»

«И что?» — спросил я, уже наслышанный о том, что «Боря Кармалев» практически споен нашей охраной и чуть ли не посинел от водки. «Решил?» «А как же!.. Только не он решил, а мы». Игорь обернулся, лицо было недовольным. «Нет», — продолжал Мирза, «не мы с Игорем, конечно, а великий могучий. Оплатило родное наше государство убытки дедушке Кукихейлю… Деньгами, оружием, мало ли чем… А тот в ответ поднимает волну народного гнева — справедливого и праведного — против всех, кто тусуется в его „зоне ответственности“, то есть опять же вдоль границы. Громит лагеря духовские, паков тоже не жалует — они же его хозяйство пожгли. Заодно это самое хозяйство и восстанавливает. Тьфу. Вот такая вот братская помощь».