Вирреальность - [23]

   Группа обернулась к подошедшим.

   - Ну, чего там? - лениво спросил мальчишка совершенно немальчишеским и неангельским голосом. Все смотрели на него без особого интереса, только красный чёрт щурил кровавые глаза.

   - Так, - протянул он. - Некрос.

   - Андед, - сказала чертовка, разглядывая его через шуточные очки - без стёкол, зато с выдающимся пластиковым носом и усами под ним. - Не тот, тот был живой.

   Фиолетовый чёрт и вовсе уделил "не тому" лишь мимолётный взгляд, спросил её:

   - Тушку тащить?

   - Давай, - пожала та плечами, убирая дурацкие очки. - Ясно же, что не он, однако положено.

   Чёрт кивнул и пропал. Вот просто был только что здесь - и растворился в облачке чёрного дыма. Он потянул носом - серой как будто не пахло.

   - Пока он ходит, - сказал маленький ангелочек вполне себе мужским голосом, - давайте закончим формальности.

   - Да, предьявите ваши документы! - сказал красный чёрт, явно паясничая, ангелочек прервал его нетерпеливым жестом и сказал:

   - Полиция опергруппа бур-бур-бур у нас к вам несколько вопросов для начала назовите ваше имя.

   - Емельян... - он начал именно с имени, и вдруг осознал, что до сего момента не помнил себя. Слово будто плотину прорвало. Емеля, Мелька, Емельян, Емеля Неделя, Емельян Иваныч, Товарищ Старшина, Пап, Батько, Деда, Дед, Диду... Перед памятью стремительной кинолентой разворачивались картины прошлого.

   Он сел где стоял.

   - Да, запоздал твой "приход", некрос Емельян... - сказал кто-то.

   Он не ответил, созерцая "кино". Если продолжить образные сравнения, вся плёнка была "чёрно-белой" и сильно потрёпанной временем. С памятью творилось неладное, образы лишь чуть подкрашивались эмоционально, многое зияло лакунами, "дефектами плёнки". А не так ли он помнил свою жизнь всегда?

   "Цветным" был только последний день. Он ненавидел "присутственные места" и всегда опасался, что в конце концов встретит свою смерть среди всех этих равнодушномордых чернилок и бумажной пыли картотек... ну, в последнее время - натужно-приветливых чиновников и их компьютеров. Кто бы мог подумать, что так в конце концов и произойдёт?

   Мозги щёлкнули, сердце прихватило? Нет, нечто другое случилось там, в банке. Паника, суета... кровь. Парень-убийца, блондин, настоящий ариец. Он знал, что не должен, но ненавидел таких до сих пор. Наверное, застарелая ненависть и придала сил. Девушка вижзит страшно, аж вышибает пробки в ушах. Стул очень лёгкий, но мотает тело туда-сюда. Словно мгновение вернувшейся молодости, а потом...

   Удар, и он умер.

   И оказался... где?

   - Ну как, Емельян, пришёл в себя? - спросила девушка-ангел, разглядывая его с каким-то новым интересом. - Болтают, для хайлэвелов "приход" задерживается. Мы-то всё вспоминаем почти сразу.

   - А ещё говорят, если убит антагонистической магией, тоже потом крепко вставляет, - сказала чертовка. - На хайлэвела ты, без обид, нифига не похож. Значит, помрэ от священной магии?

   Слово как-то странно отозвалось под сводами черепа. Тогда он принял непонятные эффекты за использование некоего причудливого оружия. Но если это была... магия?..

   С концепцией магии как чего-то большего, чем деревенское знахарство из нашептываний над травяными отварами, Емельян был знаком. Внуки-правнуки просветили замшелого старикана. Игры - о!.. фильмы - у!.. книги - фе, да кто в наше время вообще читает книжки, деда, ты чего?!.

   Магия, значит? Грязный лёд, серый туман... встающие мертвецы... ох, едва ли то, от чего он "помрэ", подходит под предложенное чертовкой определение.

   - Не священная... - пробормотал Емельян, вставая на ноги. - Наоборот.

   - Надо же, - удивился кто-то. - Какие разные бывают штрафы...

   - Да гонит он, - пренебрежительно сказал красный чёрт. - Я вот никогда не слышал...

   - Мало ли чего ты не слышал, - оборвала чертовка. - Это не значит, что явления не существует. А штрафы за смерть действительно могут быть очень разные.

   - Кхгм, народ, - сказал маленький. - Отставить базар.

   Емельян перевёл на него блуждающий взгляд и вдруг прозрел. Не арфа, а лук в чехле. Крылья, свитер, ушанка? - плащ, кольчуга из светлого металла, шлем, и не унты, а вовсе даже сами босые ноги странного карлика - не ребёнка!.. - были покрыты густой вьющейся шерстью.

   - Итак, документы ваши, пожалуйста.

   - Сначала ваши, - угрюмо сказал Емельян. Группа переглянулась, похоже, у них нечасто требовали документы.

   - Слышь, нубский мумий, ты не вкуриваешь... - начал красный, но на сей раз его перебила ангел:

   - Задрал, Корка, захлопнись уже. Не видишь, человек не в себе. Никак не может очухаться после респауна, куда уж ему "вкуривать".

   - И попросить наши документы у него есть право, - шерстоногий махнул рукой, в которой материализовалась... игральная карта. - Бульба Торкинс, полудесятник, страший опергруппы.

   Небрежный бросок, и карта порхнула в воздухе словно бабочка, остановилась перед Емельяном, тот осторожно взял. На бумажном прямоугольнике был изображён сам коротыш, под его шерстяными ногами было написано то, что он только что озвучил. Масть карты была двойной - стилизованный значок натянутого лука и стрелы, и пятиконечная звезда. Едва Емельян задумался, куда бы в своих лохмотьях спрятать эту "визитку", как карта вдруг рассыпалась искрами и исчезла. Хорошо, что лицо-череп не очень-то предназначено для выражения эмоций. Хорошо, что эти самые эмоции у него не слишком интенсивны.