Весна - [92]

И этот стих мы пишем с ним вдвоём… —)))

27.07.2004

Смерть Элли…

Топор вонзился в сердце Элли…

О, мой железный Дровосек,

Пусть ты убил меня, но верю,

Что сам страдаешь больше всех.

Нерасторопен был немножко,

И не сумел сберечь Любовь…

Не надо, ласковый Татошка,

Лизать мне руки…… видишь, кровь

Горячей струйкой заливает

К груди прижатую ладонь —

В ней Сердце Элли умирает…

агония… а-го…… о-гонь……

Как горячо! Снежинкой Небо

Погаснет в дымчатых глазах…

Твой поцелуй кровавым следом

Успел запечься на губах…

Цветок увянет — эту рану,

Как саваном, укроет снег…

А ты, подобно Челентано,

Руби дрова — коль Дровосек…

Уж ни кому не будет больно,

Поверь: все это не упрёк —

Ведь ты убил меня невольно…

И все же, милый… Как ты мог?!

14.11.2004

Волшебный Цветок

— Волшебник… я в грудной отсек

приделал дверцу……

— Зачем, железный Дровосек?

— Ну, как?……Для сердца………

— А сердце для чего, скажи?

— Оно живое……

— Возьми его……

(и он вложил кусочек Боли)

На вид — причудливый Цветок —

Бутон тюльпана……

А каждый красный лепесток —

как будто рана……

Трепещет

Светится

Дрожит,

мерцая кровью…

— Цветок во мне!

А чем он жив?

— Он жив Любовью……………

Ее лучи — как солнца Свет —

Вода святая……

— А если вдруг Любви в нём нет?

— Он умирает……

— Как? Лишь Любовью поливать

Тюльпаны, Розы?

— Да… Но могу флакон вам дать…

— А что в нём?

— Слёзы……

— Вы шутите, конечно?

— Нет…

— О, что за страсти!

— Прощай, железный Дровосек!

Желаю счастья……………

………………………………

P.S. Прошёл совсем короткий срок —

Лишь две недели…………………

И вот пылающий Цветок

Во власти Элли…………………

Легко и нежно прикоснусь

К нему ладонью…

Мой Дровосек, я так боюсь

Вам сделать больно……

Еще не поздно…… Уходи……

Открыта дверца…

Но помни, что в моей груди —

В ней тоже… Сердце:

Цветок Весенний… так и знай…

На самом деле……………

Прошу тебя: не убивай

Бедняжку Элли……

11.11.2004

Холодно

В пять утра дом казенный, чужой.

В пять утра холод просто немыслим.

Мы конкретно и нудно зависли

(до восьми, полагаю) с тобой.

— Ваше имя?

Не все ли равно,

под каким из имён встретить утро?

— Я забыла, сержант, кроме шуток……

— Ваше имя?

— Сказала бы…… но………

в пять утра мне так хочется спать

под пуховым, родным одеялом.

— Ваше имя?

— А я не сказала?

— Нет…

— Ну вот же, заладил опять.

этот серый, навязчивый день —

он до дрожи…… до боли… до стона.

стойка бара, платформа перрона,

Мент с дубинкой, как черная тень,

взгляд стеклянный — но все еще взгляд —

ни в себя…… ни вперёд……… ни назад.

Ловит ветер губами душа —

Два глотка…… три глотка,

не дыша,

Я на ощупь (закрыты глаза)

навсегда покидаю вокзал.

Этот странный, холодный приют,

где не любят, не верят, не ждут,

Где сегодня отыграна роль —

Я в ней — бомж, проститутка, изгой.

Сердце в струпьях, бесчисленны раны.

Храм души — как притон наркоманов.

Храм души…… Я смеюсь…… Храм Души —

В нём иллюзии и миражи.

Зябнут руки……… Усталое тело

Столь не многого в жизни хотело,

Так не многого в жизни желало:

в пять утра…… теплый чай……… одеяло.

В пять утра мне так хочется спать.

— Ваше имя?

Сказать? Не сказать?

………………………………………………

(под каким из имён встретить утро?)

11.10.2004

Ночь в сентябре 2004

— Скорее, мам, Беслан в прямом эфире!

Подсчеты жертв… Итоги… Экспертизы…

— Нет, доченьки… Минуты на четыре

Прошу вас…… отключите телевизор…………

Я не могу………… Окно телеэкрана

Который день все набухает кровью,

Как страшная осколочная рана —

А эхо взрывов слышно в Подмосковье……

Сгорела ночь в чаду людских страданий —

Так, словно Дух погибших…… отлетела……

И облаком зависла над Бесланом,

Покинув искалеченное тело………………

Опять война… война в прямом эфире……

Молитвы к ускользающему Богу……

А я брожу печально по Стихире,

Чтоб как-то успокоиться немного……

Мне хочется теперь побыть с друзьями,

Услышать, как стучат сердца Поэтов…

И просто помолчать… поплакать С ВАМИ…

И прокричать: «Да как же можно это?!»

Спасибо вам за каждую слезинку,

За гнев и боль, за слово, что ласкает,

Ведь каждый стих ваш растопил не льдинку,

А целый айсберг в равнодушных Каях…

Что впереди? Что ждет нас? Не известно…

Но как бы… что бы… дальше не случилось…

Воспой, Поэт, Добро, Отвагу, Честность,

И к падшим проявить попробуй милость……

04.09.2004

Осенняя история добрая —

Шёл Октябрь-Художник молчаливо,

Разливая краски на луга,

Встретил у пруда девчонку-Иву,

Замер и шепнул:

— Вот это да!

Девушка… Красавица! Скажите,

Можно ли портрет ваш написать?

Ивушка ответила:

— Пишите…

(Не могла мужчине отказать……)

— Хорошо! — собою не владея,

Наш герой взволнован, окрылен:

— О, моя Богиня, Галатея……

Ах, во мне воскрес Пигмалион!

Но приступим… Так… Не шевелиться!

Голову еще чуть-чуть левей…

А у вас в ветвях сидит синица!

— Да, я не прельщаю Журавлей……

— Ничего… Ведь скромность украшает…

— Может быть, невзрачен мой наряд?

— Пустяки… А кто нам помешает

Приколоть к подолу жёлтый бант?

Золотом осенней высшей пробы

Выкрасить зеленую листву

И янтарь пылающий, особый

Прикрепить умело к рукаву?

Шёлк росою сбрызнем лишь немножко —

В миг хрустальным станет башмачок!

Вдруг он прошептал: «Какая ножка…»

Больше ничего сказать не смог…

Пяточки… и пальчики……… А кожа!!!!!

Трепетной, несмелою рукой

Он ласкал колени ей… О, Боже!

Дальше бедра…… дальше…

— Нет! Постой! —

Ива отшатнулась изумленно,

Покраснев, одернула подол,

А Художник все смотрел влюблёно,

Взглядом раздевая хрупкий ствол,