Весна - [17]

безмолвно прозябает смерть……

— Ну, не скучай…… пока, сестрёнка……

и…… маме… передай привет……

Ах, да ещё…… запомни, крошка,

за укрывательство — статья……

Проснулась……

(……чувствуя в ладошке

…………………стальную холодность ножа……)

11.11.2005

Бал у Сатаны или второе Пришествие

Я выпал из шестого измеренья

в космическую, звёздную Метель.

И сплющился на плоскости до Тени —

в двухмерности рискуя сесть на мель.

Загадочен… таинственен… тревожен…

Князь Темноты. Мне равных в мире нет.

Но(!) парадокс: без Света невозможен

парад Теней……… Итак…… Да будет Свет!

Пятьсот свечей! Нет, тысячу…… и больше…

Шучу-шучу… Включить прожектора!

Бал Сатаны! Век двадцать первый… Боже!

Уж полночь бьёт… Пора, мой друг, пора.

………………………

Но, как всегда, опаздывают гости.

Москва стоит — то в пробках, то в грязи.

И королеву бала где-то носит…

Неужто, добирается в такси?

Теперь, увы, в метро доехать проще.

А где же Он — Иисус — наш главный гость?

Идёт… идёт! С Тверской свернул на площадь.

Он гвоздь программы! Гвоздь? Конечно, гвоздь!

Смешно? Смешно!!! А гвозди-то, однако,

к распятию важнейший атрибут.

Так почему же их в церковных лавках

с крестами наравне не продают?

…………………

Но вот и Королева… Боже правый!

Ведь я уже изрядно заскучал…

— Простите, что немного опоздала…

— Да, пустяки… — сверкнул в ночи оскал.

Не буду врать: тошнит от церемоний.

Осточертели танцы и балы.

Мне кажется, что я смертельно болен…

И всё ж…… весенний бал…… у Сатаны!

Сейчас сплошной толпой повалят гости.

Встречать их, Маргарита, — тяжкий труд.

Прах приглашённых — высохшие кости —

не сразу тёплой плотью обрастут…

Но что я вижу!? Ба-а… Какие лица!

Вы только гляньте! Это ли не сон?

Такое даже Чёрту не приснится!

К нам сам Булгаков Миша приглашён…

Смотри-ка, жмётся скромненько в сторонке —

как будто бы он вовсе не при чём,

так, словно не писал все эти строки

о Мастере… тогда — в тридцать восьмом…

— В каком-каком?

— Ну, да в том самом-самом,

когда этапы шли на Колыму…

И эхом над страной катилось: «Ста-аа-алин…»

А вот и Он… Кивните же ему…

— Кому? Кому?

— Да Сталину, конечно…

О, боже, Маргарита! Что скрывать? —

В те годы за подобную погрешность

Вас с лёгкостью могли бы расстрелять…

Он постарел! А я всё так же молод…

И Вечности меня не изменить…

Ах, Воланд… вечно юный… грозный Воланд…

Как скучно жить…… и некуда спешить…

…………………

Какая-то плешивая планетка

у ног моих (размером с пятачок).

Людишки — так себе — марионетки.

И их карикатурный, жалкий Бог,

свернувшийся замызганной купюрой

в кармане у банкира и бомжа…

Когда-то от подобной авантюры

я в приступе от хохота дрожал:

измерив жизнь в условных единицах,

всему найдя простой эквивалент,

я к Истинному Богу приценился,

продав его за несколько монет…

……………

Но где же Он — Иисус из Назарета?

Мы ждём Его уже который час!

…………………………………

А Он сидит в метро…… в руках с газетой —

не в силах оторвать печальных глаз

от мелочных статей и объявлений,

вникая в иллюзорный, блёклый смысл.

Вначале было Слово…… без сомненья…

и чья-то окрыляющая Мысль…

И Слово было «Бог» в устах у Бога…

Но вот пред ним смешной газетный текст,

где Слово так бесцветно и убого…

Не может быть…… не может быть, Отец!

Подняв глаза, Он вглядывался в лица —

они, как отраженье мёртвых слов…

В них нЕ за что душою зацепиться…

С тоскою Он смотрел поверх голов,

и шёл в толпе, раздавленный моментом,

как вдруг услышал голос за спиной:

— Аллё… мужчина… ваши документы!

— О чём ты, друг?

— Проследуйте за мной…

Откуда Вы? С Кавказа? Из Молдовы?

Платите штраф! Скорей! Я выбью чек…

(ах, правду говорил провидец- Воланд:

«Без документов — ты не человек…»)

«Москва! Москва! Как много в этом звуке…»

О, как же изменились москвичи!

Иисус взглянул растерянно на руки…

Сквозь тоненькую сеточку морщин,

покрывшую озябшие ладони,

вдруг явно проступил кровавый след —

стигматы вновь напомнили о боли…

Он тихо простонал: «О, Боже…… неее-еет…»

— Что Вы сказали? Денег нет? Отлично…

Пройдёмте… разберёмся в КПЗ,

толкнув его в затылок по привычке,

как будто он уже и вправду зэк…

…………………

— А гость наш не торопится, однако! —

прокашлял Воланд…

— Ладно, подождём…

Скажите честно всё-таки, Булгаков,

Вы ж умерли тогда — в сороковом —

и ровно год, к несчастью, не дожили

до истинного бала Сатаны,

когда Добру вытягивая жилы,

резвился на просторах Бог Войны.

И часть героев Вашего романа

на фронт ушла…… а кто-то смылся в тыл…

Вы помните — Бездомного Ивана,

что ранее в психушку угодил?

Так где же он? Ага… копал траншеи

вокруг Москвы — как многие тогда…

И разные бредовые идеи

высказывал, конечно, иногда…

Бог с ним — с Иваном… Гляньте, Маргарита!

Вот истинный ариец и Орёл —

наш новый гость — безумно знаменитый —

заходит в зал, садится к нам за стол…

— Хайль Гитлер! Хайль! — прогавкала охрана.

— Я рад Вас видеть! Истинно, Мессир…

— Конечно, Вы пришли сюда так рано,

чтоб снова покорить ничтожный мир?

Адольф, расслабьтесь… Выпейте три капли…

Вас много здесь — желающих царить.

И прежде чем ступать на те же грабли

не плохо бы сперва поговорить.

— О чём?

— О жизни… Или, нет… О смерти…

Земля теперь — как склад пороховой.

Взрывчатки хватит, Вы уж мне поверьте,

чтоб всех здесь уничтожить с головой…

— А в чём тогда причина промедленья?

— Э-эээ…… спешка хороша при ловле блох…

Но, если честно…… волей Провиденья