Вершитель правосудия. Дилетант - [31]

— Ну что скажешь?

Сбоку в стене, образовался проход, из которого вышел высокий, атлетически сложенный мужчина. Хищное выражение глаз, смуглая кожа, мягкие, крадущиеся движения. Пройдя к столу, он выдвинул и развернул стул, сев лицом к хозяину кабинета, ответил:

— Он не согласится.

— Почему ты так решил? Предложение для него сверх интересное. Кем он был несколько дней назад? Никем. И звали его — никак. А тут, ему предлагается такая возможность подняться в статусе…

— Мне кажется, он не согласится, не та категория мышления. Будь это человек из власти или обладающий предпринимательским складом ума, он бы согласился. А тут…

— Ну, ну? Продолжай, — прищурившись, буркнул Арнольд Евгеньевич.

— Да, тут всё просто, — поморщился второй, — он же мещанин, обыватель… Они с рождения параноики. Привыкли везде и во всём видеть обман. Поэтому, пока не потрогают, не поверят. И даже потрогав, будут крепко держать эту вещь — не веря своим глазам и рукам. При этом, будут крутить головой по всем сторонам, выискивать врагов, которые эту вещь могут отобрать. Их мышление основано на удовлетворение сиюминутных желаний и очень болезненное самолюбие. При таких недостатках, наш кандидат, подумав, примет решение отказаться. Да, и зачем он нам нужен? Он слаб…

— Слаб? Он тебя сделал! Если бы тебе не открыли портал, в который ты упал, горячий и ароматный как шашлык, он бы тебя добил. И это ты называешь — слаб?

— Да не в том смысле, — поморщившись, ответил собеседник, — Он слаб в знаниях, дилетант в магии. Он слаб в своих желаниях, он не умеет подчиняться. И такому идиоту, дана такая сила. Все маги, которые у нас есть, обладают силой с рождения. Или её пробуждают в раннем детстве. Они растут и воспитываются магами. А он уже сформировался как личность, его можно сломать, убить, но не изменить. Он не маг. Он обезьяна с гранатомётом.

— Ладно, Сергей. Ты меня убедил. Когда он откажется — если откажется, убери его. Задействуй своих ребят. Можешь использовать любые средства, но что бы аккуратно. Ну, не мне тебе объяснять, это твоя кухня… В разработке он у нас будет значится как объект "Дилетант"

— Да, босс, — ответил тот, вставая. Коротко кивнув головой, он снова вошёл в проём стены, из которого вышел. Проход, после того, как гость скрылся, снова исчез.

Арнольд Евгеньевич, посасывая мундштук погасшей трубки, задумчиво смотрел в никуда.

— Видимо не судьба. А жаль… — отвечая своим мыслям, пробормотал он.

* * *

Парнишка, забегая то с одного бока, то с другого, рассказал, что зовут его Костя, что он на четвёртом курсе института. Того самого, студентов которого я наказал вчера. Новость быстро разлетелась среди учащихся, никто этому не верил, но версий случившегося было много. Даже самых абсурдных, но не выходящих за рамки реалий жизни. Особенно, их поразило придуманное мной наказание, одному из них. Тот, который, на все вопросы отвечал — я урод, к нему домой ходили всем курсом и каждый старался его о чём-нибудь, обязательно, спросить. А тот, плача, отвечал только одной фразой, что очень веселило его сокурсников. Дошло до того, что он перестал открывать двери, как бы не стучали и не звонили. Даже на вопрос из-за дверей, дома ли он, он так же громко отвечал — я урод! Забавно получилось…

Тут же Костя, засыпал меня вопросами, восхищался возможностями и моим героизмом. Мне это было приятно, чего скрывать. Прощупывая моего попутчика, я обнаружил у него опухоль мозга. Пока небольшую, назревающую, но наверняка она уже давала о себе знать.

— Костя, головные боли часто бывают? — спросил я.

Он удивлённо, посмотрел на меня, сбитый с темы разговора:

— Ну, бывают иногда. Только редко. А у кого голова не болит, иногда?

— Тут, ты прав, голова иногда болит у всех. Только, у тебя она болит часто, и с каждым разом всё чаще и дольше. Правильно?

— Ну… Вообщем-то да. Месяц уже точно болит постоянно. Вроде притихнет, а потом снова. А что? Я ходил, на приём в больницу, там ничего конкретно не сказали, правда, дали направление в обследование.

— Опухоль мозга у тебя образовалась. Давит, вот и болит. И она растёт. Понимаешь?

Он посмотрел на меня, некоторое время шел, молча, думая над моими словами. Потом, тяжело вздохнул, проговорил:

— Это рак?

— Ага. Он самый. Расстроен?

— Издеваетесь? Конечно, расстроен… Что теперь мне делать? — он с надеждой, заглянул мне в глаза.

— Ну… Во-первых, не ВЫкай мне. Обращайся по имени и на "ты". Во-вторых, не издеваюсь. В-третьих, ничего страшного, это поправимо.

— Поправимо? — с недоверием переспросил Костя, — А как это?

Пошли ко мне в гости, покажу, — улыбнулся я, — Если, конечно никуда не торопишься. Если есть дела, то можешь порешить их, а потом ко мне.

— Не… Я домой топал. Да, тут перехватили. Маме позвоню, что задерживаюсь, что бы не волновалась, и всё.

— Ну и отлично. Есть хочешь? За компанию. А то одному скучно.

— Ну, если за компанию, — уже, гораздо веселее, ответил Костя.

Так, весело переговариваясь, мы подошли к моему двору. Во дворе, ничего не изменилось, за исключением того, что он был оцеплен милицией. Нас остановили и потребовали документы. Убедившись, что я проживаю в этом доме, попросили подождать, к нам подошёл сотрудник в костюме и попросил пройти в машину. Я уже догадался о сути вопросов, мысленно, обозвал себя лопухом. Этот вопрос — с домовыми, нужно было решить сразу, а я пустил всё на самотёк.