Вдалеке от дома родного - [59]

Вечером Косицын пил чай в интернате.

— Настоящий праздник получился! — радовался Алексей Иванович. — И кто бы подумать мог, что ваша детвора так людей расшевелит, — говорил он Анне Аркадьевне. — Да мы тут никаких воскресников сроду не проводили, а ишь ты как ладно вышло!

— Войне скоро конец, Алексей Иванович, вот и воспрянули люди духом.

— Да–да, конечно, — закивал, соглашаясь, Косицын. — Но не только в этом суть. Сплоченность, дружбу, любовь к людям, к Родине нашей — вот что показали сегодня дети!

— Не дети. Большинство из них уже подростки, юноши почти, — уточнила Анна Аркадьевна. — Повзрослели за четыре года войны, подросли…

— Они, наверное, очень скучают по Ленинграду.

— О Ленинграде, Алексей Иванович, мало сказать: «тоскую», «скучаю»… Все это гораздо для нас сложнее и словами непередаваемо.

— Простите, Анна Аркадьевна, — шутливо склонил голову Косицын. — Я несколько неточно выразил свою мысль. Ведь мы говорили о детях…

— О повзрослевших детях! — снова уточнила Анна Аркадьевна. — Но… вот вы только что восхищались их энтузиазмом, Алексей Иванович. А как вы думаете, о чем сейчас, сию минуту, думают наши мальчики и девочки? Они думают о доме, о мамах и папах, не ведая, что у очень многих из них уже нет ни мам, ни пап, ни дома родного…

Анна Аркадьевна как в воду глядела. Ребята в это время действительно говорили о родителях, о Ленинграде.

Хорошо поработав и поужинав, они забрались на свои топчаны, чтобы перед сном спокойно поговорить о том, что их волновало, — о доме.

В комнату вошел Володька Новожилов, по привычке стал спиной к печке, хоть она давно уже и не топилась, и, взяв на гитаре пару красивых аккордов, тихо запел:

Пусть нас раскидало по планете

Черной, грозной силою войны.

Мы с тобой теперь уже не дети,

Мы — Отчизны верные сыны…

— Это же мои стихи! — заорал Петька, спрыгивая с топчана.

— Были ваши, — спокойно возразил Новожилов, — стали наши. Не теряй листочки. Я их с полу поднял. Гляжу — стихи. Сразу понял, что твои. У нас ведь больше никто стихами не страдает… Попробовал под гитару — песня получилась.

— Отдай, — попросил Петька. — На что они тебе?

— Возьми, — сказал Новожилов, — я их запомнил уже. Вот вернемся мы месяца через два–три домой, в Ленинград, потеряем друг друга из виду, а память о тебе у меня останется — песня…

— Не трепись, Новожил. Петькины стишки — ерунда. Поэты — они всегда большие, а не такие сморчки! Скажи лучше, откуда ты про «два–три» месяца узнал? Или сам придумал? — раздался из угла скрипучий голос Жорки Грека.

— Новожил не придумал, — вмешался в разговор Вовка Рогулин. — Я от мамы письмо сегодня получил. Пишет, что и в роно, и в исполком бегала, о нашем возвращении узнавала. Говорит, что летом обязательно нас обратно вернут.

— Вернуть–то вернут, но когда? — не унимался Жорка. — Может, после дождичка в четверг!..

В него полетели башмаки и подушки. — Не каркай, Грек!

— Не о том бормочешь!

Ребята рассердились не на шутку. Еще бы! Четыре долгих года они жили надеждой на скорое возвращение домой, каждый день мечтали, думали: «А вдруг завтра…» И вот, когда это «завтра» должно было наступить, Жорка своим неверием попытался разрушить их надежду…

— Тише вы! — прикрикнул на них Новожилов и повернулся к Жорке: — А ты думай, что говоришь!

Зазеленел клейкими березовыми листочками май. Было хорошо и радостно — из дому шли письма: «Скоро, дорогие наши, мы обнимем вас…»

Витька Шилов ходил и посвистывал. А что оставалось делать? Он нервничал, на душе у него было муторно. Из родных не осталось у Витьки никого на всем белом свете, и никто его нигде не ждал.

Но Витька бодрился. Он еще на что–то надеялся.

— И когда, наконец, эта война проклятущая кончится! Наши в Берлине, а мы все еще тут, — сказал он вечером. А утром…

Ребята проснулись оттого, что кто–то их тормошил, обнимал и громко кричал:

— Проснитесь же вы, наконец! Нету больше стреляющих пушек, грохота бомб и бесноватого Гитлера! Победа!

Зареванная от счастья Мария Владимировна Чач бегала от топчана к топчану:

— Да вставайте же вы, золотые мои, окаянные!.. Лучше бы она их не будила! Лучше бы и другие воспитатели не будили так неожиданно ни мальчишек, ни девчонок столь радостной и долгожданной вестью. Все словно взбесились: ребята расшвыривали столы и стулья и бросались обниматься, вверх летели книги и подушки — больше «салютовать» было нечем; девчонки визжали, пищали, целовались и тоже переворачивали все вверх тормашками…

А Витька Шилов ходил и посвистывал. И еще с десяток огольцов ходили, хмурились… и посвистывали. Им сочувствовали. Все. Очень. Потому что те, у кого погибли родители, у кого не стало ни мамы, ни папы, ни родной тети хотя бы, — те навсегда, по крайней мере на долгие годы, должны были остаться здесь. И даже не здесь, не в Бердюжье: их отправляли дальше — в детдом для сирот…

* * *

…Первого июля тысяча девятьсот сорок пятого года, около полудня, со стороны большака послышался шум моторов, и вскоре на сельской улице, ведущей к интернату, показалась колонна грузовиков — десять машин. Среди них были и такие, каких ребята еще не видели, — трехосные «студебеккеры». Они остановились возле интерната.