Уличная магия 2: Маскарад - [12]

- Так и знал, что ты сделаешь из этого трагедию, – наконец, Саске поворачивается. Когда наши взгляды сталкиваются, что-то внутри меня резко ухает вниз. Потом, на самом дне сознания – трескается. Ломается. И рассыпается по всему необъятному периметру.

Он. Это. Серьезно.

Должна быть причина, верно? Причина всегда есть.

- Скажи правду. Скажи, и я отстану. Почему?

- Химия прошла, Наруто. Она всегда проходит, хочешь ты того или нет. Не скажу, что мне легко. Я привык к тебе, это правда. Нам было прикольно, но пора заканчивать.

- Ты говорил…

- Наруто, – он прихватывает меня за ворот одной рукой и, пристально глядя в глаза, по слогам произносит:

- Ты для меня ничего не значишь.

Медленно сглатываю.

- А что делать с тем, что ты мне дороже жизни? – мой голос дрожит. Но я не даю эмоциям взять верх.

Его брови мимолетно дергаются. О, мне знакомо это выражение лица. С таким лицом Саске прибежал ко мне посреди ночи, чтобы признаться в любви.

Только теперь тьма в родных глазах совсем иного рода. Ее мне, наверное, никогда не разложить на составляющие.

- Позже ты сам поймешь, что расстались мы как раз вовремя. Еще не успели надоесть друг другу, но и насытились вдоволь. Здорово же? – на губах растягивается кривая усмешка, а меня буквально скручивает от напряжения. В области сердца болезненно колет.

Кто этот человек? Саске был настоящим. Мой Саске. А этот – должен быть фальшивым. Только вот голос-то его. Лицо и мимика тоже…

Словно во сне тянусь к дверной ручке. Щелчок. Толкаю дверь. Выхожу.

- Завтра вечером привезу твои вещи и пса. И еще. Чтобы ты не чувствовал себя обделенным, я перевел на твой счет некоторую сумму.

- Деньги?.. – выдыхаю, делаю два шага от машины и едва не падаю. Спасает меня только близость бетонной стены. – Ты издеваешься? Деньги?

- Короче, возьмешь такси.

Сквозь мое самообладание прорезается ядовитая истерика. Но я справляюсь с ней, обхватив себя руками. Даже не замечаю, как ключи выскальзывают из пальцев. Громкий звон от столкновения с асфальтом, эхом разносящийся по улице, кажется тихим стуком.

Саске захлопывает дверцу. Я вздрагиваю от хлопка, но не поворачиваюсь.

Знакомый рев машины. Коцаный звук скольжения шин по дороге. Все это долетает до меня словно сквозь толщу каменных стен.

Все кончено.

Это правда.

Резко разворачиваюсь, припадая спиной к спасительной вертикальной поверхности. Но ноги не держат. Соскальзываю вниз.

На моем лице неожиданно проступает колючая улыбка. Сумасшедший смех, пробивающийся к органам слуха, кажется смутно знакомым. Он мой?

Прихоть. Игрушка. Тело.

Вот, значит, кем я был? Правда? А как же слова? Как же… как же мы?

- Этого... просто... не может быть…

====== О манекенах, адском пекле и ранах ======

От автора: накалякала вот арт небольшой :3 http://s017.radikal.ru/i402/1304/60/25bf28d69d10.jpg

Извечно помнили семь слов:

Друг, Враг, Ложь, Правда, Совесть, Бог…

Любовь.

Запомнили, кто слышать мог…

их семь бессмертных голосов.

(с) Septem voices

Таксист долго везет какими-то окольными путями. Улица за стеклом смазывается, плывет, стирается. Мне плохо, но я решил, что не дам себе расклеиться пока до конца не разберусь в этой бредовой ситуации.

Жизнь толкала меня в пучину куда более сложных испытаний. Я получал удары под дых, ненависть на тарелочке с черной каемочкой, нож в спину…

Но еще ни разу не было так тяжело подниматься на ноги. Хотя, больше похоже на то, что я так и остался сидеть, подпирая «Лист», а мое тело поехало по выведенному на листочке адресу.

Слышать от любимого человека подобное непередаваемо больно. Вспоминать, перебирать в голове, вертеть под разными углами и пытаться понять – еще больнее. Но я не верю. Не верю ни единому слову. Не могло все в одночасье так резко измениться.

Надоело? Было прикольно, но пора заканчивать?

Саске не из тех, кто принимает решения впопыхах. Готов поклясться, что еще пару дней назад он прыгнул бы за мной в адское пекло.

Машина останавливается у многоквартирной высотки. Ну, замечательно. Отдаю таксисту деньги, выхожу, иду, с неестественным интересом рассматривая гладкую бетонную дорожку. Если бы я сейчас споткнулся и упал, то вряд ли почувствовал боль.

Поднявшись на четырнадцатый этаж, с отвращением открываю простую железную дверь. Саске терпеть не может квартиры, потому что Итачи погиб во время обрушения многоэтажки. «Ты для меня ничего не значишь» – вот о чем говорит его выбор. Умно.

Почему я вообще слушаюсь? Почему просто не вернусь, не учиню разборки? Я так привык делать все, чего хочет Учиха…

Бегло осматриваю временное жилище, бродя по комнатам призраком без цели. Перед глазами мелькает стандартная двухкомнатная квартира с мебелью. Пыли и прочих спутников затхлости нет – приобретена совсем недавно. Останавливаюсь, понимая, что иду по пятому кругу. Кое-как стащив с себя одежду, сажусь на край белоснежной двухместной кровати.

Это сон. Сейчас я проснусь и посмеюсь над глупостью происходящего. Стоит признать, давненько у меня не было таких реалистичных кошмаров.

Ядовитая истерика напоминает о своем существовании. Есть ли смысл храбриться перед самим собой? Нет. Тогда зачем я это делаю?

Мое тело сейчас взорвется от напряжения. Было бы здорово, конечно, выпустить пар, но я не настолько убит, чтобы бросаться в омут самоуничижения. Несколько минут сижу в недвижимости, пытаясь дышать глубоко и ровно. Все наладится. Мне нужно немного времени, чтобы понять, что случилось на самом деле.