Угрешская лира. Выпуск 2 - [10]

Но никто не вышел на крыльцо скрипучее,

Даже птицы в эту ночь как будто вымерли.

И упала на траву слеза горючая.

Белоснежными весна взмахнула крыльями

И над сонным садом в небо будто канула,

Только пёрышко, кружась, упало в озеро,

И по – прежнему гроза ночная грянула.

У любви короткий век, да сроки поздние.

Ты проснёшься. Будет всё как будто прежнее,

К ветке яблони рука твоя потянется,

Но осыплются её цветочки вешние.

Это всё, что от любви моей останется…

Элегия

Вот и холода,

Стылая вода…

В небо – птицы крик.

В реку – солнца блик

Рябью по воде,

Словно по судьбе…

То – не грусть в глазах,

То – листва в слезах

Там, где замкнут круг.

Это память рук.

Это светлость глаз.

Это счастье в нас.

Мы – Элегия…

Нам не жечь мосты.

Только ты и я…

Только я и ты…

«По осенней щетине полей…»

По осенней щетине полей —

От реки – серой дымкой туман.

Стая чёрная птиц с тополей

Осыпается в этот дурман.

Только грусть и прохлада кругом,

И вода тяжелее в реке.

И не хочется больше бегом…

Сигарета застыла в руке.

Закурю. Постою на краю,

Где обрыв. На ветру. Налегке…

Мне напомнила осень твою

Седину на любимой щеке.

«Когда уходит друг…»

Когда уходит друг,

печально всё вокруг,

и думы только об одном.

Их хлебом не корми —

слетаются они

в ваш опустевший дом.

И, слюни распустив,

привычно загрустив,

рыдает на столе свеча,

вливая суету

в ночную пустоту

и сладкий огорчая чай.

Гостей весёлых роль

приятна, только боль

вдруг разольётся паузой в ночи…

Вы злитесь. Злость – вино.

И, пьяная давно,

вы плавитесь от пламени свечи.

Не думать, не гадать.

Не помнить и не ждать…

Не верить и не жить надеждой…

Всё сможете забыть.

Как прежде, разлюбить…

Но вдруг при встрече оказаться прежней.

Георгий Ермоленко

Георгий Иванович Ермоленко – член Союза писателей России, заслуженный работник культуры России, лауреат Московского городского конкурса чтецов и международного конкурса Союза славянских журналистов «России верные сыны». Его произведения печатались в альманахе «Угрешская лира», в коллективных сборниках и периодической печати. Автор книг «Исповедальные беседы» (2005), «Благодарение Виктору» (2009).

Инне Гильченко

Как величать Вас? Певчею птицей?

Как называть Вас? Музой желанной?

Слово «поэт» для мужчин лишь годится,

А «поэтесса» звучит как – то странно.

И, напевая все Ваши творенья,

Будто росою с утра умываюсь.

Незабываемы эти мгновенья,

Словно я в юность свою возвращаюсь.

Что ни строка, то изящество вкуса,

Рифмы ложатся в стихи без труда,

Образы, словно жемчужные бусы,

Их не порвать никому никогда.

Плачет гитара, звенит ли, ликует,

Душу ласкает ли песней своей,

То ли кукушечка где – то кукует,

То ли мне снежный поёт соловей.

Снегом февральским, июньским ли пухом,

Осень ли яркой листвою метёт,

До бесконечности буду Вас слушать,

Пусть «никуда не летит самолёт»…

Возвращение Пушкина

В Парке Пушкина в Темрюке[8]

Фриц лютует военным летом —

Шмайсер[9] в правой его руке,

Вальтер в левой: Feuer![10] в поэта.

Кудри каменные в песок —

То осколки бьют рикошетом.

Аппарата потом щелчок —

Фото Эльзе: «Твой Фриц. С приветом!»…

В сорок третьем из Темрюка

Фрицев[11] выбили. В час рассвета

Чья – то трепетная рука

Исцеляла чело поэта.

Лик его кропила роса,

Ветры двух морей целовали.

Да небес кубанских слеза

Раны рваные врачевала.

В парке Пушкина в Темрюке

Снова песни, стихи, свиданья

И в таинственном шепотке —

Клятвы верности и признанья…

Фриц – колбасник давно в безвестности,

А поэта боготворим!

Славный гений нашей словесности

В русском сердце неистребим.

К Светлане

Ты – свет, восторг мой и надежда,

Смысл бытия и верный друг!

Пронзён любовью. Как и прежде,

Стремлюсь в объятья нежных рук.

Порой бываю озабочен:

Чем мне воздать за счастье быть

С тобой одной? Как днём и ночью

Мою судьбу благодарить?

Плач о Викторе Доркине

Жанне Владимировне Доркиной

Засверкали купола

Сквозь берёзовую цветь.

Так Угреша мне мила,

Горше и милее нет.

Ой, колокола литые,

Звон летит ваш ввысь и вдаль,

Дорогие и святые,

Утолите мне печаль.

Я не знаю, как сказать —

Думы – думушки теснятся.

То ль по прошлому стенать,

То ль молчать, то ль разрыдаться…

Виктор в буйстве славных дел

Снова снится, снова снится…

В небесах его удел.

Нам пора пришла смириться.

Засверкали купола

Сквозь берёзовую цветь.

А о нём колоколам

Вечно медным звоном петь.

Анна Картавец

Анна Олеговна Картавец – член Союза писателей России, лауреат московской областной поощрительной литературной премии имени Я. Смелякова (2006). Учится в Московском областном педагогическом университете на факультете русской филологии. Её произведения печатались в «Литературной газете», журнале «Российский колокол», в подмосковных периодических изданиях. Выпустила в свет авторские сборники «Ветка сирени» (2006) и «Песни луне» (2009).

«Сейчас у нас поэтов пруд пруди…»

Сейчас у нас поэтов пруд пруди,

Живут они во всех частях планеты,

Горит «святой огонь» у них в груди,

А на устах поэмы и сонеты.

Но кто из них останется, скажи,

На небосклоне Вечности звездою?

Порой стихи – пустые миражи,

Что манят нас несбыточной мечтою.

Увы, такие строки отзвучат,

Увы, такие песни отпоются…

Но, может, чей – то просветлеет взгляд,

Когда лучи Поэзии прольются?

«Любовь прощает всё без укора…»

Любовь прощает всё без укора

И согревает в любую пору.