Удовлетворение - [6]

Он не любил возвращаться домой один. Он боялся темноты и одиночества. Но так случилось, что он был одинок и всегда брёл в темноте наощупь. Не самая весёлая фишка…

Пепел поднялся по заплёванной лестнице, прислонил кофр с гитарой к ободранной стене и сунул ключ в замочную скважину. День прошёл в запарках и суете, первый день записи – он всегда такой. Идти в

"Кубик" не было ни сил, ни желания. Придётся сосать водку с томатным соком и пялиться в ночь из окна. Он вошёл, потянул дверь на себя и щёлкнул задвижкой. Принюхался. Поймал краем ноздри еле уловимый знакомый аромат. Даша…

Пепел тихонько заглянул в комнату. Она спала, уютно завернувшись в клетчатый плед. Чересчур домашняя картинка для его берлоги. Он улыбнулся, прикрыл дверь и на цыпочках пошёл в кухню.

Странные, никому не понятные отношения. Несколько совместно прожитых ночей, отсутствие обязательств и обещаний… У него музыка, женщины и одиночество… У неё – ожидание и ключи от его квартиры…

И многовато многоточий для одного абзаца… Такие дела…

Пепел плеснул себе водки в высокий стакан и долил томатным соком.

Взболтал. Говорят, что правильно – наливать по лезвию ножа и не взбалтывать. Но ему частенько не нравится, если правильно. От этого все угловатости. Так говорила бывшая жена. Он отхлебнул и прислушался, как побежала по пищеводу струйка. Усмехнулся и задумался.

– Устал? – лёгкая, как крыло, ладонь легла на его волосы. Даша умела подходить по-кошачьи бесшумно.

– Он, не оборачиваясь, взял её руку и поцеловал запястье. Потом поднял глаза.

– Привет, котёнок. Устал малость. Думал – придётся скучать.

Молодец, что заглянула.

– Я знаю – тебе всегда стрёмно одному вечерами, – она прижалась к нему. – Поужинаешь?

– Не нужно… Я перехватил на студии.

– Да, я слышала, что пишетесь. Глобальные планы? Или просто пару песен?

– Как получится… Деньги есть, материала хватает. Главное – чтоб всё срослось правильно.

Он достал банку с табаком, длинными нервными пальцами выудил щепоть и набил трубку. Зажал её в зубах, прикурил и с наслаждением затянулся.

– Что у тебя слышно, малыш? Давно не показывалась… Рассказывай, где пропадала.

– Я пропадала? – Даша улыбнулась. – Это ты у нас неуловимый.

Репы, концерты, пятое-десятое… Дома не живёшь, а в клубах я на тебя насмотрелась… Передозняк у меня рок-н-роллом случился.

– Прости, малыш… Работа у меня такая. Самому надоело, но кушать же что-то надо. – Пепел не любил оправдываться, но с Дашей иногда приходилось быть не таким, как обычно.

– Ещё скажи мне, что музыка надоела, что пора переквалифицироваться в управдомы и что тебя тошнит каждый раз, когда приходится выходить на сцену, – она взъерошила его волосы и рассмеялась.

Пепел пожал плечами:

– Не совсем так. Вот ты знаешь, котёнок, что я чувствую, когда выхожу на сцену? Что я чувствую, если я не пьяный и не дунул перед лабой?

Даша задумалась:

– Ну… Адреналин, наверное, бурлит… Прёт тебя не по-детски…

Что ещё? Не знаю, я не могу себя в твоей шкуре почувствовать, но эмоциональный взрыв должен быть стопудово.

– Не угадала, – Пепел в упор посмотрел на неё и прищурился. – Так вот… Когда я выхожу на сцену, я не чувствую НИЧЕГО. Совсем ничего.

Пусто в душе. Ноль полный. Раньше меня действительно дико пёрло на сцене. Музон, кач, руки… Ощущение власти абсолютной над толпой…

А сейчас вымерло всё. Скучная голая пустыня внутри. Хочется покоя. А не всей этой суеты, – он глянул на неё и улыбнулся. – Что, не вяжется это всё с образом культового музыканта?

– Как раз это вяжется. Что было сегодня на студии? Расскажи, мне интересно, – Даша решила поменять тему.

– Да ничего особенного. Посидели, поиграли, прикинули, как это кино писать… Определились с графиком… Под вечер знакомых припёрлась туева хуча… Работать было уже невозможно – решили попить водки. Пэм накрыла поляну…

Глянул в её потемневшие от обиды глаза и добавил:

– Я вовремя смылся.

Он налил ей и придвинул поближе. Даша машинально отхлебнула…

– Давай я тебе спою. А? – он просительно заглянул ей в глаза.

Знал же, япона мать, что плохо реагирует на само имя "Пэм"… Дёрнул чёрт за язык…

– Спой, – Даша улыбнулась через силу. – Я люблю, когда ты для меня поёшь.

Пепел расчехлил гитару, выбил трубку и положил её рядом с пепельницей. Прикрыл глаза и задумался. Тронул тихонько струны…

Ветер и пыль, в бездорожье

Мы заплелись безнадёжно,

Нечего ждать, некуда больше спешить…

Слово "Любовь" горьким ядом

Татуируем где-то рядом

С сеткой бессонниц и вязким желанием жить

Даша любила эту его негромкую манеру петь свои песни, словно рассказывая… Спокойный хрипловатый голос, усталое лицо и слова…

Слова, царапающие сердечко…

Время стихов и вопросов,

Шепчут нам вслед перекрёстки,

Перевяжи мои раны покоем дождей.

В венах навзрыд бьёт карминно

Кровь пополам с никотином,

Оставь меня – я так устал от людей…

Всё ни о чём тихо злимся,

Передохнём и простимся…

Пепел оборвал, не доиграв… Отложил гитару… Снова набил трубку табаком.

– Не поётся что-то… Устал…

Помолчал. Налил ей и себе.

– Что у вас за концерт козырный был позавчера? – Даша закуталась поплотней в его рубаху и уселась поудобнее. Она любила, придя к

Пеплу, таскать его необъятные рубахи и безразмерные свитера. В них было по-особому уютно. В них она чувствовала себя дома…