Убийство в музее восковых фигур - [31]

– Спасибо, – пробормотал тот рассеянно. – Нет, наверное, письма у меня нет. Я могу принести его, если хотите…

Он протянул руку за ключом и удивленно поглядел на Бенколина. Тот держал ключ прямо перед ним.

– Извините за столь явное вмешательство в ваши личные дела, господин Робике, – промолвил Бенколин, – но, уверяю вас, у меня есть для этого достаточно оснований. Для меня этот ключ представляет больше интереса, чем письмо… Откуда он у вас?

Все еще глядя в спокойные глаза детектива, Робике сначала занервничал, потом испугался. Он с трудом сглотнул слюну.

– Да что вы, сударь, это вряд ли вас заинтересует! Это… это совсем личное. Клуб, к которому я принадлежу. Я там давно уже не был, но захватил ключик с собой из Лондона, на случай если мне вдруг захочется…

– Клуб Цветных масок на Севастопольском бульваре?

На этот раз Робике был потрясен по-настоящему.

– Вы знаете?… Прошу вас, господин полицейский, не говорите об этом никому! Если бы мои друзья, мое начальство узнали, что я состою в этом клубе, моя карьера… – Он уже почти кричал.

– Дорогой мой, можете об этом не беспокоиться. Я не проговорюсь, – добродушно улыбнулся Бенколин. – Как вы только что выразились, вполне естественно для молодого человека… – Он пожал плечами. – Мой интерес к этому ключу вызван определенными обстоятельствами, не имеющими к вам никакого отношения.

– Осмелюсь все же заметить, – негодующим тоном возразил Робике, – что это мое личное дело.

– Позвольте спросить вас, сколько времени продолжается ваше членство?

– Около… около двух лет. Я там всего и был-то раз пять! При моей профессии нужно быть осторожным…

– Ну да, конечно. А что означает этот номер девятнадцать на ключе?

Робике окаменел. Изо всех сил сжал губы. Наконец, сдерживая ярость, он прошипел:

– Послушайте, вы же сами сказали, что это мое личное дело. Это тайна! Моя собственная, не для посторонних ушей! Я отказываюсь отвечать на ваши вопросы. По вашему значку я вижу, что вы масон, но вы ведь не станете разглашать свои секреты, если я вас об этом попрошу!

Бенколин рассмеялся.

– Да полно вам, – с укором прервал он Робике. – Думаю, что даже вы согласитесь, что эти вещи сравнивать нельзя. Зная назначение вашего клуба… это просто смешно! – Он посерьезнел. – Вы решительно не намерены отвечать на мои вопросы?

– Боюсь, что так. Простите.

– В таком случае и вы меня извините, мой друг, – после паузы задумчиво промолвил Бенколин, покачав головой. – Дело в том, что прошлой ночью в клубе совершено убийство. Поскольку мы не знаем никого из членов клуба и это первый ключ, который попал нам в руки, возможно, возникнет необходимость пригласить вас в префектуру для допроса. Газеты… Мне очень жаль, поверьте.

– У… убийство?! – взвизгнул Робике.

– Подумайте, мой друг!

Я видел, что Бенколин с трудом удерживается от улыбки, хотя он говорил теперь вполголоса, таинственно и многозначительно:

– Представьте, как все это распишут газеты. Подумайте о своей карьере. Видный дипломат задержан для допроса по делу об убийстве, совершенном в доме свиданий! Подумайте о панике в Лондоне, о буре в парламенте, наконец, о чувствах вашей семьи…

– Но я же ничего плохого не сделал! Я… Неужели вы собираетесь заставить меня…

Бенколин придал лицу выражение задумчивости.

– Ну что ж, – протянул он, – я думаю, вам нет нужды рассказывать обо всем. Я не считаю, что вы связаны с убийством. Но кое-что вы должны нам рассказать, мой друг…

– О Боже! Я все расскажу.

На то, чтобы успокоить его, потребовалось некоторое время. После того как он несколько раз утер вспотевший лоб и заставил Бенколина поклясться самыми страшными клятвами, что его имя ни при каких обстоятельствах не будет передано в газеты, Бенколин повторил вопрос о номере девятнадцатом.

– Видите ли, господа, – объяснил Робике, – в клубе ровно пятьдесят мужчин и пятьдесят женщин. У всех мужчин есть… комнаты, понимаете? У кого маленькая, у кого большая, в зависимости от взноса. Это номер моей комнаты. Никто из нас не может пользоваться комнатой другого… – Тут естественное любопытство взяло в нем верх над страхом. – Кого же, – спросил он, – убили?

– Это не имеет значения… – отрезал Бенколин.

Я вдруг вспомнил, как Галан, разговаривая с Джиной над гробом Одетты Дюшен, сказал: «…Вы придете в наш номер восемнадцать…». Но как незаметно привлечь внимание Бенколина?… Как бы между прочим, я заметил:

– Восемнадцать – знак белой кошки.

Мое туманное высказывание поставило Робике в тупик, зато Бенколин понимающе кивнул.

– Вы говорите, что были членом клуба два года. Кто ввел вас туда?

– Кто ввел?… А! Ну, если я скажу, это уже никому не причинит вреда. Это был молодой Жюльен Д'Арбалай, знаете, этот гонщик? Каким же успехом он пользовался у женщин, этот Жюльен!

– Пользовался?

– Он разбился в прошлом году в Америке. Его машина перевернулась в Шипсхед-Бей, ну и…

– Проклятье! – Бенколин с раздражением щелкнул пальцами. – Сколько ваших друзей – я имею в виду, людей вашего круга – являются членами клуба?

– Поверьте, сударь, я не знаю! Вы не понимаете. Там все в масках! Я не видел без маски ни одной Женщины, с которыми встречался. Я просто входил в большой зал, где так темно, что вряд ли узнаешь кого-либо даже без маски, и гадал, кто из моих друзей, даже из моей семьи, мог бы оказаться там! Клянусь вам, от этого мороз по коже подирает!