Ты услышишь мой голос - [36]

— Ничего себе, почести… — Наташа подошла к зеркалу, расплела косу, достала из сумочки расчёску. К тоскливому настроению почему-то добавилось чувство необъяснимой тревоги.

— Богатый чел, что ты хочешь, — усмехнулась Лена, — видишь, какой юбилей устраивает, с живым пением.

— Лен… А почему тамады от агентства нет?

— Ну, я откуда знаю… Может, у них свой тамада. Тебе какая разница, отпоём, и свободны…

* * *

Наташа ещё расчёсывала волосы перед зеркалом, когда коренастый, среднего роста, моложавый мужчина в стильной фиолетовой рубашке и дорогих фирменных джинсах вошёл в комнату.

— Добрый вечер.

— Здравствуйте, — одновременно ответили девушки.

— Меня зовут Игорь Николаевич, я хозяин дома, ну, и, собственно, юбиляр… Значит, так, девочки, гости уже немножко выпили, скоро захотят потанцевать, — хозяин, игриво улыбнулся Наташе, — у вас музыка на диске или на флэшке?

— На флэшке, — Лена достала из сумочки флэшку и протянула мужчине.

— Ну, тогда прошу… — Игорь Николаевич ещё раз окинул Наташку с ног до головы заинтересованным взглядом, — проверим динамики и микрофоны и начнём музыкальную часть.

* * *

Близилась полночь а, веселье не утихало. Крепко подвыпившие гости и не думали расходиться. Молодой человек, судя по внешнему сходству, сын юбиляра, охотно наливал всем спиртное, не забывая и о себе.

— Артём, по-моему, тебе уже хватит, — отец вырвал из рук сына бутылку и бокал.

— Да ладно, папик, у тебя сегодня праздник, — развязно ответил парень, — а где твои певички? Мне понравилось, как они… поют…

— Они наверху.

— Позови их, пусть ещё споют.

— Артём, они и так почти три часа отпели, что одно и то же по пятому кругу слушать?

— Пусть другое споют, в чём проблемы? Боишься, из клетки выпорхнут? — сын дерзко смотрел на отца.

— Другой музыки нет. Всё, Артём, тема закрыта.

* * *

Девушки уже целый час сидели в гостевой. После трёхчасового выступления Наташа очень устала; чуть ли не трижды спетый репертуар отозвался подленьким пощипыванием в горле, ей всё время хотелось пить. Но ещё больше хотелось поскорее попасть домой… включить мобильный телефон и позвонить Диме, который уже должен был добраться до места. Она уже представляла, как объяснит ему, что не могла поступить иначе… Порывшись в сумочке, она вдруг обнаружила, что телефон куда-то исчез. «Дома оставила, что ли…» — подумала девушка.

Время было уже далеко за полночь, а их так и не отвезли в город. Игорь Николаевич сказал, что машина скоро будет, нужно лишь немного подождать, и поэтому девушка обрадованно встала, когда он снова заглянул в гостевую.

— Девочки, небольшая накладка… Водитель будет чуть позже. Я приношу свои извинения и прошу ещё немного подождать, — мужчина, чуть прищурившись, улыбнулся.

Наташа разочарованно села на кровать. Лена молча достала сигарету, закурила… Как будто вспомнив что-то, хозяин обратился к Наташе:

— У меня к тебе есть небольшая просьба. Я слышал, что ты гитаристка, может, споёшь под гитару?

— Извините, но я очень устала, — она покачала головой, — давайте, в другой раз?

— Я заплачу, — в голосе хозяина послышались более твёрдые нотки.

— Соглашайся, заработаешь побольше, — Лена красиво затянулась и так же красиво выпустила струйку дыма, — всё равно пока делать нечего.

— А гитара-то есть? — устало спросила Наташа.

— Есть. Пойдём.

— Господа… Очередной сюрприз… — юбиляр поставил стул в центре большого обеденного зала и жестом пригласил Наташу сесть. Под взглядами сидящих за длинным столом людей девушка почувствовала себя неуютно, улёгшееся было чувство тревоги снова вернулось, и, из последних сил взяв себя в руки, она тронула струны принесённой хозяином гитары.

— Гитара расстроенная… подождите минуточку… — извлекая пробные звуки, она привычно подкрутила колки. Пройдясь большим пальцем правой руки по всем струнам, накрыла их ладошкой. Затем, собравшись, левой ладонью обняла гриф… «Зелёные рукава» потекли из-под пальцев, наполняя комнату чудесной мелодией, казалось, что звуки заполняют каждый уголок, долетая до стен и возвращаясь, и снова улетая… Сыграв вступление, Наташа запела на английском — это была её коронная композиция ещё со школьных лет… Гости за столом притихли. Девушка пела, стараясь не замечать ни пьяных взглядов мужчин, ни оценивающего выражения на лице хозяина, ни сальной ухмылки его сына…

* * *

Отыграв ещё с полчаса, Наташа решительно поставила в угол гитару и, выйдя из зала, поднялась на второй этаж. Усталость навалилась окончательно, нервное напряжение давало о себе знать, и, мечтая только об одном — куда-нибудь прилечь, девушка открыла дверь в гостевую. К её удивлению, комната была пуста. Выглянув в коридор в поисках Лены, Наташа столкнулась с Артёмом. Сын хозяина, бесцеремонно втолкнув девушку обратно в комнату, закрыл за собой дверь.

— Ну, что, как оно?.. — пьяно спросил молодой человек.

— В каком смысле? — Наташа отступила назад.

— В том самом… — Артём развязно улыбнулся, и, наступая на неё, продолжил, — А ты мне понравилась…

— А ты мне — нет.

— Так тебя никто и не спрашивает…

— Иди лучше спать…

— А ты?.. Пойдёшь со мной?.. — осклабившись, парень схватил её за руку.

— Пусти, больно, — девушка попыталась вырваться.