Тролль - [8]

– Милая Алёна, почти все наши клиенты напоминают матёрых уголовников, международных террористов, беглых психов или в лучшем случае просто невоспитанных людей. А что делать? И с этим человеческим материалом нам приходится работать, находить, так сказать, ключики к их сердцам, – с театральным выражением на лице произнес я свой монолог.

– Ну-ну… – Алёна не стала вдаваться в дальнейшие подробности.

Не знаю, что она там обо всём этом подумала, но подозреваю, что этот звонок вылетел из Алёниной головы, едва она получила свой халявный обед. Офисная жизнь сама по себе скучна, поэтому неудивительно, что коллеги придумывают какие-то сомнительные розыгрыши, чтоб хоть как-то её разнообразить.

И вот теперь где-то там, в районе кольцевой автодороги, возле богом забытого кинотеатра, где будут показывать лютый артхаусный триллер с расчленёнкой и поеданием человеческих экскрементов ошивается гопник Стёпа Шаблинский и ждёт свидания, которому не суждено состояться…

Нам приносят заказанное пиво, я стукаюсь бокалом с Молчановым, делаю большой глоток. Хорошо!

Достаю мобильный, пишу Стёпе смс-сообщение.

«Я, возможно, немного задержусь, возьми, пожалуйста, билеты на фильм. Целую».

Молчанов безразлично наблюдает за тем, как я тычу пальцем в кнопки телефона. Интересно, ему кому-нибудь приходится писать смс?

– Просвещаю одного человека, – поясняю я. – Знакомлю с современным независимым кинематографом.

Молчанов кивает – видимо, данный жест стоит расценивать как одобрение. Впрочем, не удивлюсь, если это слабое движение молчановской головы посвящено каким-то его собственным мыслям, вообще не связанным ни со мной, ни с моим телефоном.

Компания, занявшая наш излюбленный угол, что-то оживлённо обсуждает, до нас доносятся их голоса. Я метаю через проход взгляд полный ненависти. Проклятые оккупанты!

Минут пятнадцать пьём молча, я достаю сигареты и курю, Молчанов таращится в экран телевизора, транслирующего какой-то музыкальный канал. Полуголые танцовщицы вертят своими загорелыми задницами перед камерой, похожий на уличного торговца наркотиками негр читает рэп, отчаянно жестикулируя руками. Галимая попса.

Мне приходит смс.

«Я купил билеты. Ты где?»

Интересно, сколько ещё времени надо Стёпе, чтобы понять, что его разводят? Думаю, довольно много.

Сомнения редко закрадываются в головы таких людей как Степан. Они привыкли идти напролом, поэтому сомнения обычно просто не поспевают за ними. Там, где умный сто раз подумает и всё тщательно взвесит, идиот уже успеет наворотить таких дел, что хватит на троих умников. В этом их преимущество и в этом же их слабость. Болевая точка.

Стёпа не привык аналитически мыслить, поэтому сопоставлением фактов он не будет заниматься. Более того, он самоуверен и считает, что развод лохов – его личная прерогатива, поэтому мысль о том, что сегодня место лоха неожиданно досталось ему самому, – последняя мысль, которая посетит его голову. Он будет ждать и надеяться до последнего.

И тем круче будет его облом, когда всё-таки выяснится, что все ожидания и надежды были напрасны. Хорошо бы, чтоб он никого там не убил…

Набираю ответное смс.

«На работе задерживают, опоздаю на полчаса. Напиши, какие у нас места, я присоединюсь к тебе в зале»

Если он клюнет и на это, значит, я в нём не ошибся. Значит, мой троллинг удался на все сто процентов.

Делаю глоток, мой телефон вибрирует – пришёл ответ от Стёпы.

«Хорошо, надеюсь, ты меня не разводишь».

И номера мест.

Пишу Стёпе:

«Блин, сама в панике. Так хочется кино посмотреть, а начальство насело с отчётом. Пипец. Постараюсь скорее»

Робкая искра сомнения всё-таки вспыхнула у Степана в голове. Впрочем, судя по всему, он сам же моментально её потушил. Мой бедный друг предсказуем, и он не готов принять жестокую правду, он будет отпираться до конца. Тем хуже для него.

Убираю телефон в сторону. Молчанов таращится в телик.

– Интересно? – спрашиваю я его.

– Не-а, – тянет Молчанов и замолкает. Исчерпывающий ответ. Вряд ли будет продолжение.

– Надо ещё пива взять. А то я своё почти допил.

– Ага.

Молчанов воспринимает мою реплику как сигнал к действию и срывается к барной стойке. Я смотрю ему вслед, затем перевожу взгляд на офисный планктон, сидящий через проход.

По-прежнему тянут своё вино и о чём-то болтают. Изредка смеются над шуточками, которые отпускает лысоватый мужичок в белой рубашке и вязаной безрукавке – по виду дрочила и мудак. С каким бы удовольствием я плюнул ему в морду! Да и остальных бы согнал с насиженного места, чтобы знали в следующий раз, куда садиться!

От бара Молчанов идёт в сторону туалета, что-то насвистывая себе под нос. Странный он парень. Но, пожалуй, единственный из моих коллег, с кем можно вот так зависнуть в баре после работы, попить пива, пообщаться…

Ну, точнее обычно получается, что общаюсь я, а Молчанов слушает, лишь изредка вставляя свои пять копеек. В этом он весь.

Интересно, можно ли назвать Молчанова моим другом? Хороший вопрос. И мне кажется, что, наверное, всё-таки да. Я ему доверяю, потому что Молчанов – кремень. Слов на ветер не бросает, уж точно. Он вообще как-то по-особому к ним относится, к словам – словно знает цену каждому и потому очень тщательно их бережёт, держит при себе.