Тролль - [21]

Не веришь? У меня есть доказательства. Твоя переписка с ней. Там столько всего, что вполне хватит на то, чтобы закрыть тебя надолго.

И не надо думать, что, если ты пользовался фейковой страницей, то никто ничего не сможет доказать. Тут ты сильно ошибаешься! У меня есть твой IP-адрес. Скажу больше – у меня есть фотографии. Материала достаточно. Ты будешь сидеть, мудак.

Или делать то, что я скажу. Твоя игра окончена. Настал мой черёд поиграть. Подумай-ка над этим как следует. А пока что высылаю тебе кое-что из того, что у меня на тебя есть. Думаю, спокойно спать ты теперь не будешь.

Это анонимное послание я только что получил на личную электронную почту. К письму прикреплены несколько файлов со скриншотами. Даже не заглядывая в них, я понимаю, что влип. Если мой собеседник не шутит, конечно.

Первым делом я, само собой, думаю, что это месть Стёпы Шаблинского. Таким образом он хочет поквитаться со мной за неудачный поход в кинотеатр. Но потом, прикинув, что к чему, понимаю, что этот гопник до такого просто не допёр бы. Да и откуда ему знать про Марину?

С Мариной я совершил большую ошибку. Один раз встретился с ней лично. Типа разыгрывал любовный роман, чтобы потом как следует поиздеваться над ней.

И вот теперь некто пишет, что Марина покончила с собой, а виноват в том я. Чёрт знает что!

Сегодня определённо не мой день. Хотя надо всё как следует проверить. Этот аноним может просто забавляться. Так же, как забавляюсь я. Троллит типа. Ага.

В этом мире всё не всерьёз. Люди играют в игры, и, сдаётся мне, они заигрались. Воспринимают действительность как шутку, думают, что это игра. Заводят себе виртуальных друзей, строчат послания в пустоту.

Мой фейковый аккаунт регулярно поздравляют с днём рождения. Человек двадцать стабильно присылают открытки, какие-то дебильные картинки и дежурные слова, чтобы поздравить того, кого они никогда не видели… и не увидят! Можно подумать, мир вдруг стал такой добрый, открытый и нежный, что всем есть дело до незнакомцев. Куда там! Просто все играют в игру. В дружбу, любовь и нежность. Во взаимоуважение. Если видишь в социальной сети напоминание о дне рождения виртуального друга – не забудь чиркнуть ему хоть пару слов. Такие дела.

Поэтому доверять каждому письму не имеет смысла. Надо заглянуть на страницу Марины. Как там её фамилия?

Кое-как вспоминаю фамилию Марины, отыскиваю её аккаунт. Последний раз она была в сети неделю назад. Смотрю её профиль, на стене записи от друзей. Помним. Любим. Скорбим. Соболезнуем… – и всё в таком духе. Похоже, она в самом деле того…

Впрочем, она могла и сама всё это подстроить – я рассматриваю и такой вариант. Лезу в почтовый ящик, выкачиваю файлы со скриншотами.

Моя переписка с Мариной вся как на ладони. Мой троллинг в препарированном виде. Несколько фотографий с той злосчастной встречи. Кто-то за нами следил. И о чём я только думал, когда согласился встретиться?

Пока просматриваю файлы, приходит ещё одно письмо от анонима.

Не думай, что это розыгрыш. Мастер подобного рода шуток у нас только ты. Но теперь ты больше никогда не будешь так забавляться. Хорошо смеётся тот, кто смеётся последним.

К письму вновь приложены несколько фотографий. Похороны, сняты издалека. Затем могила крупным планом. Жёлтый песок, деревянный крест с фото Марины. Даты жизни. Ей было тридцать пять лет.

Мне ничего не остаётся кроме как написать в ответ:

Где она похоронена? На каком кладбище?

Мой последний шанс. Вдруг всё это монтаж. Чья-то жестокая шутка, розыгрыш…

Через минуту приходит письмо с названием кладбища. Ещё несколько фотографий, на которых виден общий план захоронения. Видимо, придётся ехать и проверять. Я тянусь за сигаретами, чувствую, как дрожат мои руки. Ну как же так?..

Снова залезаю в аккаунт Марины. Внимательно изучаю, ищу зацепки. Ничего. Одни только соболезнования, картинки с горящими свечами, ахи да вздохи. Ты так рано умерла…

Между скорбными постами вклинилось несколько приглашений из онлайн-игр:

«Ты давно не искал сокровища! Заходи скорее!»

«Заходи в игру! Собери урожай!»

«Марина, жду тебя в игре!»

«Твой котенок по тебе скучает, вернись в игру!..»

И так далее. Для некоторых продолжение игры важнее смерти. Я понимаю, что люди это делают на автомате – шлют эти приглашения из игр, но… это лишний раз свидетельствует о том, что им на тебя наплевать. Ты можешь умереть, но не должен бросать игру!

Игра… Кто-то теперь играет со мной. Я быстро собираюсь. Мне нужно на кладбище. Я должен увидеть могилу собственными глазами. От этого зависит моё будущее.

На кладбище я еду автобусом через полгорода. Вечером народу в салоне немного. Таджик-кондуктор скучает на своём месте. Я вспоминаю Марину.

Марина была толстой и некрасивой. Да ещё и глупой вдобавок. Я вёл с ней переписку несколько месяцев, плёл сеть – так же, как это делает паук. Марина страдала от одиночества, и это было её слабым местом. Болевой точкой. Как и у тысяч других людей, ищущих счастья в Сети.

Она присылала мне какие-то бессмысленные картинки с нелепыми подписями, всех этих умильных котиков и вомбатов. Она бесчисленно постила у себя на стене взятые из женских пабликов фотографии целующихся пар с размытым фокусом и каким-нибудь «мудрым» изречением о любви. Она искренне верила, что этот эрзац, активно обслюнявливаемый поп-культурой, и является чувством. Она была идеальной жертвой.