Трилистики - [9]

2012

«Как хорошо, когда не надо...»

Как хорошо, когда не надо

мне помнить, как тебя зовут.

Пусть будет радостной награда

и лёгким одинокий путь.

Пускай с тобой, в холодном мире,

печаль моя, как тень живёт.

Не сотвори себе кумира,

всему свой срок и свой черёд.

В саду беспечно ветер бродит,

кружась в тени густых ветвей.

Ничто не вечно, всё проходит,

оставив шрам в душе твоей.

2009

НЕ ОТРЕКАЮТСЯ ЛЮБЯ

«Ты уходишь в бездонную ночь...»

Ты уходишь в бездонную ночь,

не сказав на прощанье ни слова:

музы ветреной младшая дочь,

жизни радостной смысл и основа.

Кто мне будет тихонько шептать

с непонятной тоской и волненьем

о любви, чтоб простая тетрадь

отзывалась стихом совершенным?

Так возьми на прощанье ключи,

словно прошлого символ сакральный.

Может быть, как сегодня в ночи

вдруг вернёшься, мой образ печальный.

Ты вернёшься, как небо к земле, -

исхудалой, больной, одичавшей.

Ты ушла... И стоит на столе

роз букет - полумёртвый, увядший.

2017

Он вас любил

Осенний вечер. Отражают зеркала

героя бледного, которому не спится.

На жизнь его воспоминаний тень легла,

вот отчего в глазах задумчивость таится.

Он вас любил, ему казалось — навсегда,

стреляться пробовал, когда ушли к другому,

но чувство вдруг проснулось... как его? — стыда.

Теперь лишь сумерки слоняются по дому.

Хоть в нём любовь ещё угасла не совсем,

он видит прошлое каким-то чёрно-белым,

упорно избегает деликатных тем

и милым дамам улыбается несмело.

Его сердечная и хрупкая печаль

теперь ложится на раскрытую страницу.

Задумчиво застыв, и глядя молча вдаль,

он вспоминает вас, — как прошлого частицу.

Вот так рождаются чудесные стихи,

когда всем сердцем любят искренне и нежно.

Ну, что ещё… Ах, да - последние штрихи:

любовь всегда проходит — это неизбежно.

2017

«С годами ты не стала старше...»

С годами ты не стала старше,

всё тот же блеск твоих волос.

А ветер так же веткой машет,

но двор уже давно зарос.

Лишь сердце кроткое остыло,

хотя и помнит то, что было.

А я всё роюсь в пыльных книгах,

рифмуя шорохи ручья;

гляжу, как солнечные блики

скользят по ткани бытия, -

старик ворчливый и наивный,

который верит в мир наш дивный.

Я одинок, как был и прежде,

и та же скука – день за днём.

Вокруг поблёкшие надежды;

живу в убежище своём,

оставив всё в годах минувших,

копаясь в лицах промелькнувших.

Так объясни, какая сила

тебя так тянет вновь сюда,

где жил когда-то друг твой милый, -

в былые, лучшие года.

Послушна памяти, невольно,

ты будишь прошлое... Довольно.

2009

ПРОСТО ДЕТИ

«Да, мы – не пророки…»

Мы не пророки, даже не предтечи...

           Осип Мандельштам

Да, мы – не пророки, и мы не предтечи,

зато мы владеем нюансами речи.

И даже любое капризное слово

всегда нам легко покориться готово.

Пусть рифма трудна, темы все устарели,

но мы извлекаем из древней свирели

прекрасные звуки для встречных прохожих:

спешащих и разных, таких непохожих.

И мы заставляем их плакать, смеяться,

задуматься, спорить, в душе улыбаться.

И жить им становится вдруг веселее.

Пишите, друзья, - не стесняйтесь, смелее...

2010

Просто дети

Может быть, мы просто дети,

но на нас - клеймо поэта;

позабыв про всё на свете,

сочиняем до рассвета.

Нас приветствуют насмешкой,

глаз пытливый впился в строчку.

Не хочу быть просто пешкой,

незаметной, малой точкой.

У меня разбито сердце,

горстка пепла вместо счастья.

Но в душе звучит как скерцо

отзвук рифмы с жгучей страстью.

Это что - виденье свыше,

сны невольно отражаем?

Мы стихи не просто пишем,

а мучительно рожаем.

2017

«Шла Муза по пыльной дороге…»

Бывают поэты от бога,

а кто-то поёт ни о чём.

Шла Муза по пыльной дороге,

рассвет задевая плечом.

Таинственно, с грустью молчала,

подол ей крутил ветерок.

В руке она тонкой держала

простой, полевой василёк.

Вдали развевались полотна

окутанных сном облаков.

Ступала нога беззаботно,

в пыли не оставив следов.

Она, улыбаясь, смеётся.

Стихи для неё - лишь игра.

Кому-то всё даром даётся,

другие не спят до утра.

2017

О БЕДНОМ ПОЭТЕ

Сидит поэт

Сидит поэт. Потухшим взглядом

глядит куда-то мимо нас.

Он сочиняет! Сладким ядом

мечты пропитаны сейчас.

Его душа парит на крыльях

вдали от тягостной земли.

Ум полон творческим бессильем,

стыдливо гаснущим в пыли.

Бубнит он что-то непонятно,

простая песня нескладна.

В пустой тетрадке видны пятна

от слёз бессильных и вина.

Должна быть жизнь в стихах воспета,

но только голосом своим.

Ну, вот и все его приметы.

Друзья! Поплачем вместе с ним.

2017

Провинциальный поэт

Двоится рифмами тоска

провинциального поэта.

Трепещет жилка у виска.

Устало тлеет сигарета.

Поёт в измученной душе

мотивчик пошлый старой песни:

«В столице рай и в шалаше...»

Одно и то же – хоть ты тресни.

На кухне свет. Ворчит жена

и жарит рыбные котлеты.

Она вульгарна и пьяна.

А жизнь пуста. И нет просвета.

2010

«О бедном поэте замолвите слово…»

Мы поднимемся вместе к высотам,

где орлы прекращают полёт,

тихо гаснут созвездья с восходом,

и никто никогда не живёт.

Я тебе покажу необъятный,

до конца не разгаданный мир -

там, где время течёт безвозвратно

в зыбкой тени причудливых игр.

Посмотри, – за таинственным лесом,

у излучины быстрой реки,

стоит домик - он тёмен и тесен,

старый тюль теребят сквозняки.

В нём всегда, допоздна, до рассвета

светит ясно в окне огонёк.

С дрожью сердце простого поэта

вяжет нити запутанных строк.