Тор 4 - [10]

— Что? — я подошел к сержанту.

— Посмотри, — он кивнул на минометный прицел.

Посмотрел. Миномет старый, а прицел новенький, еще заводская смазка не высохла. Наклонился, нашел дату выпуска и обнаружил, что он изготовлен всего год назад. Кстати, очень хороший прицел, с электронным баллистическим вычислителем, и батарейки свежие. Произведен на оружейном заводе «Райботт», который являлся одним из основных поставщиков армии Центральных миров.

— Ну и что по этому поводу скажешь? — покосившись на сержанта, поинтересовался я.

Он пожал плечами:

— Сдается мне, кто-то продает оружие со складов планетарного гарнизона и через посредников поставляет мутантам.

— А зачем?

— Да мало ли... Обстановку дестабилизировать или создать очаг напряженности...

— Логично. Но это только прицел, а все оружие древнее.

— Стволы старые, а боеприпасы, между прочим, тоже свежие.

— Ладно, не забивай себе голову. Будет время, раскопаем, кто мутантам помогает. Пока это не самое важное.

— Согласен. А что с пленниками делать?

— Мутанты нам уже не нужны.

Он поморщился и положил ладонь на рукоятку штурмового ножа:

— Мне сделать?

— Сделай.

— А поисковик?

— С ним пока не ясно. По обстановке.

— Понял.

Валеев кивнул и направился к мутантам, а я еще раз посмотрел на прицел и покачал головой. После чего махнул рукой и подошел к бродяге.

— Тебя как зовут? — мой первый вопрос оригинальностью не блистал.

— Марко, — ответил он, попытался улыбнуться и сухая корка на его разбитых губах, треснула.

— Будем знакомы. Я Тор. Поговорим?

— Конечно.

— Вот и хорошо.

Я попросил ближайшего воина, который развел костерок, заварить чай, и продолжил беседу с бродягой.

Глава 4

— Что будешь пить? — усталый бармен скользнул по мне равнодушным взглядом человека, которому на все плевать.

— А что есть? — я присел на стул возле барной стойки и машинально поправил кобуру с девятимиллиметровым «таурусом-88».

Бармен кивнул на полки за спиной:

— Виски, водка, мартини, шнапс, сакэ...

«Разницы нет, самогон с красителями», — подумал я, посмотрев на неровно наклеенные этикетки, и спросил:

— А посерьезней напитки?

— Коктейль «Белая берта».

— Что это?

— Ридорийский спирт с жидкими стимуляторами и весконийскими ароматизаторами. Убойный напиток.

— Стимуляторы с Шимоно?

Он фыркнул:

— Само собой. Лучшие в галактике. Мы привозное дерьмо не берем. Тяжело вздохнув, я достал бумажник, открыл его и покачал головой:

— С деньгами не густо. Давай пива. Для начала. Светлого. Разгонюсь, а дальше видно будет.

Спустя несколько секунд я получил свое пиво и попробовал его на вкус. Как ни странно, приличное, с легкой горчинкой и не забористое. Именно то, что нужно, дабы утолить жажду и не захмелеть.

Открылась дверь в бар, и появились новые посетители, Валеев и Марко. Они одеты, как и я, словно местные жители, в потертые горки. Как и положено вольным людям, без автоматического оружия, но с пистолетами. Таковы законы фронтира. Раз уж ты вольный — обязательно носи оружие, а иначе тебя никто не станет уважать.

— Привет, — Марко остановился рядом и обратился к бармену.

— И тебе привет, — отозвался он.

— Мне два темных «истора»... — Марко помедлил и добавил: — А еще мне нужен Мартин.

— Пиво получи, — бармен поставил на стойку наполненные темным напитком литровые бокалы. — А Мартина я не знаю. Что-то ты путаешь, приятель.

— Не валяй дурака, — понизив голос до полушепота, Марко подался вперед. — Скажи ему, что Бартоло пришел. Он меня помнит.

Бармен промолчал и бродяга, подхватив бокалы, подсел к Валееву, а я сделал вид, что сосредоточился на пиве...

После того как я поговорил с Марко, наши планы немного изменились. Я оставил ему жизнь, и группа направилась не в Эренхауз, а в другой городок, Закатекас. Обычное поселение, в котором много случайных людей. Местные всех не знают и знать не хотят, ибо в городке не принято интересоваться, откуда человек пришел, куда направляется и что у него с пропиской.

В итоге пришлось сделать серьезный крюк, но зато здесь, если верить нашему новому камраду, мы могли получить более-менее приличные временные документы. Сейчас день, в городке спокойно и до нас никому нет дела. Нити городского управления в руках мэра и шерифа. Они сидят в своих управах и без особой нужды на улицу не высовываются.

Бросив на меня косой взгляд, бармен скользнул за стеллажи и достал коммуникатор. Наверняка, сейчас позвонит Мартину, который в свое время помог беглому жандарму. И нам оставалось дождаться, когда он появится. Разумеется, если Мартин еще жив и не перебрался в иное место. Однако это вряд ли. Пока висели над планетой, «Мастер» собрал информацию на некоторых местных авторитетов районного масштаба. И если верить полицейской базе данных несколько дней назад Мартин, он же Гога Горгадзе, он же Иннокентий Чабрилашвили, он же Майкл Фриснер и Кевин Зальцмахер, еще находился в городке.

Пока бармен отсутствовал, я продолжал пить пиво и вспоминал биографию Марко. Сказать нечего — на его долю приключений выпало немало. Гораздо меньше, чем мне. Но тоже все серьезно и по-взрослому.

Семнадцать лет назад уроженец планеты Гассария, молодой лейтенант Марко Бартоло окончил Жандармскую Академию и был направлен на Амур. Правительство Центральных Миров активно разбавляло местные кадры людьми со стороны, и Марко оказался в столичном управлении планеты, в отделе по расследованию особо тяжких преступлений. Здесь он сразу отличился, смог поймать серийного маньяка, и пополз вверх по служебной лестнице. Перспективы отличные, служебная квартира в престижном районе, спортивная машина, премии и высокая зарплата.