Том, Дик и Дебби Харри - [53]

— Ха-ха! — злорадно провозгласила Бронте.

— На нас час назад наорали, — добавила Лора.

— Я в пробке торчала, — попыталась оправдаться Бронте.

— У тебя тоже неприятности, — нервно сообщила Лора.

— У меня? С какой это стати?

— Твоя американская история про искусственные задницы у Шер и Хью Гранта оказалась липой.

— Еще бы! Зато какой смешной!

— В редакцию позвонили и сообщили, что нам предъявили иск. На десять миллионов долларов.

— Да, тогда нам, пожалуй, стоит поторопиться с продажей банановых буклетов. Ты меня, конечно, извини, но мне просто-напросто наплевать. Понимаешь? На-пле-вать.

Лора недоуменно посмотрела на нее.

— Когда-нибудь мы все умрем, — объявила Бронте. — Все — Сьюзен, ты, я, Шер, Хью Грант, отдел моды, изобретатель банановой запеканки.

— Ну, он-то первым умрет. — Лора попыталась улыбнуться.

— Все мы умрем и будем гнить в земле, — твердо сказала Бронте. — И если ты думаешь, что я намерена тратить свои последние часы, переживая за судьбу какого-то идиотского журнала, то сильно ошибаешься.

— Ага, — вздохнула Лора.

— И знаешь что? У меня на сегодня назначен сеанс у психиатра, а я себя более нормальной в жизни не чувствовала.

В половине первого Бронте отправилась на прием к Валери Тэн, с облегчением покинув офис. Сотрудники ходили на цыпочках, будто наступил конец света, и ей тошно было слушать бесконечные перешептывания по телефону. Редакция «Женщины Австралии» напоминала птичий двор, где все так и норовят побольнее друг друга клюнуть и не успокаиваются, пока на заклюют кого-нибудь до смерти, — как правило, секретаршу. У Ураганной Сьюзен клюв был из самых крепких, но и над ней стояло несколько корпоративных петухов. И правда, как обезумевшие куры в курятнике, подумала Бронте.

Она пересекла сиднейский парк, то и дело шарахаясь от таких вот корпоративных петухов, — судя по их виду, им ничего не стоило заклевать человека до смерти. Покраснев от напряжения, они рассекали воздух в своих супермодных кроссовках. Бронте пришло в голову, что именно такие типы покупают в самолетах автоматические машинки для стрижки волос в носу. Хоть бы один поздоровался, подумала она. Куда катится этот мир — женщины ходят к психиатру, а мужчины превращаются в роботов, с ног до головы одетых в «Найк». Она заметила, как один из них исподтишка покосился на ее задницу, и скорчила свирепую рожу.

— А танец живота не сплясать? — крикнула она, но порыв ветра заглушил ее голос.

Психолога Бронте застала за поеданием ментоловых карамелек из стеклянной вазочки на столе.

— Добрый день, — проговорила доктор Тэн с набитым ртом, жестом приглашая посетительницу сесть в одно из бежевых кресел и протягивая ей вазочку. — Как себя чувствуете?

— Ну, по крайней мере, со времени нашей последней встречи Ангела я больше не видела, — ответила Бронте, — так что, полагаю, неплохо.

— Я тут посоветовалась с коллегами по вашему поводу. Чтобы вас успокоить, скажу сразу, что научных доказательств подобных видений нет, не было и, скорее всего, не будет.

— То есть, другими словами, никому и никогда не удалось сфотографировать привидение? — уточнила Бронте.

— Никому. Умников в белых простынях, — доктор Тэн помахала рукой, — сколько угодно. Более того, даже самые упертые парапсихологи не смогли доказать существование призраков, духов или потусторонних сил.

Бронте откинулась в кресле и расслабилась.

— Конечно, я не могу со всей ответственностью заявить, что вы ничего такого не видели.

— Конечно.

— Но скорее всего, это не то, что вы думаете. Я предполагаю, что ваши видения связаны со страхом смерти.

— И этому, разумеется, уже придумали какое-нибудь заумное название? Мортофобия или что-то в этом роде?..

Доктор Тэн улыбнулась и положила ногу на ногу.

— Названия не придумали, но ваш случай не совсем обычный — намного сложнее.

— Угу, — согласилась Бронте, перекатывая во рту карамельку.

— Видите ли, я думаю, вы так и не сумели примириться с гибелью ребенка. Вам кажется, что вы забыли об этом, отчасти так оно и есть, но это событие впечаталось в ваше подсознание. Вероятно, время от времени вам даже снятся сны про вашего ребенка — или о чем-то, связанном с ним.

— Снятся… — Бронте поежилась, припомнив кошмар о мертвом ребенке на дне заводи.

— Ваше подсознание сделало вам своеобразное одолжение, приняв удар на себя, — продолжала Валери. — Оно позволило вам забыть о случившемся. Но на самом деле потрясение не забыто, и серьезного толчка, вроде новости о женитьбе вашего бывшего мужа, оказалось достаточно, чтобы оно всплыло на поверхность памяти.

— Понимаю, — пробормотала Бронте, ничего не понимая.

— Возможно, гибель лошади и потеря ребенка слились в вашем сознании в единое целое.

— И поэтому ко мне зачастила Ангел?

— Не исключено, — кивнула Валери. — Что-то вроде снов наяву, когда давно забытые переживания всплывают из глубин вашего подсознания.

— Хм-м…

— Страх смерти может быть непосредственно связан с комплексом вины.

— Вы хотите сказать, я заслуживаю смерти?

— В каком-то смысле да.

Бронте сунула в рот еще одну карамельку. Она вовсе не считала, что заслуживает смерти, — воображение мигом нарисовало ей парочку куда более подходящих кандидатур. Взять, к примеру, хоть Ураганную Сьюзен или того типа с крошечными ножками и парафиновой лампой.